Discernir.

Discernir.

diciembre 01, 2019   autoficción, Diario de un patio andaluz, El Chaparral,

«Martes.

Son las 17:30 y apenas hay luz. Hace mucho frío. Recojo las cosas de los perros. Hay una zona donde orinan en la que el césped —un desierto biológico según Ceric en los “Jardines en tiempos de guerra”— se está secando. Tenemos que sacarlos más. El césped no es aquí un fin en sí mismo, es una base sobre la que asentar un patio que era un yermo: hormigón y tierra asfixiada.

Planto los claveles que compré el viernes junto a la dama de noche. Creo que no sé ordenar las flores, las plantas, los arbustos, en el arriate. Tengo dos jardineras de plástico sin usar y las voy a poner con fresas al fondo del huerto, en el poyete que hay. Nunca hay demasiadas fresas. Habrá que terminar de rellenar ese espacio con alguna jardinera recuperada o hecha con palés. Parte importante de la filosofía del huerto es el reciclaje de materiales y cosas. Hoy he gastado diez euros en la ferretería: bisagras, tacos del cinco, una cadena para fijar el refugio de los perros. Es un gasto inevitable pero otros sí lo son y los voy a evitar. Pienso en poner una hilera de macetas junto a las jardineras en ese poyete. Así aprovecho las que vienen con los frutales y alguna otra planta grande del vivero. Mejor utilizar que reciclar.

He fijado otro tablón junto al que fijé el viernes. Les he puesto a los dos la cadena y la hembrilla abierta que los sujeta. Cuando esté Anjana los levantaré los dos, si no, sólo el de Milan. Ya he comprobado que los cojines no se mojan por mucho que llueva. Los perros tampoco.

He visto un gorrión en el patio. Una gran noticia. Vida llama a vida.

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Jueves.

Salí a por leña para la chimenea y el césped brillaba. Ayer, por la mañana, había luz azul en la ventana de la cocina. El huerto tenía luz azul.

Esta mañana estaba encendiendo el fuego y, en un instante, me he dado cuenta de que es emocionante cuando prende la primera llama. La primera llama del día, todavía de noche. Todo vuelve a empezar, la vida sigue.

Anoche acabé “Jardines en tiempos de guerra”. Es una joya. También de Elba ed. ¿Qué tienen en común los tres libros de jardines que he leído seguidos? Pasti, Ceric y Precy. ¿El desencanto, el jardín como refugio, la tristeza? El saber discernir qué importa, quizás.

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Viernes.

Ha llovido tanto que el agua cubre el césped, el huerto. Un espejo transparente. Creo que el agua asentará el suelo, el patio llevaba décadas sin recibir agua. La tierra nueva y la que había bajo el hormigón se unirán. ¿Cómo influirá en el suelo el llevar años cubierto de hormigón? Ayer vi un par de lombrices debajo de una maceta de barro.

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Sábado.

Salgo sólo media hora al patio. Le pido a Milan que venga conmigo. Echo de menos a Budi como se echa de menos a los muertos queridos. Me mira desde la cocina. Se para y analiza la situación: no vamos a salir a la calle, no va a dejarme en el patio porque no se va. Confía en mí y se viene. Me acompaña el resto del tiempo, oliendo alrededor, haciendo pis. Al final se va al cojín de su refugio. Cuando vuelvo a entrar lo llamo y viene. Es un perro noble y bueno. Qué poco inteligente es menospreciar la bondad. También en los perros.

A las espinacas les falta una semana de sol para que podamos ir cogiendo hojas, quizás menos. Al apio y a algunas lechugas un poco más. Los guisantes no acaban de llegar a la tela metálica que separa el huerto del césped. Las habas son las que más crecen. Tendré que salir al campo a buscar cañas dentro de poco.

S. trajo una orquídea silvestre de casa de una amiga, del campo que estuvieron visitando. No sé cómo cuidarla, la planto en una maceta de plástico. Si sobrevive le buscaré una de barro.

Tengo que ir pensando qué tablas tengo y cómo haré el gallinero.

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Domingo.

Hace sol y buen tiempo. Mejor al sol, fresco en la umbría.

Me he atrevido a podar. Siempre me ha dado miedo y he confiado en la naturaleza pero creo que -con mesura- es algo que tengo que hacer, aprender. He podado el ficus, que ahora está en el salón, junto a una ventana. El kumquat para darle forma y quitarle las ramas que lo separan de la pared. El rosal, al que he dejado sólo una rama. Me gustaría tener lo que los que saben llaman un rosal de pie alto. Había uno en mi primera casa de Granada y es de los pocos recuerdos bonitos de aquella época. He plantado los esquejes de la poda por el arriate y por el huerto. No creo que agarren.

Por la tarde no sabía si salir al patio o no. Quería dibujar el gallinero y ver qué tablas (palés, restos de madera recogidos en la calle) tenía y cómo podía adaptarlas. He salido y he separado los palés para los laterales y he clavado dos panés finos en dos estructuras de madera para el frontal y la trasera. Cuando he acabado me he dado cuenta de que no me sirven. Sería demasiado grande y voluminoso. No puede medir más de sesenta por sesenta por uno veinte.

Esta mañana había recortado una botella de leche fresca vacía (de litro y medio) para usarla como paleta y sacar y repartir el abono y el mantillo de los sacos. Uso otra, cortada parecido, para recoger las cacas de los perros. Esta tarde he recortado otra, un agujero a media altura de unos diez por diez, para hacer un comedero para los pajarillos, para los gorriones. Le he puesto una hembrilla en el tapón y he usado un taco como tope por dentro. La he colgado de la ventana de la cocina.

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Martes.

La ventana de la cafetería en la que escribo, insulsa, insípida, se ha convertido con el otoño en un extraño cuadro con tres tonos de verde, una montaña negra y nubes grises y azules. También, una parada de bus.

El café es pésimo.

Leer sobre jardines me hace mirar mejor.

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Sábado.

Salgo tarde al patio y casi no hay luz. No voy a progresar nada en el gallinero. Limpio, ordeno. Los pintores ya se han marchado, la obra (salvo el emparrado del ocupadísimo Sr. Herrero) ha finalizado. Oigo a Bach mientras escribo, en casa. Luego el disco nuevo de la Bartoli. Hago fotos del huerto: no logro captar los tonos de verde de las plantas, la vitalidad que tienen. Las caléndulas están espléndidas. Hay una mala hierba preciosa, me gustaría saber qué es. No arranco ninguna, Pasti no me lo perdonaría.

El jueves comimos una gran ensalada con hojas del huerto: espinacas, rúcula, hojas medianas de lechuga. Son un manjar.»

LANDA, Martín. (2029), "Diario de un patio andaluz". El Chaparral, Rojinegra ed. (Págs 13-16).

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Sabía.

Sabía.

noviembre 17, 2019   autoficción, Diario de un patio andaluz, El Chaparral,

«Ayer salí al patio a las cuatro y media y no sabía qué había que hacer: pero sabía que había que salir. Salí, sin siesta porque en noviembre la siesta coincide con el rato de luz de la tarde, y me quedé parado, pensando qué hago aquí. Miré dónde daba el sol: tengo que hacer un mapa de sol del patio. Poco sol, mucho frío, demasiadas cosas alrededor. Sol de invierno, del que leería por la noche Pepo en su lectura: “sol piadoso de diciembre (…) esa forma precaria de vivir a lomos del invierno”.

Rutina: recoger las cacas de los perros, mirar qué ha crecido en huerto, hacer fotos de las flores (¡cómo están los pensamientos!), colocar las cosas que hay fuera de sitio, —que los pintores lo han desordenado todo—. Me doy cuenta de que mi planta favorita es el clavel enano que hay en una maceta junto a la entrada. Lo tuve en el apartamento, en la jardinera y ya tiene casi dos años. Las plantas tienen su historia y un poco de la nuestra. No es lo mismo una flor criada en casa que una recién comprada en el vivero. Pasa igual con los jugadores de fútbol. Apego. Genius loci.

Le estaba dando demasiadas vueltas al refugio de Milan y ayer no le di más. Busqué en el montón de los palés dos tablas rectas, que estuvieran ya separadas (no tenía ganas de buscar la machota y quería economizar tiempo, esfuerzos). Cogí los dos tableros de tablas de palé que había encontrado hace unas semanas. Medí el sitio en el que iban (debajo del futuro emparrado) y vi que taparían de sobra las camas de Anjana y Milan. Busqué tacos del seis y tornillos largos de madera. Dos agujeros con el taladro en la tabla, medidos a la misma altura. No tengo nivel, seguro que hay una app android que simula un nivel. La hay. Dos agujeros en la pared, sorprendentemente, salen perfectos a la primera. Nunca sabré qué broca hay que usar pero acierto (supongo). No tengo tornillos para fijar las escuadras, mañana buscaré. Esta semana hará frío y Milan necesita ya el refugio. El tablón acabará fijado por las escuadras a la tabla (que está atornillada a la pared) y se podrá bajar y subir según clima y necesidad: no ocupa el espacio que ocuparía una caseta para el perro. Todos los materiales son reciclados.

Dos nidos recuperados de otra casa, otra vida. Pongo uno en la pared oeste de la casa, junto al farol. El otro iba a ponerlo enfrente y cuando me subo pienso que no, que mejor en mis muros. Lo fijo en la parte norte del muro del dormitorio, en la zona que es de piedra. Parece que también acierto con la broca. Ojalá lleguen pájaros y los ocupen. Creo que los he puesto lo bastante altos y lejanos a tejados y cornisas como para que las gatas no se acerquen.

Hace frío y está anocheciendo.»

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«Por la mañana sólo hay 1ºC. Mañana lloverá y Milan se quedará en el patio. Abandono una biografía de Russell Page porque no me llega el interés hasta ahí y los libros hay que saber dejarlos. Tengo que acabar el refugio. Encuentro una barrena en la caja de herramientas. Tenía una de mi padre, con la madera negra por el uso y los años, el hierro oxidado. Quizás la perdí. Salgo al patio con las bisagras, los tornillos cortos, el atornillador, una hembrilla y la barrena. Le hago un agujero al tablón con la barrena y le pongo la hembrilla en la que engancharé una cadena liviana. El tablón quedará levantado por la cadena, a un agua. Pongo primero las bisagras en el tablón. M. me ayuda y las fijo en la tabla de la pared. Hoy sustituyo la cadena por una cuerda de esparto y la ato a la ventana. Otro día pondré la alcayata. Cubre bien la cama de plástico y el cojín. Empieza a caer sirimiri. ¿Orvallo en la tierruca? El día es muy gris y hay bruma.

Saldremos a comer. Anjana ocupa el refugio y Milan se conforma con el segundo tablón inclinado contra la pared.»

LANDA, Martín. (2029), "Diario de un patio andaluz". El Chaparral, Rojinegra ed. (Pág 11).

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Poetas muertos.

Poetas muertos.

octubre 12, 2019   autoficción, granada, librerías, poesía,

Busco dos libros que no sabía que tenía, que no sabía que existían de un poeta muerto que vino unas pocas veces a la librería. No los encuentro y me empecino en buscarlos y no los encuentro. Me da rabia porque se han vendido y me gustaría quedármelos. No tiene mucho sentido, —son libros de coleccionista, no de lector— no son ninguna de las obras básicas de ese autor que hace poco descubrí. Leí a Rafael Juárez gracias a la profesora de literatura de mi hija. Un poeta de aquí, que cuenta nuestro paisaje y cuyos libros leo como si fuera un vecino más de mi pueblo. El vecino bueno que es poeta.

Me empecino y no los encuentro. Miro la estantería de dentro y luego la de fuera. Intento ordenarlas un poco. Todavía me quedan libros de poesía de los que compré en Al-Andalus (ahora sé que esa librería fue de Rafael Juárez) cuando abrí la librería. Entonces no se llamaban autoediciones. O quizás sí. Me voy encontrando libros de autores que venían y ya no vendrán más. Sus voces salen de los estantes y me cuentan anécdotas de libros, (aquella vez que me contaron cómo acabaron los libros editados con todo lujo por cierta institución, mojados por la lluvia en un almacén de un polígono con una uralita rota), de poetas, de política. Una señora rubia, pendientes de perlas, mira diccionarios con una chaqueta perfecta sobre los hombros. Se agacha y la chaqueta no se mueve. Se levanta y sigue perfecta. No hay música esta tarde en la librería. Esta mañana cantaba Nick Cave.

No conocía a este poeta y estaba aquí al lado y hablaba de lo que a mí me interesa. Sí que conozco a muchos otros que se fueron y a alguno que todavía tengo la suerte de recibir y disfrutar. Veo más libros y más muerte y suena en silencio el disco nuevo de Nick Cave y se entremezcla con la voz de los Raros del Lunes. Con la voz de Friebe y su tristeza poética. Con la emoción de Rosales que homenajea y recuerda a su amigo.

“Más cierto es el olvido que la memoria” escribía Juárez y tal vez en esa batalla frente al olvido consista nuestra decencia. Me levanto y me cruje la rodilla, me recuerda que los años me están atropellando también a mí. No he encontrado los libros. Un chavea pasa en patín por la calle.

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Cerrar las ventanas.

Cerrar las ventanas.

octubre 05, 2019   autoficción, política, redes,

Hace dos jueves me preguntaron en Twitter por el programa de Más País: con una soltura inusitada le pedí al compañero de la Berdadera Hizquierda que se metiera sus inquisiciones por donde le cupiesen. Lo comenté en un grupo de whatsapp y mis amigos —bastante más tranquilos y lúcidos que yo— me recomendaron que me tomara unas vacaciones de redes.

Eso hice.

Porque pensé en hacerlo y sentí una repentina alegría muy parecida a la que sentía cuando quería cambiar situaciones mucho más duras. Lo pensé otra vez, que uno ya no tiene esa fe que hay que tener para decidir a la primera, y me volvió a parecer una idea estupenda. Dos veces, seguidas, estupenda.

Viernes mañana, muy temprano. Entrevista a Errejón. La acabo y voy a comentarla, a ver  qué le ha parecido a los demás y siento ese vacío, ese precipicio en mis pies: las ventanas están cerradas. Por voluntad propia pero cerradas. Instagram está abierto. Pero instagram sólo sirve para ver fotos bonitas y recibir información. Bien como escaparate, fatal como flujo de ida y vuelta de información. Tiene más futuro Instagram que Twitter en MundoNeoLiberal.

Las ventanas están cerradas. No hay flujo de información constante, nadie te dice que la trilogía de Jemisin es fantástica, que “No dejes rastro” es una peli más que interesante, no hay discos nuevos de clásica recomendados, nadie analiza porqué el Madrid empata con el Brujas y qué ha fallado en su sistema de juego, no sé cómo planteó Laso el partido del jueves ni porqué Thompkins está de baja. Acostumbrado a comparar informaciones, a contrastarlas y a ver diversas fuentes —la mayoría no oficiales— no tener Twitter supone un regreso a los 90’s. Sólo hay periódicos (y digitales) para lograr información. El resto de la información (la más interesante) ha desaparecido. El viernes es un día muy largo: hay más tiempo. Bastante más tiempo. El ritmo de los días es diferente: hay huecos libres. Una olvidada sensación de tranquilidad, de ritmo diferente, más tranquilo. Las redes nos afectan y nos alteran, es una pantalla pero cuando alguien nos insulta, nos está insultando AQUÍ, A NOSOTROS. No es ficticio, es un mundo un tanto irreal que vivimos como real. Cerrar las ventanas también significa acabar con esos problemas. De golpe. Qué tranquilidad, qué largos vuelven a ser los días.

(Releo y me doy cuenta de que otra sensación que trae el apagado es la libertad. Saber que puedes volver y que te puedes ir, que no hacen falta y que no sientes necesidad. La rueda nos dice que tenemos que girarla para no pararse pero es su interés, no el nuestro. Miro la rueda parada y está bien).

Las redes son fantásticas: todo lo bueno que pensaba sobre ellas lo sigo pensando. Para un chaval criado en un barrio de mierda tener una ventana al universo cultural en el que están escritores, periodistas, deportistas, músicos, guionistas, lectores, libreras, etc… es una oportunidad imposible de despreciar. Qué suerte que algo así exista. Está claro que las redes aportan y aportan mucho. 

Pero, ¿qué nos cuestan? 

En mi caso veo tres problemas grandes: la agresividad, el ego y el tiempo.

Cuando empecé en Twitter había un periodista que escribía diferente, simpático en redes, interesante muchas veces. Con el tiempo se hizo una celebridad —una celebridad en la izquierda española es aquel al que insultan más de quinientos— y dejó de tener interés por completo. Los demás nos conforman, queramos o no. El viento que recibimos nos erosiona. Y eso es grave pero es peor cuando somos nosotros los agresivos: también eso nos da forma.

Cuando acabe este texto espero que lo leáis y que me digáis algo. Eso es normal y no está mal. Hoy tengo un día liado, mucho más de lo que yo quisiera, y no estoy seguro de cuánto tiempo tendré las redes puestas. Recibiré el flujo de vuelta pero no estaré, creo, muy pendiente. Pero no siempre es así. Hay veces en las que se está solo o triste o con el ánimo bajo y un post, un tuit, significan una tabla de salvación. Hay veces en las que podemos desplazar a nuestro ego al centro del tablero y convertirnos en mamarrachos en busca de aprobación. Y si eso sucede en las barras de bar o en las universidades, en los Institutos, también sucede en redes. Lo importante es la obra y no el autor. Válido también en redes. Aplicable siempre.

¿Merece la pena perder el tiempo en redes? ¿Cuánto tiempo? ¿En qué situación? ¿Merece la pena cerrar las ventanas y quedarse con los libros, las películas, los discos y el aliento de los más cercanos?  ¿Es lógico estrechar el círculo como si viviéramos en los 90? No, no lo es. Twitter —sobre todo, pero también esa acogedora mesa camilla que es facebook— es maravilloso, a pesar de los pesares. ¿Cómo gestionamos el tiempo? ¿Cómo logramos que no interfiera en trabajo, lectura, fútbol? ¿Cómo logramos que no esté presente en cada instante? No lo sé. 

¿Abrir las ventanas? ¿Cuánto? ¿Cuándo? Tampoco lo sé. 

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Casanueva.

Casanueva.

septiembre 29, 2019   autoficción, ElChaparral, lazorramaloliente, poesía,

Casanueva tiene sonidos propios: los gallos del pueblo al amanecer o, todavía de noche, cuando salgo con Milan y quiero que entienda para qué sirve —también— el patio. Las campanas de la iglesia los domingos por la mañana atronadoras, alegres y dejando bien claro quién manda; y también por la tarde, cuando suenan más débiles, más bajito, como si supieran que forman parte de un mundo que se está yendo.

Casanueva tiene viento del Sur, de Sierra Elvira, que recuerda que la alegría y la muerte están separadas por un susurro, por un suspiro. Que la luz y el invierno son opuestos y viven juntos. Y otro viento, que nace dentro y se conforma con ternura y poesía y calienta y reconforta.

Casanueva tiene paredes blancas y muros de piedra y tendrá mucho verde, será una casa andaluza, de gente orgullosa de nuestra tierra, de nuestro habla, de nuestra alma.

Suenan las campanas mientras escribo y suena el silencio. Un grifo de los vecinos gotea como una fuente. En los secaderos los gatos duermen mientras vigilan cosas que no entendemos. Milan me trae un palo y me mira preocupado porque escribo muy serio. Un coche pasa por la calle y me recuerda el tiempo en el que vivo y del que no puedo escapar. Milan se sienta sobre mis pies. La luz se está yendo y los pájaros hablan sobre si se acuestan o no. Las granadas del vecino brillan como un poema de Rafael Juárez.

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Milan K.

Milan K.

agosto 04, 2019   fotos, lazorramaloliente, los planetas, Martin Landa, Milan K., música, perros,

El primer paseo de Milan K. y Martin ocurrió a las 7:45 del 4 de agosto de 2019. Hacía una temperatura excelente porque apenas había salido el sol. Milan bajó con dificultad los escalones de la urbanización y poco a poco comprendió que iba sujeto a Martin y que debía permanecer junto a él. Cuando llegaron a la calle se paró y hasta la rotonda de abajo fue con las orejas gachas y mirando preocupado a Martin, preguntándose qué estaban haciendo y porqué se alejaban de su guarida. En el parque levantó las orejas y decidió oler cada cosa que se iban encontrando. No entendió el criterio de Martin que en ocasiones tiraba de la cuerda y otras no. Martin pensaba en los ciclos de vida y en el frío de los hospitales y en el concierto de los Planetas. Milan al poco iba sincronizado a su paso con él aunque se cruzaba por delante, por detrás. Un señor le preguntó que si era un beagle: no, no creo, según la app que reconoce razas de perros es un boyero de appenzell; aunque no lo sabemos, lo recogieron de la perrera porque iba a ser sacrificado, nosotros lo adoptamos. Qué suerte habéis tenido. Sí.

Martin va cantando una canción del concierto y no recuerda si realmente la tocaron o no. Milan sigue su paso y saca la lengua. En el concierto hay gente extraña, de otros mundos. Lo que fueron y lo que son, lo que vivimos ahora y lo que vivimos antes parecen disociarse y convertirse en reflejos perversos. El neoliberalismo como el-mundo-del-revés que engulle cada arte que se convierte en hegemónico. Quedan las canciones, que unen lo de antes y lo de ahora. Un portal sonoro mágico que nos lleva a lo que fuimos y nos llevará a lo que seremos. Milan no se atreve a salir del asfalto y Martin no se atreve a soltarlo. Intenta mantener un ritmo alto e ir por la sombra, aunque sigue sin hacer calor. Martin recuerda que tiene que oír más al Checopolaco. Una botella de whisky en el escenario. Qué vintage. 

Dentro de poco saldrán a andar por otro campo, desde otro punto de partida, otra ruta en la que irán descubriendo cada rincón, cada árbol. Parecido paisaje, las tórtolas, los aviones y las golondrinas, los olivos, los almendros y sus flores tempranas, Sierra Elvira al noroeste, la Sierra al sur, el peñón de la Mata al fondo. Martin piensa en los ciclos de vida y en que -si todo va bien- Milan lo acompañará durante la próxima década, miles de mañanas de verano, de noches de invierno. Dentro de poco su paisaje vital cambiará para siempre. Ayer vió una luna morada reflejada en el cristal de una habitación de hospital. Hoy, un cachorro sale por primera vez al campo. Esta mañana, en el hospital, leía a Zambra y pensaba que cómo se puede escribir tan bien. Los Planetas no tocaron la “Canción del fin del mundo” con la que despidió a su padre ni “Cumpleaños total” que ejemplifica mejor que ninguna la contradicción de estar dentro y fuera del régimen.

Dos kilómetros y setecientos cincuenta metros en cuarenta minutos y nueve segundos. Ritmo de cachorro de tres meses que va parando porque ve un mundo nuevo. Un mundo que se va y otro que llega. ¿Qué canción quedará esta vez?

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5.705.792

5.705.792

julio 28, 2019   consentimiento, investidura, política, R78.,

Unidas Podemos, ERC, JxCat, Bildu y Compromis suman 5.705.792 votos en las elecciones del 28A. El mensaje recibido en la investidura es que esos somos los votantes que estamos fuera del sistema: no somos “constitucionalistas”, ni demócratas (¡prohibido hablar de presos políticos!) ni españoles. No somos gentes de fiar. Esta idea, que no contamos, ni vamos a contar, ni llegaremos nunca a conseguir el poder es lo peor de la semana. No la supuesta pelea de la izquierda ni el mercadeo. Lo peor es que en este país casi seis millones de votantes y sus ideas no van a ser tenidas en cuenta nunca. En ninguna circunstancia. 

Los problemas del R78 están en cómo mantener el teatro con un mínimo de verosimilitud. Hay que crear consentimiento porque no se sostiene un sistema con tanta gente (más anarquistas, abstencionistas, etc…) en contra. Hacen falta casas en Galapagar, vicepresidencias y  ministerios de trabajo que tapen la realidad: no va a haber un gobierno con ministras de izquierdas en este país. No lo veremos. 

Hace poco se supo que las cloacas habían montado una campaña contra los dirigentes de Podemos que incluyó el robo de móviles y la publicación de su contenido, la invención de informes falsos y su publicación y varios montajes como el de Vicky Rossell en Canarias. Ahora, cuando el gobierno de coalición era la opción lógica y normal, se ha usado a la prensa del régimen y se nos ha vendido como una curiosa batalla por el “relato”. (Es más serio hablar de batalla por el relato que aclarar que nos están vendiendo mantas). El relato es que en un gobierno de coalición el segundo partido (que tiene la mitad de votos que el primero) no puede incluir a su líder. Porque no. No puede acceder a los “ministerios de estado” y tampoco puede gestionar otros como trabajo. ¿Nos imaginamos una inspección de trabajo con órdenes de controlar los contratos/horarios de supermercados, hoteles, centros de logística? Ahí podemos empezar a discutir la importancia de cada puesto, de que Iglesias haría qué, de que Irene y su sobaco con pelos tampoco. El mejor argumento usado por el R78 es que Podemos quería puestos. Poder. En serio. Unos políticos electos que quieren alcanzar puestos de gobierno para lograr las medidas en las que creen. No como los del R78 que lo hacen por altruismo. 

Habrá o no elecciones. Nos asustarán con Vox y nos dará miedo Víznar. Nos dirán que hay que votar para parar a la derecha e incluirán al PSOE en el bloque de la izquierda para que respiremos aliviados. La reforma laboral no se tocará, los bancos no devolverán lo robado y la ley mordaza y la ley antiterrorista seguirán ahí, por si acaso.  Poco importa que votemos a Podemos, a ERC, Bildu o Compromis: son votos que no alcanzarán el poder.

Lo malo del bipartidismo no era que hubiera sólo dos partidos, lo malo es que nos decían que eran diferentes pero defendían lo mismo: la misma reforma laboral, la misma ley mordaza y la misma ley antiterrorista. Ahora tenemos más partidos con más matices y algunos más amenazantes. No es lo mismo el PP que el PSOE o Vox pero hay cosas que no van a cambiar y privilegios y riquezas que no se van a tocar. Los detalles son interesantes y sería preferible que los líderes de los partidos fueran decentes, inteligentes y generosos. Pero en el fondo da igual. No van -no vamos- a gobernar. Nunca. 

El artículo que enlazo es interesantísimo por todo lo que no cuenta.

https://www.elmundo.es/cronica/2019/07/28/5d3b5750fc6c833a108b4650.html

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Fieltro, vacaciones.

Fieltro, vacaciones.

julio 28, 2019   autónomos, política, rescatado del fb,

Les llaman boxes por no llamarlos cajas. Son pequeños, un par de metros cuadrados, una mesa, una silla para la trabajadora y otra para la gente que va pasando. Están apretados y hay un continuo trasiego de personas. En el que nos atienden hay una lámpara detrás de las sillas junto a un pequeño mueble en el que se amontonan botes. Arriba, en la lámpara, una flor de fieltro verde con un largo tallo también verde y una corola morada que sonríe en el centro. Hay una flor allí, en los boxes. Lo único humano nos guiña y dice que hay vida y que lucha por no ser impersonal, por no rendirse. En cada caja hay una persona que atiende y vive. Gracias, señora, por poner ahí esa flor.

Cifuentes no toma vacaciones porque es liberal y cree que son voluntarias. Hay millones de españoles que no tomamos el preceptivo mes de vacaciones pero no porque seamos liberales o gilipollas o las dos: no las tomamos porque no podemos. Porque este país no ha logrado que la mayoría de sus trabajadores tengan una vida digna y en esa vida digna hay un mes de vacaciones que no está completo, que no llega, que no podemos permitirnos. Los autónomos no tenemos derecho a baja porque en este país los trabajadores por cuenta propia tenemos que autoexplotarnos para sobrevivir. No es verdad que no enfermemos, enfermamos y trabajamos con dolor y drogados. No es algo de lo que sentirse orgulloso: es explotación y significa que este país no ha construido los mecanismos de justicia social, de derechos, suficientes como para que podamos enfermar y tener una protección para nosotros y nuestras familias. Nada de lo que sentirnos orgullosos, más bien una puta vergüenza.

Y ya está, que entre las pijas liberales que alardean de no tener vida —a pesar de dedicarse con saña a explotar las nuestras— y las trabajadoras que ponen flores en las lámparas, prefiero las flores de fieltro y también saber cuando estoy explotándome a creer que soy un supermán neoliberal.

Publicado en facebook, 27 jul. 2017 23:24.

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