tag:blogger.com,1999:blog-90568768786968427212024-03-13T11:02:38.869+01:00Todo lo malo sea estoBlog de Javier Ruiz.
Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.comBlogger259125tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-13723887106128844252023-07-02T00:18:00.000+02:002023-07-02T00:18:03.189+02:00Junio.<p><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 11pt;">Pienso en las escaleras de Wittgenstein y en cómo el conocimiento no sirve frente a la rotura, frente al dolor. Leo a Gamoneda y no logro captar el sentido. “Ayer contemplé el mar. No tengo miedo ni esperanza”. Pero la pena no la menciona. ¿Tendría pena?</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Junio. Le recomiento Heinrich Böll a una clienta que busca libros sobre el holocausto y los nazis. Pongo un tuit y tiene muchas respuestas y me llegan seguidores. Böll es uno de los grandes autores de mi juventud. Uno de los que me ayudó a conformar un gusto literario y una visión del mundo. Con Pavese, Kundera y Hemingway y algunos más. Y antes, Baroja y Galdós. “Opiniones de un payaso” pero también, y sobre todo, “Retrato de grupo con señora” y “Billar a las nueve y media”. Éste último intenté releerlo en el 18 y lo dejé. No era el año, no era el momento. Un señor de 90 años está leyendo a Parménides y me va a regalar sus libros. Le regalo yo “Madrid de corte a checa”. Una señora es bióloga y tiene una gran biblioteca sobre jardines y flora de Granada. (Al final no la compré, lástima no tener más espacio, más capacidad para poner más cosas a la venta). Quiero leer sobre Freud. Me faltan horas de librería, de trabajo. Pero vuelve a ser rentable. La feria ha sido como una segunda campaña de navidad. O quizás no, vista con el tiempo. Viene Javier Rodrigo, está investigando sobre la España Musulmana. Vive en Camboya. Me cuenta mil atrocidades. Tiene dos libros: una novela sobre el genocidio en Camboya y un ensayo sobre “El capital” de Piketty. Habla de Primo Levi, en Camboya los supervivientes le dijeron lo mismo que decía él: los mejores no sobrevivieron, tienes que permitir alguna indignidad, de la que te avergonzarás luego. No sé qué pensar. Debería leer a Primo Levi. Quedamos en ver si es posible hacer una presentación en la librería aprovechando que está en Granada. Desconfío de las presentaciones salvo cuando el autor o la autora son cercanos a la librería por amistad o por público objetivo. Forman parte del nuevo circo cultural y significa que muchas veces trabajamos sin cobrar, que vamos a una presentación, a una charla y no hay contrapartida económica para los que están trabajando. Hay que hacer presentaciones de los libros cuando acaban de salir y en ambientes propicios. Como los mítines políticos, son actos que sólo pueden ser exitosos.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHXREpwF6P_P8XAr7Db0xQo85vFHgaapI0Wvru_qnCubmtZdlfL0Yk_9gvvr8CBDRKrfoP7AdhrO2fWjxCXRM0mQRAsWSUEGA0jacbQgNiZHVJWAAuBFwaEBibmdsdPnp6Umlf9irKi80tigtiO1fsHAf3uuZykst2gDZ9o5b7u7IN1vkvOA7KA5zeKmw/s3968/IMG_20220628_215827-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3968" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHXREpwF6P_P8XAr7Db0xQo85vFHgaapI0Wvru_qnCubmtZdlfL0Yk_9gvvr8CBDRKrfoP7AdhrO2fWjxCXRM0mQRAsWSUEGA0jacbQgNiZHVJWAAuBFwaEBibmdsdPnp6Umlf9irKi80tigtiO1fsHAf3uuZykst2gDZ9o5b7u7IN1vkvOA7KA5zeKmw/w300-h400/IMG_20220628_215827-01.jpeg" width="300" /></a></div><br /><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Febrero del 23. Trabajo por la mañana hasta tarde en la librería, llego a casa y descanso. Leo compulsivamente, toda la tarde, el libro de Oneto sobre el 23F, completando un relato que más o menos conozco. Lo leo como la versión oficial del régimen. Me da pereza pero volvería a leer ahora el de Cercas. Juan Carlos como el héroe que nos salvó. El amigo traidor que prepara un golpe de estado y que dice que el rey se ha metido en cosas de militares. Ni una mención a los servicios secretos, a los yanquis, a la oligarquía, a la trama civil. Pero cuenta que todos actuaban en nombre del rey, que había un gobierno previsto para ponerse bajo el mando de Armada. Cuenta muchas más cosas de las que parece. Instalo un hub usb en el ordenador del escritorio y todo funciona bien bajo Linux Mint. Ceno muy tarde, entro en redes y veo otra barbaridad sobre la ministra de Igualdad del Reino de España. Todo lo que le hacen a ella demuestra lo necesario que es el ministerio que dirige. Estos días he oído a Remedios Amaya, enorme cantaora, que cuando fue a Eurovisión no me gustaba. La oigo mientras escribo. No tengo el oído hecho al flamenco. Tengo que oírlo más. Ay, El Cabrero, ojalá haberlo descubierto con quince años. En la transición nos convencieron de que Remedios Amaya era una cateta, porque era gitana y andaluza. Esto forma parte del mismo plan, del mismo mundo, que la honradez del Borbón y de Felipe. Pensar que lo andaluz era el retraso (como lo rural, el campo y la naturaleza, pero eso es otro tema). Lo bueno era hablar bien, como en Madrid; porque nosotros teníamos acento y hablábamos mal. A eso le sumamos que me crié en una familia de emigrantes, con los problemas de los emigrantes, que nunca se pensó como emigrantes. Que porqué banco a ocho equipos de fútbol de varias comunidades. Porqué.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Tw, 2 jun. 2022: “No necesitamos solidaridad generacional, necesitamos impuestos justos y progresivos y salarios decentes y contratos indefinidos. Dejad a las abuelas en paz y empezad a hablar de legislación e inspección laboral y políticas fiscales.”</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Junio. Tarde de lectura y café en nuestra </span><span lang="en-US"><i>nueva cafetería favorita para las tardes</i></span><span lang="en-US"> en San Juan de Dios. M. con el vestido que llevaba en una foto que le hice en Toledo, guapísima. Cenamos ensaladilla de gambas en el Puesto 43. Damos un paseo por la Granada de noche que tan poco visitamos y hago fotos en blanco y negro con el móvil que luego no me gustarán. M. se ríe. En Puerta Real, frente a la fuente, tomamos un helado y un gofre. Empiezo un libro sobre Freud y es entretenido y claro. Lo dejé y no lo he vuelto a coger. Pero está en la lista de lecturas del 23.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Sábado, vamos a Valdepeñas. Qué fácil es todo cuando todo va bien. Cocacola en una terraza en el restaurante que hay debajo del piso en el que vivía M. el año pasado. En estas calles fuimos felices en unos momentos trágicos. Un verderón se posa en un cable de las farolas dando un concierto de canto, alegría, belleza. ¿Será un canto para ligar? Oh, el amor. Es mi diario, puedo ser todo lo cursi que quiera. Le cuento a la camarera que había un verderón en la farola. Me mira como se mira a los excéntricos simpáticos. Me he comprado dos camisetas entalladas y un pantalón estrecho. Autoestima. Leo a Heinrich Böll y me quedo a comer en el mismo restaurante del verderón, la camarera y la cocacola. Böll me impacta cuando cuenta que sabe que no es tan valiente como para desertar. Ha visto a los que vuelven sonados, destrozados, de las cárceles y sabe que no es capaz de enfrentarse con eso. En plena dictadura intenta vivir y aprender: leer, comprar libros. Como Nico Rost en Dachau. Pienso en cuándo acabará este diario, ¿cuando M. se vaya a India o donde se vaya? ¿cómo redactar todo lo anterior desde setiembre del 19? El diario tiene otro problema para los escritores no profesionales: ocupa mucho tiempo. Tiempo que no dedicas a lo que estás escribiendo antes. En mi caso, el libro de cuentos que nunca logro acabar. Cuando acabe esto. O no. Voy a imprimir “Espera” y voy a intentar seguir la historia ahora, en febrero del 23. Los cambios en mi vida, también en mi vida con M., afectan a los tiempos del diario, a cuándo acaba, cuándo empieza, qué significa el construir un jardín, una casa, y lo que sucede mientras se construyen. La historia personal es lo no relevante en el texto, porque el diario tendrá interés si cuenta lo externo, la mirada hacia fuera; pero, a la vez, lo personal marca el texto. Me interesa entender esa relación. Me interesaría entenderlo.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Oigo a Smetana en vinilo. Nadal gana Roland Garros. El rey chupa cámara. Ahora, en febrero, acabo el libro del 23F de Oneto. Bien escrito, con la profesionalidad de años de oficio, se lee muy rápido y nos cuenta el relato oficial. En las conversaciones del final, transcritas, apenas se habla del rey: el ejército que no se ha atrevido a levantarse, los españoles que no defienden su patria. El rey, un héroe. Pero un héroe en el que no se recrea, ni en Sabino o Suárez, que cada vez me aparecen más como personajes que sí creían en la democracia. Leo el capítulo de Grimaldos sobre el 23F y llego a odiar mucho a USA después de leerlo. Pero Grimaldos no entra de lleno en el 23F, no sé si en algún otro libro pero no en los dos que tengo en casa. Hace bastante frío y me alegro de haber tapado el ficus, que se puso enorme este verano, con una sábana vieja. Las dos damas de noche se han secado con las heladas, espero que superficialmente. Nadal gana Roland Garros y nosotros volvemos de Valdepeñas, en junio, oyendo el podcast de “Gabinete de curiosidades” en la autocaravana. (Bruce Chatwin, el efecto perspectiva, los Moleskine y los otros cuadernos). ¿Cómo ganan dinero con los podcast? Están los libros, pero este trabajo —con enorme calidad— requiere profesionalidad. No recuerdo la carretera, supongo que no necesita más atención que la que le he prestado. Me fascina cómo la mente puede desdoblarse y conducir en segundo plano. Linux Mint me permite dejar toda la pantalla para el texto, sin absolutamente nada más. Me ayuda y me gusta escribir así. El rato que veo a Nadal siento que está haciendo sufrir a su rival todo el tiempo. Djokovic jugará mejor y Federer te ganará con belleza. Nadal sólo quiere aniquilarte y pisotear tu puta tumba.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Hace calor casi de noche. Voy a salir al jardín ahora, tarde. Tengo que limpiar el huerto como prioridad absoluta. Tal vez poner bien algunos riegos. Me gustaría tener tiempo para estudiar cada planta y saber qué necesitan y retenerlo bien en la memoria. Y hacer un herbario de la casa me ayudaría con esto. El 26 de mayo compré albahaca y perejil y todavía no las he plantado. La falta de tiempo es un pensamiento recurrente, no sólo mío, si no de mucha gente alrededor. Debería de actuar en dos sentidos: tener menos cosas pero simplificarlas. Y hacer las más importantes y las que más deseo. También sé que es una cuestión política. La pérdida de tiempo que supone el móvil a diario. La necesidad de ser productivos: de hacer cosas que nos inculcan y nos hacen sentir mal cuando no hacemos nada. Veo en la libreta, en el diario, una nota para el cuento de “El pueblo”. Toda la gente que sabe que va a morir se tumba en sitios y se queda ahí, como yo quería quedarme el primer día que tuve el Covid: tumbarme y descansar donde fuera. Quiero escribir esa historia que lleva años rondándome.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_f_oMGXwwGbTe3mN1kESeEVaErdiCl3tadA_YL9dsLtYuesTfhMelqvoIRHlkAJuxsUDBQNt3r4LzLSQT6RKgeoLApO3F47Ac2Ecm3jnHiE-aEwbdXoAlbpIiSHAb6ixsWs7FVQBCmudEr-q8Hzm_Ds3oLgEcrb439hkxiwFx2LsPJLsCP_8xwcfbwrg/s3256/IMG_20220620_214339-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3256" data-original-width="2442" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_f_oMGXwwGbTe3mN1kESeEVaErdiCl3tadA_YL9dsLtYuesTfhMelqvoIRHlkAJuxsUDBQNt3r4LzLSQT6RKgeoLApO3F47Ac2Ecm3jnHiE-aEwbdXoAlbpIiSHAb6ixsWs7FVQBCmudEr-q8Hzm_Ds3oLgEcrb439hkxiwFx2LsPJLsCP_8xwcfbwrg/w300-h400/IMG_20220620_214339-01.jpeg" width="300" /></a></div><br /><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Hablo con un cliente en la librería, me cuenta que es </span><span lang="en-US">E. O., que fue presidente de la asociación de empresarios y cómo fueron los juicios por el Nevada. Depresión de ciudad, de Andalucía, de capitalismo.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">M. se va a Pune.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Tw: “Me ha pedido una mujer que le recomiende libros de poesía y qué bien me he visto: Olds, Glück, Lorde, Simic, Mary Oliver y Amalia Bautista y Rafael Juárez. Se ha llevado a Sharon, pero es que es mi favorita y se nota.”</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Marzo del 23. La primavera se atisba, algunos días, en los brotes de los granados, en la higuera que verdea, en las parras que prometen. No escribo aquí desde hace un mes. He viajado, a Pune, a Nantes. A ver a personas que quiero. Y que quiero ver. Viajar es sinónimo de vivir bien, de tener dinero, un lujo: lo contrario es lo que yo hago. Viajo porque necesito viajar para sobrevivir. Hago malabares con los ahorros, con la tarjeta de cŕedito. Y no viajaría si no tuviera que viajar. O no viajaría así. Qué bonita es Nantes y qué interesante es Pune. Es tarde, he abandonado la lectura de “La broma infinita” y siento alivio y pena. Es tarde, he trabajado unas diez horas y no puedo seguir escribiendo porque me puede el sueño. Es tarde, pero si no volvía a este texto hoy, igual no volvía en toda la semana. Y quería volver. Viernes tarde, planeo un fin de semana encerrado, escribiendo y leyendo y viendo fútbol. Saldré a ver al Granada y a comprar lo imprescindible. Leo a Mary Oliver y a May Sarton un rato en el patio, aprovechando esa media tarde en la que todavía no hace frío y ya se siente la primavera. Meriendo café con leche y tostadas con mantequilla y mermelada. Las gatas y Milan me rondan y el patio es destartalado y acogedor. Vienen Sf. y A. que se van con los scouts. Empieza a refrescar y vuelvo al ordenador.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Junio: M. se va a Pune. Es martes, son las siete de la tarde, me llama y me cuenta que ha recibido la confirmación por email. Finaliza un ciclo que empezó en setiembre del 19. El proyecto literario del “Diario de un patio andaluz” también debería finalizar aquí, o quizás, como era la primera intención, a finales del 22. O cuando acabe de escribir ese año, esos años. Tengo que buscar los cuadernos y ordenarlos y volver sobre mis redes para ver los textos que escribí. Un diario sobre cómo escribir un diario, un diario sobre un diario en redes. Escribo sobre el diario porque estoy en shock. Siento una pereza infinita hacia la vida en general. Cansancio, mucho cansancio. La horrible sensación de volver a tener que construir una forma de vida diferente, pero sin fuerzas. Me atan a esta tierra las niñas, el Pequeño y el jardín, más que la librería. La casa, el patio, el jardín, en cierto sentido, por el interés de ver cómo va cuajando lo que imaginé. Vuelve E. O. a la librería. Un señor mayor muy amable, vestido con ropa cara, encantado de que el librero le preste la atención que merece. Amigo de Arturo Moya, busca un libro de él; fue diputado en la transición, lo recuerdo, me crié leyendo el Ideal. Me cuenta cosas sobre los primeros tiempos de Internet. Recuerdo la conferencia que dio el dueño de la web que vendía artículos de montaña desde los Pirineos hace mil años (¿Barrabés?). Otras jornadas a las que fui con M. H. y F. C. en las que nos hablaron de una nueva red que iba a ser importante: Twitter. Aquel marketplace que iba a unir las tiendas de Granada. Todos aquellos proyectos vendían buenas intenciones y hubo gente —los organizadores— que ganaron mucho dinero. Iba a escribir que eran proyectos básicamente ingenuos pero no estoy tan seguro. Le vuelvo a hablar del Nevada y me dice que hubo un momento en el que tuvieron que parar (la Cámara de Comercio) porque el riesgo de perder las costas de los juicios y las posteriores indemnizaciones era demasiado alto. Una reunión en la que le aparecen con una lista de los comerciantes de Granada (los mismos que le pedían que apretara y siguiera) que habían pedido un local para estar en el Nevada. Qué interesante todo lo que cuenta. Critica a los políticos de ahora por peseteros. (Él estuvo en la UCD). Toda la casa vacía para mí. Todo el tiempo y toda la soledad. Vivir en videollamadas. Vivir solo. Disfrutar solo. Ser más autónomo en ciertos sentidos.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Salva me trae un moral a la tienda, de los que no tienen pinchos. ¿Será transgénico? Me da igual. Lo voy a poner en el huerto, en la línea que separa el espacio del huerto de la terraza para intentar formar una pared verde que difumine la luz, el reflejo del sol por la mañana, el sol por la tarde, en verano. Que corte el espacio, que llegue al emparrado. Tengo que comprar un rosal iceberg para ponerlo junto al moral.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Tw, 10 jun. 2022: “Hicieron el Nevada para concentrar en un sitio y unas pocas manos el comercio. Les salió bien su política, querían que unos pocos fueran más ricos y lo han logrado. PPSOE, Tomás Olivo, empezad a buscar por ahí y no por la subida puntual de precios.”</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;">“<span lang="en-US">En un par de generaciones no habrá librerías ni tiendas de discos, ni pequeño comercio. Un éxito del realismo capitalista: podremos comprar en el Nevada un domingo por la tarde.”</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Panonia por la tarde, después del dentista, con la cara dormida por la anestesia y con mucho sueño. Me cuesta saborear el café que es excelente, como siempre. Imagino el día a día con M. en la India y siento pena. Pena cotidiana. Llegar a casa un lunes por la noche y no ver Treme. Pasear con Milan por nuestro olivar en soledad. No ir a cafeterías a leer y escribir juntos. No hablar de literatura o hablar por videollamada. No poder ir rápido a buscarla para compartir un pasaje genial, un verso perfecto, un hallazgo de una idea, una escena. No poder tocarnos. No tener los abrazos que son casa y refugio. Todo esto va a estar tan lejos, vamos a tener tan poco tiempo. En el semáforo de Arabial pienso que los niños y el jardín te atan a la tierra, te sujetan a la vida. Pero el amor le da sentido, el sentido del día a día. Creo que he perdido la primavera en el arriate por la avería en el riego. Nada ha crecido como debiera. El jazmín lo que tiene es falta de humedad y las parras también. Tengo una presentación en la librería a las 19:00. Iba a recoger las cajas para la mudanza de M. y me ha dado pena. No las he cogido. Otro día lo haré.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Leo a Momeñe, su “Curso de fotografía para jóvenes”. La fotografía es lo único importante y no tiene que dar cuentas a la realidad. En literatura es y no es así. Hay un componente estético pero también político y ético, de interés y conocimiento. ¿Lo hay en la fotografía? Habría que distinguir también entre libros y literatura. El enfoque en la fotografía es la precisión en el texto. El oficio no debe fallar. “Una fotografía es lo que ocurre en ella”. Y un texto, también.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">He leído pocos diarios: Pavese, Marsé, Anäis Nin hace años. No recuerdo más. Sí he leído muchos diarios novelados sobre nature writing. Debería leer algunos más. Busco “diario” en la web del distribuidor, de Azeta. Ana Franck, libros infantiles y una libreta con pretensiones de libro para regalar en cumpleaños de colegio concertado o de la España de las piscinas. Aparecen Juan Ramón Jiménez y Carlos Fuentes sobre Frida. Bestsellers y autoayuda. Qué pereza. Voy con “diarios”. Mucho más interesante. Supongo que hay una categoría para diarios porque aparecen muchos que no tienen la palabra en el título pero están bien indexados. Virginia, Pizarnick, Agota Kristoff, Chirbes, algún bestseller patrio que no sé qué pinta en el listado. No me apetecen. Creo que es porque lo que me gusta leer son falsos diarios como los de May Sarton. ¿Por qué falsos? Porque da igual que sean ciertos en cuanto a la realidad; su valor, su interés está en lo que cuenta y en cómo lo cuenta. En la calidad del texto. Oigo a Caballé. Qué grande era y qué maravillosos son sus vinilos. La mayoría de las presentaciones de libros son un sinsentido comercial y rompen la rutina de trabajo y dan más trabajo.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Cambio y arreglo los goteros del riego mientras el Pequeño arregla macetas que hay que trasplantar. La alocasia, el enebro y algunas más. Las horas en el patio vuelan y con compañía más, quizás. Pequeño se para a mirar cada animal, cada insecto. Me pongo nervioso e inmediatamente me doy cuenta de que el equivocado soy yo. Fíjate en esa araña que hay ahí. No la había visto y él sí. Unos tres milímetros de cosa extraterrestre en los hilos de la planta que pusimos porque sus flores atraen a las mariposas, la lantana. En la mesa vieja que rescatamos de la casa al llegar, que está junto a la falsa puerta, colocamos todos los bonsais con un gotero cada uno. Espero que aguanten ahí. Quizás haya demasiado sol por la tarde en ese sitio.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Viene José Tito a la librería. Encargo “El jardín hispanomusulmán” en Azeta, para mí. Nunca acabo de ponerme con ese libro y no sé si esta vez llegará. Él cuidaba el jardín botánico. Me cuenta cómo se distorsionaba y mentía sobre los jardines hispano musulmanes. Me quedo con muchas ganas de más. De oírlo, de aprender, de conversar. Me llega al escritorio el olor a incienso. Esta mañana ha estado la ventana abierta y la planta está en todo su esplendor. Ahora, en marzo, necesita una poda, abono, mimos, el escaso invierno la ha maltratado.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Marzo. El fútbol y el patio tienen una virtud común: puedo disfrutarlos cuando llega la pena o la tristeza o la lucidez; esa negrura que te turba y te invade y cierra las sonrisas y destruye la calma. No puedo leer, ni escribir en esos ratos. Esta tarde salí al patio a tomar el café pero no podía leer ni la poesía de Mary Oliver ni el diario de May Sarton. He arreglado dos macetas, rellenándolas con compost de equino. Tengo que comprar más, hay que rellenar todas las macetas para que cojan fuerza y crezcan bien en el nuevo ciclo que empieza ahora. He cortado con un cuchillo de sierra las hierbas alrededor de los aspersores. He plantado unas patatas del Mercadona que se habían puesto feas. Las he puesto en una maceta grande, sobre las hierbas que había cortado, sobre algunas hojas secas que he ido cogiendo por el jardín. He echado encima la tierra de una de las macetas que murieron en los pocos días que hizo frío, unas cintas, creo, que no tenía que haber sacado fuera. He dejado las patatas en el fondo, apenas cubiertas de tierra y las he regado un poco. Si brotan, iré llenando con lo que pille la maceta hasta el filo. Si todo sale bien, habrá algunas patatas caseras en julio. Nunca sale bien, pero es bonito intentar cultivarlas así. He lavado cortinas y arreglado un marco que se cayó y se rompió. He podado el otro galán de noche, que también se quemó por el frío. Me ha dado tiempo de salir con Milan antes de que empezara España, que jugaba en Málaga contra Noruega. Hace mil años vi en la Rosaleda a España contra Austria y acabé muy borracho. Me deprime muchísimo saber cómo viví toda mi juventud. Ganamos 2-0. No, perdimos 2-3. Jugó Martín Vázquez que era mi jugador favorito entonces. De La Fuente, además de las labores propias de un seleccionador de alto nivel, tiene que esforzarse en ser diferente a Luis Enrique para que la prensa de Madrid lo apoye. Hoy ha jugado desordenado porque ha puesto jugadores para un 433 sin querer jugarlo y hasta que ha salido Ceballos y a base de talento le ha dado criterio al juego, el equipo no estaba cómodo. Qué bueno es Ødegaard y qué suerte hemos tenido de que se haya lesionado Haaland. Joselu ha marcado dos goles y me he alegrado por él. Es el típico jugador que con un poco más de suerte hubiera tenido una carrera mejor. En el segundo partido del parón, nos pinta la cara Escocia destruyendo uno por uno todo el argumentario de la prensa madrileña. Salvo Segurola, que escribe un buen artículo.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Domingo, 12 de junio, 7:09. Escribo en el patio, con un coro de pájaros alrededor que están de buen humor porque hace fresco y es por la mañana y van a hacer cosas de pájaros. El móvil marca 21º y el termómetro del patio 19º. Hace una temperatura estupenda que durará poco: estamos en la segunda ola de calor de este año. 12 de junio, segunda ola de calor. Ayer hubo otra presentación en la librería. Vino Begoña Méndez y la presentó María Pérez. Begoña fue encantadora, amable y muy inteligente. María la presentó con coherencia e interés, sacándole partido al libro y logrando, las dos, que la conversación se hiciera corta y fuera muy interesante. Pero hubo poca gente y se vendieron pocos libros. Me dio pena, no por mí, el trabajo de prepararlo todo se compensó de sobra con la calidad de la charla, si no por la autora, la editorial, la presentadora, la librería, todo. Deberíamos haberlo emitido en redes y que al menos lo pudieran ver los amigos de fuera. Me gustaría haber tomado notas, pero me daba fatiga. Hablaron de romper los géneros desde la libertad para deconstruir la identidad de mujer, por un lado, y de la autoficción por otro. Debería leer este libro. Luego, hubo tercer tiempo y una sobremesa larga e interesante con un calor atroz cada vez que salíamos a la calle.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT5gUczXv4gtKPA0BLdQ4st-Cn8-lm14Ac7Jr5DqKyg2XYlGy4XB0TjCHWoRX6L3nboj6C0LtZ6TursmsCnrpybtdC6TKha8NSycFO6f-5m9QUSdYG8iwBUYxgEqd6wfgAuogtTVYkgqwh5wzqFOpZ-a7poBVGumCIEMJyzdjXwVoFQtjN4bzReoJC1XU/s4619/IMG_4942-01.jpeg" imageanchor="1" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center; text-indent: 0px;"><img border="0" data-original-height="3076" data-original-width="4619" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT5gUczXv4gtKPA0BLdQ4st-Cn8-lm14Ac7Jr5DqKyg2XYlGy4XB0TjCHWoRX6L3nboj6C0LtZ6TursmsCnrpybtdC6TKha8NSycFO6f-5m9QUSdYG8iwBUYxgEqd6wfgAuogtTVYkgqwh5wzqFOpZ-a7poBVGumCIEMJyzdjXwVoFQtjN4bzReoJC1XU/w400-h266/IMG_4942-01.jpeg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Marzo, me levanto y leo en un tuit de AEMET que este mes será anormalmente cálido. Las respuestas al tuit son de anormales que repiten los argumentos de la ultraderecha suicida: no es culpa nuestra, en marzo mayea, el tiempo siempre ha cambiado. Me preocupa, hoy, que el jardín sea imposible con las temperaturas que van a venir. Si llega a haber problemas serios de agua, se va a secar. Aunque el gasto es mínimo porque el riego está bien puesto y bien pensado, puede que llegue a ser un problema a corto y medio plazo.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Vuelvo a junio: acabo el libro de Momeñe. Tengo que volver a él. Como con Fisher, Sartori o Krukowski. Libros para releer, para tomar notas y para pensar. ¿Qué he sacado en claro? Que hay niveles en la fotografía: el de hacer buenas fotografías y el del arte son niveles diferentes. Que hay que dominar técnicamente la cámara pero que hacer fotos es más parecido a pintar cuadros o escribir un libro: hay una visión artística que se trabaja con estudio y dedicación. Dominar la cámara, leer sobre arte, ver libros de fotógrafos. Esta mañana he plantado tomates, pimientos y berenjenas. Muy pocos plantones de cada cosa: cuatro tomates de ensalada (dos injertados) más uno de pera, cuatro pimientos (dos italianos y dos rojos) y uno de Padrón. Un par de melones. He arrancado el granado que había en el huerto para transplantarlo y he pasado un mal rato por el miedo a hacerle daño, a que se secara. Estaba en muy mal sitio. Me he sentido culpable. Lo voy a poner en una maceta bonita junto al falso naranjo que recogimos de la basura y la enredadera que en el interior de la casa no prosperaba.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Martes, salgo a regar por la mañana temprano, todavía hace buena temperatura. Hace falta comprar una sombrilla, un par de sillas rígidas, alguna tumbona. Darle vida a este espacio. El coleo me mira preguntando cuándo va a ser su trasplante.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">En la librería, J. C., un señor que me cuenta que tiene setenta y nueve años, me vacila sobre que tiene una biblioteca de noventa años, es muy amable y un poco tímido. Coge un tomo de la BAC y lo deja y se lleva la Historia de la Música de Turina y la Hª del reinado de los Reyes Católicos en una edición preciosa del Círculo del Bibliófilo. Por la mañana había venido con su mujer. Miraron un tomo de Colette y se llevaron varios libros. Al ir a pagar no habían traído la cartera. Me dio ternura verlos apurados, preocupados por lo que pudiera pensar sobre ellos, e hice todo lo que pude para quitarle importancia a la situación. Por la tarde volvió él solo, con la idea clara de mirar los libros con tiempo y comprar algo más. Qué alegría me da ver a gente de esas edades que siguen comprando y leyendo con la pasión del buen lector.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Vamos, al cerrar la librería, a una actividad del PAN de Ubú. Me gusta mucho el vídeo de Elliot Smith. Qué pena que no estuviera subtitulado. A veces, estas cosas, me dan ganas de leer a Franzen. Otras, me interesan porque me sacan de mi mundo conocido. No me da tiempo a leer todo lo que quiero leer.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Miércoles. Escribo muy temprano en el patio. Cinco minutos antes de ir a trabajar. La temperatura es ideal todavía. Seguimos en ola de calor. Baja un mirlo al huerto. Se ha dado cuenta de que estoy aquí y se ha subido a la casa de la vecina. Ayer estuvo S. N., querido compañero de la facultad y hablamos un rato. Qué diferencia entre el señor agradable y amable que sigo considerando mi amigo tantísimos años después de compartir facultad y la fiera liberal que es en Twitter. Las dos gatas me están mirando.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Abril del 23. Escribo en Pune, en la mesa de la cocina de un apartamento que me recuerda a la casa de Antequera en la que viví mis primeros años. En lugar de un patio andaluz con parras, hay una calle india con enormes árboles y esa luz filtrada por el verde de las hojas que amortigua el calor y el sol. M. prepara una clase en el salón y estornuda. May Sarton dice que </span><span lang="en-US"><i>“el sentido de un diario estriba en ese poder de atrapar los acontecimientos al vuelo. Y, sin embargo, el meollo no surgirá de la narración, sino del examen de la experiencia y del intento, al menos, de reducirla a su esencia.”</i></span><span lang="en-US"> El tercer tomo de sus diarios que acaba de salir me está gustando tanto como los dos primeros. Oigo a un cuervo cerca, me fascina como en esta ciudad hay tanta naturaleza y está tan presente. Aquí no cortan los árboles y son enormes.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Md9vN4UE0_XS4oqnRWrCiWVDeRQXjx8GftawdaXL3HsMWbez-cVgLLN2-2o3_jO1CQJo614UVfbRjr4352B2YhDP7dol6fvj12FH6IuMZAW17NkMsSsjiGjvGE8GgrpycBdqoNLSs-wcSRvaZkwkqhu6PMWOBjU97AEYB0uBimKzQrrWwAghZW9f7cc/s3968/IMG_2022-06-17_13_43_45-01.jpeg" imageanchor="1" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3968" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Md9vN4UE0_XS4oqnRWrCiWVDeRQXjx8GftawdaXL3HsMWbez-cVgLLN2-2o3_jO1CQJo614UVfbRjr4352B2YhDP7dol6fvj12FH6IuMZAW17NkMsSsjiGjvGE8GgrpycBdqoNLSs-wcSRvaZkwkqhu6PMWOBjU97AEYB0uBimKzQrrWwAghZW9f7cc/w300-h400/IMG_2022-06-17_13_43_45-01.jpeg" width="300" /></a></div><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">15 de junio. Compro dos macetas de barro en forma de vaso de caña. No son las más grandes y costaban sólo ocho euros cada una (la más grande costaba dieciocho). He plantado el granado que saqué del huerto y me encanta como ha quedado. En la otra voy a poner la higuera que puso el Pequeño en una maceta azul de plástico que ha crecido bastante y tiene unos treinta centímetros ya. Entre las dos macetas, la enredadera que en el interior de la casa no acaba de prosperar. El falso naranjo va a ir a la pared de la cocina, aunque ahí da el sol de la tarde que en verano es, quizás, excesivo. Planto ocho lechugas, aunque en verano no están tan ricas como en invierno, crecen más duras y amargas. Voy a aprovechar la sombra de la lavanda que las protegerá del sol. No ha saltado el riego automático esta mañana, no sé porqué. En la librería estoy sólo con mi estrés. Me encanta trabajar solo y no me gusta nada trabajar con estrés. Preparo los pedidos, vendo, compro, al final me da tiempo a catalogar. Me planteo cómo funcionar en el futuro y la opción que más me atrae es trabajar solo, con un horario muy europeo con poco descanso al mediodía y cerrando a primera hora de la tarde. Sería muy arriesgado y contracultural pero muy agradable para vivir. Se me caen todas las plumas de la estantería. No encuentro la Parker de mi padre y me desespero. La encuentro.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Corpus. Estoy en el patio sin una tarea urgente concreta por primera vez en bastante tiempo. Me faltan goteros rojos. Abono con compost de casa los tomates y algunas hortalizas más. Ya no tengo las urgencias de estas últimas semanas en el patio y es más agradable salir sin un objetivo fijo, aunque siempre hay tareas sin hacer. Mañana nos vamos a pasar el fin de semana a Madrid. M. se va el lunes. El martes cerraré un ciclo recogiendo a Am. de Córdoba, que el año que viene hará el Erasmus en Nantes. Todo va a cambiar. Ayer coincidí en Underground con Juan Codorniú de Lagartija Nick. Tan simpático y amable como siempre. Le pregunto sobre el concierto que dieron en el Lemon con dos guiris mayores y me cuenta que son leyendas del primer punk. Me flipa cuando los músicos se juntan a tocar porque les gusta tocar. No pude ir. Me recomienda “Londres, ciudad ocupada”, sobre esa época. Debería buscarlo y guardar bien la referencia, supongo que estará descatalogado. Tengo que organizar una lista de lecturas con los libros que ya tengo comprados. Hago una pila con los libros. Le hago una foto. La subo a redes no sé muy bien porqué. En adelante, será “La Pila” de libros.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Queda muy poco tiempo para que M. se vaya a Pune y, a veces, como anoche, llega la tristeza. Pienso en cómo afrontar este tiempo, sabiendo que es poco. Vamos a Madrid en bus. No escribo diario en todo el fin de semana en Madrid. Cuando no lo hago pierdo el detalle que me asombra, la luz de un paseo, el orden de una librería. No me gusta. He vuelto con ningunas ganas de viajar en una buena temporada. El chaval de los 100 montaditos, las librerías, las calles llenas de gente por la tarde, por la noche, el ruido, el calor. Y la fiesta de Contraescritura con toda esa gente bonita e interesante de Twitter que al fin conozco en persona. Cosas que no existen aquí porque no me ha dado tiempo. Escribo un hilo sobre las elecciones. Tiene cierta repercusión; me gusta y me agobia a partes iguales. Hay colas enormes en la gasolinera low-cost, que es carísima también: a más de dos euros el libro de gasolina de 95. En la librería compro una cantidad ingente de libros. Ojalá se vendan rápido.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US">Tw: “</span><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, serif;"><span lang="en-US">No es un desastre. Desastre sería tener a la tarada de presidenta. Hemos sobrevivido a Aznar y Rajoy y éste no es peor (hasta ahora) que ninguno de los dos. Juanma no ha dado por saco y ha parecido un gestor normal y educado estos años y eso ha sido su triunfo.”</span></span></span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, serif;"><span lang="en-US">Tw: “Susana Díaz pactó con C's y no quiso pactar con P's e IU. 67 escaños tenía la izquierda andaluza (suponiendo al PSOE-A como partido de izquierda). De ahí viene la victoria de Juanma. Es irrelevante la división: en las tres últimas ha ganado el bloque que llevaba 3 candidaturas.”</span></span></span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Estoy cerca de Antequera, en la cafetería de una Cepsa. Hay un ruido como si un motor gigante estuviera sobre mi cabeza. Sólo quiero que saquen disco Napoleón Solo y Dolorosa y oírlos en el coche e ir a sus conciertos. Me aburre conducir. Iba a ir por la Carretera de Córdoba, por la nacional, porque son menos kilómetros y más divertidos, pero me ha dado nostalgia de M., de vivir y viajar con ella por nacionales y pararnos a hacer fotos y a tomar café y a leer en bares de carretera y he tirado por la A92. Me he equivocado en el único cruce que había. El día es como eran antes los días de verano en Cantabria, ese nublado que me encantaba cuando iba con dieciocho o diecinueve años a Torrelavega y paseaba hasta el pueblo desde Tanos, entraba en alguna librería, buscaba tiendas de discos y deambulaba. Es curioso lo feliz que fui en aquellos viajes y lo que me sigue encantando pasear por Torrelavega. Espadas en la radio del coche. Lo más inquietante es que no se plantean que pierden porque son iguales que el PP pero sin sus medios de comunicación. Ha salido el sol.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Miércoles, antes de ir a trabajar. Natacha me pide atención. El viaje de vuelta fue una larga conversación con Am. Me gustan estas conversaciones largas y tranquilas. Por la tarde trabajo en la librería. Resuelvo cosas y avanzo y logro que todo cobre una cierta forma, un orden. Me traigo un libro de Vikran Seth. Apenas leo estos días, quiero leer literatura india.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Se me rompe la taza azul de mis desayunos al lavarla. El asa cede mientras la enjabono y se destroza al caer contra el fregadero. Creo que la compré en la tienda antigua de menaje de la calle Alhóndiga hace casi veinte años. Me ha acompañado por varias casas y mil situaciones. Me ha dado una tristeza enorme: hay objetos que son significativos de un tiempo. Escribo sentado en una silla de plástico, en el patio, con un frío grande. Ayer compré tres sillas y una sombrilla. No estoy seguro de haber aceptado con la sombrilla, es demasiado chica, demasiado baja; las otras que hay son demasiado grandes, demasiado altas. Odio hacer cosas como comprar sillas. Ir a tiendas. Ver cuál es la más adecuada. Perder una tarde de lectura y huerto por algo así es una ofensa personal. Falta comprar la tela para cubrir los cojines del supuesto sofá de palés y cojines rescatados de la basura. Quizás pintar la mesa y el respaldo de palés de los cojines. Estoy robando este tiempo de diario, café y patio a la librería: luego tendré que correr.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Noche de San Juan. Siempre en la memoria. Qué pena no compartir con él todas las cosas. Que viera a Am. mayor, esta casa, la creación de este jardín, qué bien me hubiera venido su sabiduría, me encantaría aprender de él ahora. Que viera la pasión que siente el Pequeño por la naturaleza, tan parecida a la que él sentía. Hago cosas con el Pequeño en el jardín. Él transplanta y acabo siendo su peón para dejarlo todo ordenado. He transplantado yo el helecho de la ventana del escritorio que se secó en la ola de calor del año pasado. El cepellón principal estaba casi entero vivo y lo hemos respetado. La higuera en la maceta nueva alta, en forma de vaso. La maceta de la higuera a la ventana del escritorio, con el coleo, que ahí no le da el sol nunca. El incienso, que es la tercera maceta en esa ventana, está tremendo y huele muy bien. Ha quedado una ventana de macetas húmedas, de sombra, estupenda.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Viernes, hace frío, es temprano, me quedo fuera porque hay una calma tremenda. El gallo de los vecinos canta sin descanso. Oigo mis acúfenos con mucha claridad. Tañen las campanas con timidez en la iglesia, esa iglesia que me reconforta ver cuando vuelvo de algún viaje, cuando camino por los olivares que hay por encima del pueblo. Viene Trapa y me vigila, vigila el patio con aspecto burocrático: hace lo que tiene que hacer. El ficus ha explotado en brotes y vida como todos los años cuando lo sacamos en primavera y tiene aire y luz y un gotero. Leo a Sassoon: la cotidianeidad de la guerra. La presencia continua de la muerte vista por un chaval que es un poeta de veinte años y se ha encontrado con esa vida. Qué más da que sea poeta, salvo que supo contárnoslo desde allí. ¿Podría nuestra sociedad? Claro, la humanidad tiene una capacidad asombrosa para adaptarse. Quedaríamos destrozados y seguiríamos adelante, como muchos de ellos, y ellas, hicieron. Sobrecoge cuando intenta ver al enemigo, y lo logra, como personas. Al darle humanidad al muerto alemán, y al muerto inglés, complica la guerra. Destruye el belicismo. Las ocho, ahora si tañen en condiciones las campanas de la iglesia. Tengo que lijar y pintar esta mesa pronto. Me voy a trabajar.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQV9Y8IWzBKPmzq_lTD6IuCsG_l96gq7y1GaNV1p_g35OnhrF-q6KHy16JxXlPWh8J98-Wt26Si0yghrLQ6P0xwQZfXHxz9c_KhvpqDirstT-UrU1cx_Os1L8GItHOR7e2swCU6BHWpk9RjyvDOjwHjFwpyzz-R-bsrYlvq_sltImyxKy5E8jOLvi0oX0/s3968/IMG_2022-06-03_20_29_56-01.jpeg" imageanchor="1" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center; text-indent: 0px;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="3968" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQV9Y8IWzBKPmzq_lTD6IuCsG_l96gq7y1GaNV1p_g35OnhrF-q6KHy16JxXlPWh8J98-Wt26Si0yghrLQ6P0xwQZfXHxz9c_KhvpqDirstT-UrU1cx_Os1L8GItHOR7e2swCU6BHWpk9RjyvDOjwHjFwpyzz-R-bsrYlvq_sltImyxKy5E8jOLvi0oX0/w400-h300/IMG_2022-06-03_20_29_56-01.jpeg" width="400" /></a></div><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US"><br /></span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Tw: “</span><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, serif;"><span lang="en-US"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">He puesto a Marías al lado de Beauvoir en la estantería de novedades y veremos a ver si no se lía parda.”</span></span></span></span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Viernes. Viene M. y vamos a La Ampliadora. Inauguran una exposición con fotos del curso que ha hecho M. sobre revelado de fotografía analógica. La Ampliadora es uno de esos proyectos que debe existir. Hacen barrio y hacen cultura. ¿Cómo logran ser viables económicamente? Me gusta mucho la foto de M. y la composición que ha logrado con el verso (</span><span lang="en-US"><i>“A veces la memoria es un puñado de tierra en el que hacer pie”</i></span><span lang="en-US">) y el marco. El ambiente es agradable pero me siento muy mayor todo el rato. Me escapo a la Reja y pido una tapa de panceta. Viene M. con una amiga. Bromeamos con Pepe Reja. Sacan un póster con una foto de Miguel el carpintero. Ríete de los libros de Sajalín. Me gusta verlo ahí, colgado en el techo del bar, en una fotografía estupenda.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">El sábado por la tarde vamos al campo del Príncipe a oír a Brenda Navarro y Andrés Neuman. Lo organiza la librería Tremenda. Hay bastante gente para ser un sábado por la tarde de casi verano y con calor, pero menos de la que debería, quizás, para lo bueno que es el cartel. Navarro dice que ella es partidaria de la ficción, que todo es inventado en “Ceniza en la boca”. Pienso, inevitablemente, en cómo hacer literatura escribiendo un diario y sin sufrir por pudor, sin lastimar ni la intimidad propia ni la cercana. También habla de la literatura del precariado, de los cuidados, de esa gente que no es clase media. De que detrás de casi cualquier cosa hay alguien que limpia, que cuida, que suele ser mujer y, muchas veces, migrante. Creo que hablar de esta gente, darle voz con perspectiva de clase a los nadie ya es importante. Quiero leer ese libro. Neuman defiende una postura más socialdemócrata. En un momento dado hace una broma, se le queda a medias, luego vuelve sobre ella y sonríe un instante, contento, como si lo preparado hubiera dado sus frutos. Neuman tiene un punto de distanciamiento que Navarro no tiene y que me aleja de sus tesis. Espero que vendan muchos libros. Esta mañana Pequeño lija la mesa de la terraza. Arreglo un poco el arriate de la terraza que ha sufrido por la rotura de la manguera de riego por exudación que tenía puesta. He comprado otra, en la web, no la encontré en los viveros y ferreterías cercanos, que llegará mañana.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">M. se muda el miércoles, primero a Almerimar y luego a Pune. Saco un rato para el patio y es muy provechoso. Arreglo los goteros de la mesa de los bonsais, que se ha quedado con ese nombre y esa disposición. También, los de las macetas que hay junto al arriate. Esta semana llegará la manguera de exudación nueva y espero que el huerto y, sobre todo, el arriate, lo agradecerán. El riego es lo más importante en un jardín en Andalucía: gastar poca agua y lograr mantener vivas a las plantas durante los peores meses del verano. Leo a Sharon Olds, no me llega tanto como sus otros libros. Sigo leyendo, con paciencia, por respeto a ella, a su obra. Como cuando veo a Toni Kroos en un partido de Champions. Escribo el post, el capítulo, de marzo y me devuelve lo que ha sido la realidad de la temporada del Madrid, una gran liga salvo el día del Barça y varios milagros en Champions. La alegría ha tapado las muchas deficiencias del equipo. El libro de Sassoon tiene la dificultad añadida de estar impreso con un tipo de letra infame: prefiero que tenga doscientas páginas más y poder leer con soltura que este nadar entre algas y corrientes enfangadas sin avanzar. Además, hasta ahora, combina tediosos ratos de rutina en las trincheras con pasajes fantásticos en los que asoma su lucidez ante la guerra y la muerte y su poesía. Mañana espero acabar “Marzo” si logro robarle a la realidad un par de horas. Puedo permitirme la vida que llevo porque no gasto y mis hijos gastan aún menos que yo. Pero no gano el dinero que suele ganar la gente de mi edad que ha logrado estabilidad. Esto es un problema a medio plazo. Quizás el jardín es un lujo que no puedo tener, a pesar del poco gasto que supone. Más que no poderlo tener es saber que es un lujo desequilibrado con mi estatus real. Este año debería trabajar y ganar más.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Escribo en Pune, me he despertado antes que M. y he aprovechado un rato. Tengo el balcón abierto y entran los ruidos del tráfico de la ciudad que se va desperezando y los sonidos de la multitud de pájaros y ardillas que viven en los enormes árboles que hay por todos lados. Tengo el balcón abierto y la cámara de fotos preparada por si viera algún pájaro pero sólo los oigo. Llega una moto y aparca suavemente. Todavía no hace calor. El sol juega con las hojas de los árboles que no conozco y las ilumina casi en horizontal. Los brotes que han salido después de las escasas lluvias de las últimas semanas brillan tiernos, con un verde más claro. Mañana vuelvo a Granada, a la primavera.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Los lunes son días largos en la librería. He catalogado libros usados y he empezado la devolución de junio. Traigo libros que había llevado a la casa y que no voy a leer porque no me va a dar tiempo o no tengo perspectiva de leerlos próximamente. Salvo “Las maravillas” de Medel. Viene un córvido, se para en una rama a la derecha del balcón y cuando cojo la cámara, se va. También salvo a Seth y a Ishiguro. M. se preocupa por cómo voy a estar cuando se vaya. Mis amigos me preguntan cómo estoy. No me gusta la imagen de mí que veo en sus preguntas. Pero es cierto que hay una tristeza ahí, que está siempre, que viene de antes y estará después. M. hace cajas y empaqueta sus libros. El roomba limpia. Milan está inquieto. Se oye el silencio.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;"><span lang="en-US"><span> </span><span> </span><span> </span>Tw: “</span><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, serif;"><span lang="en-US">LOS ÁRBOLES NO SON FAROLAS. Hay que hacer un curso de ecología y 3% para concejales. "Cómo llevarte tu parte sin destruir el mundo ni la ciudad". No veo cosa más necesaria ahora mismo.”</span></span></span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Hay unas estanterías vacías en el dormitorio que marcan que este libro debería finalizar aquí. Su tiempo se ha acabado. Comenzó en setiembre del 19 cuando las pandemias no existían y acaba hoy con un armario vacío. Ahora queda volver atrás y escribir sobre lo escrito y sobre lo vivido. Aunque el proyecto nació con la idea de escribir doce post, trece en realidad, desde diciembre del 22 hasta diciembre del 23. Ver si este proyecto es, como creo, una unidad con lo que llevaba escribiendo en el diario, en el blog, en redes y con las fotografías que he ido haciendo, desde que llegamos a esta casa, a este patio hace tres años. Oigo “Desorden” pero sólo es una frase maravillosa. Nada del dramatismo de la canción ni en lo que escribo ni en lo que vivo. Pero no me resisto a la tentación de volver a oírla hoy. Teclearé un rato y colgaré un par de cuadros. Pasearé con Milan y cenaré tarde, en el patio, leyendo. Quizás edite fotos de marzo. Ayer fue un día muy triste, peor que hoy, pero vi un magnolio en flor por la mañana y, por la noche, en el paseo con Milan, le hice una foto que me gustó a una alcaparra.</span></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p class="western" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; direction: ltr; font-family: Arial, serif; font-size: 11pt; line-height: 22px; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-align: justify; text-indent: 1.27cm;"><span lang="en-US">Jueves, acaba el mes. Tengo una videollamada muy larga y agradable con M.. Hablamos de literatura y sobre lo que cada uno de nosotros está escribiendo. Ahora, en Pune, oigo como barren las calles, el canto de un kiel y el tráfico y los pitidos de la ciudad. El sol empieza a estar alto, pronto hará calor.</span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-44215536027819295642023-01-28T12:30:00.000+01:002023-01-28T12:30:19.106+01:00Mayo.<p><span class="Apple-tab-span" style="font-family: Arial; font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre;"> </span></p><span id="docs-internal-guid-81dc02c3-7fff-f4f7-58e1-d5c1feccd147"><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; white-space: pre-wrap;">¿Cómo se empieza a escribir un post, un capítulo, sobre lo vivido por uno mismo? Por Twitter. Búsqueda de lo escrito en ese mes, ordenado cronológicamente. Por las fotos de Google Fotos. Por las libretas. ¿Cómo se cuenta lo que no se quiere contar en un diario? ¿Cómo se expone la propia vida si no se quiere exponer? Si no tiene interés más allá del interés público, colectivo, que tenga. Repaso la libreta de mayo y me sorprende que lo que más me preocupó en aquel momento hoy es agua pasada. No las personas, ni los sentimientos, pero sí los instantes, las escenas. Ayer, noviembre del 22, frío y lluvia, iba hacia la librería pensando -otra vez- en qué sentido tiene este texto: ninguno. Hacerlo. Tirar hacia delante como si la vida me fuera en ello y no darle más vueltas. Escribir porque hay que escribir. Ha salido el sol y parece que hoy no va a llover y esta noche la Bien Querida cantará que “todo lo bueno y lo malo del mundo, nace de un salto al vacío”. </span></p><span id="docs-internal-guid-81dc02c3-7fff-f4f7-58e1-d5c1feccd147"></span><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline;"><br /></span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline;"><span> </span><span> </span>Vuelvo</span> a mayo. Es domingo, festivo, M. hace yoga y oigo de fondo a Adrienne. Escribo porque hay que escribir. Hay un silencio plomizo en la casa. El fin de semana ha pasado tranquilo, sin nada que contar más allá de los paseos con los perros, la ternura en la mirada de Milan y Anjana, el Madrid ganando muy sobrado al Español, jugando con una confianza enorme y en un momento de forma muy alto de muchos suplentes. Los abrazos con los niñes, ver Batman con el Pequeño. No entiendo el cine. O no hay nada que entender. Batman más thriller, más novela criminal que superhéroe. Algunas escenas chocan por lo poco creíbles. No encuentro el dilema moral. La corrupción y la violencia son malas pero nada se dice de qué las causa. De porqué. El ejercicio estético se queda corto, faltarían más cosas. Casi tres horas: a pesar de todo no se hace muy larga. Monachil es uno de los pueblos más bonitos de Granada. Andamos hasta la entrada de los Cahorros. Me encuentro mal pero sigo y sigo y callo. Comemos luego en el Puntarrón, casi en silencio. M. puede que se vaya a trabajar fuera el curso que viene, este curso. Vendrán otros años y otras situaciones, pensé, y quiero estar ahí. Recuerdo aquella comida con el sol quemando los montes y la tristeza inundándolo todo. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hoy es lunes, festivo comercial, 2 de mayo. Trabajo en la librería. Estos días sólo les sirven a los centros comerciales. No viene nadie. Oigo a Gardiner y a los Stone Roses, a los que nunca he prestado atención. Conozco todas las canciones de los bares. Vamos a comer al Alhambra Palace. Nos invita R. que está contenta y es muy amable. Las vistas son increíbles y la terraza da tanta paz como siempre. Hablamos un poco de literatura. No recuerdo el nombre de David Lodge. Sí, el título del libro —”El mundo es un pañuelo”— y de qué trata. Nos habló de él Sultana Wahnón, hace 30 años o más. No recuerdo qué pintaba yo en una clase suya o si fue una conferencia. Pero recuerdo el libro. Aunque el Covid haya borrado momentáneamente el nombre del autor de mi memoria. M. se apoya en mí un instante y me siento bien. No estoy curado. Sí estoy curado pero no me he recuperado. Me canso mucho todo el tiempo, todas las cosas me cansan. Un grupo de veinteañeros con flequillos al viento y camisas celestes me recuerdan dónde estamos. Y qué burguesía hay. Pienso en que tengo que escribir para el blog y arreglar el huerto un poco. Luego vendrá la feria. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Estamos en enero, he acumulado dos meses más de retraso con este texto. Hace frío hoy, hace frío parecido al que hacía antes. Frío de viento de la sierra y miedo en las entrañas. Ha muerto Simic, cierra la editorial Volcano y he forrado la libreta que uso de diario con un plástico que le he quitado a un libro de Elisabeth Benavent. Creo que, aunque usar plástico para forrar sigue pareciéndome odioso, me salva que el plástico sea de ese libro, para forrar una libreta comprada en India, en una librería con muchos dependientes y que tiene las tapas como si fuera un herbario.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0RY9AvgFSYTK31cSHl2QE2w90yeto32PITvoLeIEeLXMdoxrx3MpuTnDs1J6-WEXRCZ9lhAUT13dqxnWUljcFWnIAkd2VAu43nXzYr4196NJFeW7U7ZtijyK6P97RXU8Cl7ZRJeUTdJUOqW1lGdgMAgiH0XVi_Sgenn7w5Dsp9XFcAewqLg_wiOl/s3968/IMG_20220502_163632-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="3968" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk0RY9AvgFSYTK31cSHl2QE2w90yeto32PITvoLeIEeLXMdoxrx3MpuTnDs1J6-WEXRCZ9lhAUT13dqxnWUljcFWnIAkd2VAu43nXzYr4196NJFeW7U7ZtijyK6P97RXU8Cl7ZRJeUTdJUOqW1lGdgMAgiH0XVi_Sgenn7w5Dsp9XFcAewqLg_wiOl/w400-h300/IMG_20220502_163632-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Miércoles y en un rato juega el Madrid con el City. Hemos trabajado en los listados de libros para la feria. Siento mucha inseguridad sobre cómo hacerlos, qué pedir. Durante la feria se cumplirán veinticinco años desde que abrí la librería. Veinticinco años. Ojalá salga bien la feria. Hoy llueve de nuevo. Hago fotos de las flores, con el móvil, con gotas de lluvia. Me gusta el “Curso de fotografía” de Momeñe pero dudo entre leerlo con continuidad y parar en cada sugerencia que da. Juega Valverde. Bien. No creo que tengamos posibilidades. Si el City encierra al Madrid acabará ganando. ¿Puede el Madrid salir de esa presión? Natacha me acaricia. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw, 22:03: “Carlo ha inventado un 442 para que Modric no sufra.“</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">No apunté nada más en el diario ese día ni los siguientes. Recuerdo el partido como una explosión de adrenalina. Todo el rato pensando que el City era mejor y que el resultado -que ganara el City- era justo. Veo ahora, enero del 23, el resumen. Recuerdo que había perdido todas las esperanzas. Cuando Rodrygo marcó el primer gol pensé que había cambiado el viento y que podía pasar cualquier cosa. Y pasó. La victoria más increíble que he visto en mi vida de aficionado. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 72pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw, 23:46: “Faltaban Cristiano, Bale, Modric, Kroos, Casemiro, Ramos, Varane y Marcelo. Con Vallejo de central. Hay un nuevo equipo que hace lo de siempre.”</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 72pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw, 23:47: “</span><span style="background-color: white; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lo difícil es ganar siendo peores. Siendo mejores lo hace cualquiera.”</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Al día siguiente salgo con Milan al campo y me entretengo haciendo fotos absurdas. Es mejor estar haciéndolas que verlas luego. Ha sido un día triste. M. se irá a finales de mayo a vivir a Almerimar. Pienso en cómo contar un diario cuando no quieres contar tu intimidad pero parte de la historia es cómo vives esa intimidad. Dónde están los límites del pudor, de lo privado y de lo que no tiene interés. Es el día ideal para pensar sobre estas cosas: un amigo me recuerda en un grupo de whatsapp lo absurdo de mis textos y logra que me sienta muy ridículo. En estas ocasiones vuelvo al instituto. Al sentimiento de que no te podías fiar de nadie, tampoco de los más cercanos. Shakira destroza a Piqué públicamente. Los ricos viven en un escaparate y puede que no necesiten la protección de la intimidad. El pudor, la vergüenza, la intimidad, son defensas que necesitamos los que no tenemos otras. Pienso en los casos que ha habido de mujeres trabajadoras acosadas con vídeos sexuales que han acabado en suicidio. La clase social sí que importa. No sé cómo escribir esto, sobre esto. También, hoy, me doy cuenta de que el tiempo en el que escribo, 12 de enero del 23, está fuera del tiempo de este libro —o texto, o post, o como queramos llamar a este curioso empeño— que tenía como primer objetivo escribir 13 post sobre el año 22, comenzando en diciembre del 22. Vuelvo a mayo. Miro los tuits de aquella noche, me parecen pocos para el recuerdo que tengo del partido. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">5 de mayo. Descubro un disco de Roddy Frame que no había oído, que no recordaba. Me encanta “Over you”. Intento entender bien la letra y me temo que lo logro. Subo a redes una foto de un iris azul del patio con un trozo de una estrofa. Me temo que logro entenderla. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 72pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">"The thrill on your face, looked down and left</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Now I'm filling a space, it's torn in my chest</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">All the effects, churning machine</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Nobody live to care what it means"</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Novi se está muriendo. Me llama Andrés y me quedo frío, helado. No debería morir la gente antes de tiempo. Es una frase hecha, lo sé. Pero es verdad. Pienso en M. y oigo a Daniel Romano y es como si fuéramos en coche por alguna carretera nacional buscando casas en ruinas y cafeterías para leer y escribir y no hubiera un amigo muriéndose en el hospital. Milan me mira y me persigue. Pienso en Novi. Pierdo tiempo en redes, mucho tiempo. No leo. El jardín me necesita, el patio tiene que ser confortable y no lo es. No hay una silla para escribir, no hay un sitio cómodo para llegar y sentarte. Tengo que arreglar eso este año, este verano. No sé elegir cuáles son las prioridades en el jardín. Hay demasiadas cosas por hacer. Subo una foto de la Iglesia del Chaparral a las redes. Me encanta verla al llegar de viaje y sentir que he llegado a casa. Olds habla de que las canciones mueren también. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw: “</span><span style="color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">"Nunca entendí que al</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">final del mundo, las canciones tuvieran que morir también,</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">así como todos los poemas,</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">todo el arte"</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><a href="https://www.facebook.com/hashtag/sharonolds?__eep__=6&__cft__[0]=AZXpRukUnQgj875O2LwpL5fWtl2981isg3t9J8zJqLvZpJQXKCvzlqYuMVNbGKUGygMTKlq0rgqx0KtFg4D0OZB_GKVUn9szytVEfdIU7lXvHSVxn6oZtji94op2B24jrJwpJapAZ8tYHEF9QmaJrkAUi9_Ui9p6HYGc1a4zygGFrg&__tn__=*NK-R" style="text-decoration-line: none;"><span style="background-color: transparent; color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#SharonOlds</span></a><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">”</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Muere Novi. Lo siento como un mazazo. Se junta todo: el presente, el futuro, la debilidad por el Covid, la tristeza del amigo perdido. Paso el día en redes, leyendo y viendo el cariño que ha dejado. A pesar de su carácter difícil. Me alegro mucho. Recuerdo cuando fue a Nueva York y me envió una postal, ¿dónde estará guardada? ¿la habré perdido? Y luego, a veces, nos veíamos en la calle y apenas nos saludábamos. Hay algo en los amigos de tanto tiempo que es importante y valioso. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Escribo esto en Facebook y no me gusta: “</span><span style="color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tío, fui yo. El día aquel que estábamos limpiando La Burbuja y te volviste loco porque el equipo de música sonaba mal, fui yo. Llevabas horas poniendo a Bob Dylan. Desenchufé la clavija del bafle que había cerca del baño. Creo que te lo reconocí en su momento. Pero por si acaso.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me alegro de que el último libro que te recomendé, en medio de la pandemia, te gustara. A mí también me pareció muy interesante. Este año leeré a Cortázar y oiré a Bob Dylan. Saluda a Jesús de mi parte.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y oiré la playlist que hicimos entre todos con la música de la Burbuja y sentiré un extraño agradecimiento. Gracias, querido amigo. Descansa en paz.”</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me quedo con la ternura de tu última visita a la Praga, para decirme que el libro de Krukowski te había gustado. Con la música que tantas veces me descubriste. Con la socarronería y la complicidad de tantos días juntos. Con la alegría de vernos por las calles y saber que, con todo, estábamos en el mismo bando. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Salgo al patio y pongo el riego en marcha. Acabo de cortar el césped. Hago poco para lo que el jardín necesita. No logro escribir el blog </span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">este texto</span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> y el diario. No tengo suficiente tiempo. Pero cada vez me interesa más esa doble perspectiva, ese volver sobre lo escrito y repénsarlo, reescribirlo. El Granada le mete seis al Mallorca en la primera de las cuatro finales que nos quedan. Se nota la mano sensata de Karanka. Me hago la comida en el descanso y marcan dos goles. Me despisto porque el día es lo que es y no puedo pedirme más. La lista de libros que quiero leer que empecé a principio de año va por ochenta y dos libros. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSr8ZrVXXD3L7Qs3hc9M33e2EpQGAgav9nx9oCXqRKrjO8RdaObEu0MMugJBbpfpgxkeio-SRw97pPjoJiw3IaWUUR86wPZPozFxyBp_VzTnLv8eCsrR2Jib-nn4kv_FSv9la8X4kzbRnIMyCCf4XQNcmmRch675e0j7JmInMfwMMcesJc2Gp5BYjE/s4898/IMG_4917-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="4898" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSr8ZrVXXD3L7Qs3hc9M33e2EpQGAgav9nx9oCXqRKrjO8RdaObEu0MMugJBbpfpgxkeio-SRw97pPjoJiw3IaWUUR86wPZPozFxyBp_VzTnLv8eCsrR2Jib-nn4kv_FSv9la8X4kzbRnIMyCCf4XQNcmmRch675e0j7JmInMfwMMcesJc2Gp5BYjE/w400-h266/IMG_4917-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Martes. Me dice mi médica que pretendemos que vamos a ser los mismos que antes de enfermar de Covid y que todo va a ser igual y no, no es verdad, la recuperación es lenta y quedan secuelas. Yo también lo creo, sin conocimientos médicos, pero es duro oírlo y saberlo.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #050505; font-family: Arial; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw, </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">“—No voy a criticar a ninguna candidatura de izquierdas del 19J. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—¿Ni al psoe? </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Ni a esos, aunque no son de izquierdas. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—¿Ni a los troskes? </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Ni a esos. Ni a esa. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Dios.”</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El jueves llegamos a la caseta y ya han dejado los libros la gente de Azeta. Muchos libros. Muchas cajas. Mucho caos y poco orden y es al revés. Logro estructurar cómo ponerlo. La mitad para Contexto y la otra mitad para la selección habitual más las novedades. No me siento nada seguro de estar haciéndolo bien. Al colocar los libros sigo teniendo ganas de leerlos todos. Es lo que más me gusta. Ahora, meses después, al escribirlo, recuerdo que no tardamos tanto, que entre M. y yo lo hicimos relativamente rápido. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">13 de mayo. Caseta 24. Para abrir una caseta hay que hacer varias gestiones administrativas </span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">no muchas, en realidad</span><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> solventar algún papeleo, decidir qué fondo llevas, qué libros quieres vender, qué imagen quieres proyectar, pelearte con Google Sheets para lograr una hoja de cálculo que sirva de caja, colocar miles de cajas de libros con un cierto orden. Y abrir. El 13 por la mañana, algún letrero hecho con Canva, algún adorno, muchos libros chulísimos, abrimos. La primera vez en los veinticinco años que lleva abierta la librería que participo en la Feria del Libro de Granada, la de nuevo. Trabajar en la calle es distinto. Elegir bien los libros con esa extraña y complicada mezcla entre mostrar lo que suelo vender en la librería y ser eficaz y sacar la feria adelante. Esa era mi obsesión los primeros días. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Me han dicho que Dostoievsky está muy bien.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hace calor en la caseta, la justa para estar todo el rato con un punto de sudor. Las horas pasan realmente rápidas. Ayuda que estamos tres, Marián de Ubú en su caseta, que está unida y parece, con la nuestra, una muy grande, M. y yo en la nuestra, y vamos comentando. Aparece C. —un señor grande, que pide cigarros, que ya es mayor— para recordarnos que hay una Granada eterna que está representada por sus locos. El público no tiene nada que ver con el de la tienda: es público en general. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—¿Tenéis libros de Elísabet Benavent?</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Pues no, lo siento. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Vendo a Pasti y a Mark Fischer. A clientes (y amigos). Muchas de las ventas son a nuestros clientes que pasan a vernos por la feria. Esto me hace dudar. No sé. No funcionan los libros de Capitán Swing que he puesto en la primera fila. Los pondré atrás. Sí, “Utopía es una isla”, y me alegro. Dos chavales con camisa y espíritu de ADE hojean “Antifascistas” de Miquel Ramos. Lo sueltan con tal desprecio que me gusta tenerlo ahí, a la vista de la Gran Granada. Voy a intentar llevar el diario a diario durante la feria. Un rato. Sólo un rato. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Por la noche tocan el Grupo de Expertos en la explanada del Palacio de Congresos. Cuando llegamos hay muchísima gente. Algunos jóvenes, muchas parejas con niños chicos. Cuarentones con actitud adolescente. Si el alcohol es siempre antiestético, la mezcla de alcohol y demasiados años es terrible. Abajo, a la derecha, suena fatal. Tocan la primera la reconquista de Graná. Saludo a un amigo, al que no reconozco, a Tomás después. Ya no la he oído. Vemos a nuestras amigas en la grada. Desde ahí si se oyen las guitarras: suenan bien. Los Expertos necesitan de un altísimo nivel de complicidad para funcionar. Hay muchas canciones basadas en esa complicidad. Está lleno y hay muy buen rollo. Estoy, estamos, cansadísimos. Supongo que todo bien.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sábado. Noto el cansancio físico en todo el cuerpo pero sobre todo en las piernas y los pies. Dolor. Ganas de estar todo el día en un sofá leyendo y durmiendo. Hoy a ser duro pero mañana será más tranquilo y menos estresante. Creo una nota en Google Keep (que no usaré) para apuntar cosas para el diario. Un prediario. Quito los libros de Capitán Swing. No han funcionado. Se vende variado pero sobre todo vendemos muchísimo de nuestra selección. Me alegro cuando vendo los libros de Pasti o Fukuoka. Las horas pasan rápidas porque se para poco. Hace mucha calor y estoy casi sudando todo el tiempo. Al final, muchas ganas de una ducha. Cenamos en el Aliatar de San Antón con Marian. Muy grande, muy blanco; me recuerda a esas freidurías que hay en los pueblos de costa. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Un chavalín se sienta en un bordillo mientras la Carrera bulle de gente. Tiene una camiseta roja o naranja. Lee un libro ilustrado. Sostiene una bolsa en la que intuyo algún otro libro. Está muy concentrado. Lleva reloj y pantalones largos. Saco el móvil y le hago una foto. En ese momento se hace un vacío en la acera que suele estar llena. Como si el tiempo y el espacio respetaran su lectura. Pasan muchos perros asustados por delante de la caseta. Me cuesta trabajo pensar y escribir. No me doy cuenta de cuándo se ha ido el niño. Cansancio. Faltan ocho días de feria pero puede que vaya bien. Ojalá sigan las ventas así. Tenemos chuches para perros en la feria. Uno se sube desde fuera y nos pide. Le damos y le hago una foto que me gusta. También me gusta tener chuches para los perros.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Domingo. La mañana es tranquila, hay poca gente en la caseta. Estoy un poco decepcionado porque el ritmo de ventas no es el de ayer. Colocamos los libros de las firmas del día. Hay algunos títulos que se nos agotan: Fukuoka, Ernaux, Hammet. Salimos en el Ideal: la Praga va a la feria y vende libros raros. Por la tarde, al volver, hace mucho calor y mucho silencio. Me siento muy triste. Paso buena parte de la tarde en una esquina de la caseta, mirando el móvil e intentando abstraerme. Un par de chavales de Málaga con dos perros me sacan de mi mundo. Hablo de libros y de anarquismo. Llegan amigos. Me animo. Un señor pide enfrente de la caseta. Con toda la profesionalidad del mundo repite “por favor, por favor, por favor”. Su letanía me anida en la cabeza. Me siento mal por odiarlo irracionalmente. Leo a Julia Bell pero no logro recordar lo que he leído, lo cuál le da la razón a lo leído. Nos vamos para casa pero cambiamos de opinión y nos tomamos una caña. Carne en salsa. Hablamos relajados. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lunes. Contra todo pronóstico estoy menos cansado que ayer. Al llegar a la librería, me da pena la falta de luz, la vuelta al trabajo solitario. Aunque noto el cansancio y trabajo lento, sin ritmo ni ganas. No hay nadie. Una clienta me regala una manzana. Tres euros de caja. Comemos en la Goma. Pienso que el limbo es el infierno. Tarde también en la librería. Sin ganas. Salgo y camino hasta la feria, me doy una vuelta y visito compañeras y me doy cuenta de que estoy cómodo. El ambiente es más normal y más sano que mis recuerdos de las ferias del libro de viejo de los primeros dos mil. Sacamos a Milan al llegar a casa. Sólo llevamos cuatro días de feria y ya echo de menos la rutina, la cotidianidad. La feria es una burbuja espacio temporal en la que llevo mucho tiempo. La feria es otra vida.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAAQDpp6SwMrFBB3NTU3sF9_P_7m2qqoNgQ62nv0Ch6u4XpJLGdvUo2IXA-K2MlplQlgNSfa6-ERAoqh9xcsdWpOqEShi-vQHMghJRcgSh9fja2MDJZA9li9zRs38esvhjfMxlSjJeR7w9Ull59HuSXJwWIw_91aE26_lfAt7MBdzvNpH0RciSfu1u/s3968/IMG_2022-05-20_09_59_57-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="3968" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAAQDpp6SwMrFBB3NTU3sF9_P_7m2qqoNgQ62nv0Ch6u4XpJLGdvUo2IXA-K2MlplQlgNSfa6-ERAoqh9xcsdWpOqEShi-vQHMghJRcgSh9fja2MDJZA9li9zRs38esvhjfMxlSjJeR7w9Ull59HuSXJwWIw_91aE26_lfAt7MBdzvNpH0RciSfu1u/w400-h300/IMG_2022-05-20_09_59_57-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Martes tarde. Escribo en la caseta, en la libreta. Hay muy poca gente. Me visitan amigos antiguos y muy queridos. Les vendo libros. Hace muchísima calor, demasiada para el mes de mayo. Tenemos una sección de libros que se llama “ecoansiedad”. Esta mañana, en la librería, cuando estoy cerrando, llega un señor mayor: está escribiendo sobre Málaga en 1937. Se lleva “La desbandá” de Pepitas. Me cuenta su rutina: se levanta, pasea y escribe unas horas. Quedo en enviarle más libros a Padul. Me da envidia. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Comemos en un bar del centro, junto a la cochera que estamos usando durante la feria. Probablemente el bar más decadente del universo. En la cochera, una franja de sol entre las sombras. Hacemos una foto en la que el sol es un antifaz para M. La dulzura de sus rasgos y el contraste de luz y negrura. Me cuesta horrores levantarme de la siesta. Si hubiera un botón de holocausto nuclear, lo pulsaría con menos dudas que pena en esos momentos. Me toca feria esta tarde, solo en la caseta. Bueno, con Marian que está en Ubú. Vendo a Óscar Wao porque le chillo a una amiga que se lo lleve. Ahora pienso que no sé si le gustó. Tengo que preguntarle. Leo a Julia Bell. Transmite optimismo. Llego a casa, ceno solo, luego hablamos de libros y pienso que es muy sexi hablar de libros y tener ese tipo de conexión intelectual con tu pareja. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Miércoles. No han aceptado a M. en el lectorado para la primera ciudad india que pidió. Va a pedir otras dos o Brasil. Me lo dice y me hundo. Me imagino el año que viene —este año— y va a ser muy complicado. Cuando me divorcié estaba tristísimo pero tenía ganas de vivir, de hacer mil cosas diferentes; ahora sólo quiero que pase el tiempo o desaparecer. Pienso en qué hacer y sólo se me ocurre intentar ser generoso y estar tranquilo. Ojalá lo logre. En la librería hago muchas cosas y avanzo poco. El horario de trabajo es muy corto y me estreso y no llego a todo. Odio las jornadas cortas con estrés. Es lo que más odio. Dadme tiempo. Aunque haya que trabajar. Pienso en que aunque la feria sea un éxito si no catalogo libros usados luego vendrán semanas complicadas porque no se venderá. En las librerías de viejo, catalogar es el agua que mueve el molino. En el pequeño comercio, mientras subes la puta piedra por la colina estás pensando cómo volverás a subirla. Por la tarde vamos juntos a la feria, un poco más tarde, y cubrimos a Marian que tiene una presentación y se tiene que ir. Hablamos sobre las vacaciones del verano y veo que no podemos hacer planes. Viene Juanillo y nos tomamos una cerveza. Siempre está bien ver a Juanillo. Acabo el libro de Trevi sobre Pía Pera y Roco. Creo que debería volver a él. Me pasa con muchos libros últimamente. Necesitaría volver porque los he leído con estrés o prisa. Me dan ganas de releer a Pía y de leer el nuevo. (Que he visto que tiene una estructura de tiempo por meses, como este diario). Muere Domingo Villar y me da mucha pena. He leído todas sus novelas y fui a Vigo —que me gustó mucho— en parte por su lectura. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Veo una mini lista de lecturas que hice el jueves, 19 de mayo, y me sorprende: los leí todos. Begoña Méndez, Momeñe, Sassoon, Salvago. Todos. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Viene Jesús Lens. Hablamos del libro de Santoni y saca un artículo -muy divertido- en Ideal. Se lleva el libro de Egan, “El tiempo es un canal”. Es el único del Canon Santoni que no conocía. Sigo, ¡dios!, sin haberlo leído.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pienso en lo fácil que es saber qué hacer racionalmente y en lo poco que controlamos nuestra parte irracional. Lo lejanas que están nuestras ideas racionales de nuestra parte irracional. Lo bien que puedo procesar todas las situaciones con tranquilidad y lo mal que las llevo cuando me arrastra la oscuridad y lo irracional. Hago planes para cuando M. no esté y me descubro volviendo a empezar, como tantísimas veces, como si no hubiera avanzado nunca. He conseguido costumbres, hábitos, lugares que ya están. De ahí parto. Que pasen estos días y volver a escribir sobre el exterior. Cuidar el jardín. Pasear con Milan. Pero queda feria. Llevo a Milan a la caseta, creo que me apetece pasar con él más tiempo, llevarlo a la tienda. Hablo con Lucía Ovni y me alegra verla. El ambiente en la feria es totalmente diferente a la de libro antiguo. Mejor. También han pasado veinte años y yo soy otra persona, también mejor. El público de esta feria también me parece mejor. ¿Habría un espacio —físico, comercial— en Granada para una feria de librerías independientes? ¿sería factible? ¿y sería rentable? Riego con una botella las macetas del patio. Voy a comprar una regadera. Es uno de esos gastos evitables pero útiles. Es plástico. Si encuentro una perfecta, la compraré. Arreglar las macetas. ¿Necesita una poda y guía la yedra? El rosal blanco está altísimo. Despejar el arriate de plantas raras. Tirar cosas. Colocar los riegos. Despejar. Aclarar. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sábado.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Si no te hace bien su opinión, no le preguntes más.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—Pero no cuando te dicen bruja cada cinco minutos.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Escribo por la tarde, en la feria. Estoy cansado y desanimado. Pero hay muchos ratos buenos en los que logro olvidarme de todo y disfruto la feria. Disfruto, sí. Hoy me he salido al banco de enfrente de la caseta a las dos y media. Me he puesto a leer. “El matrimonio anarquista”. Pasan los invitados a una boda. Ellas, muy maquilladas. Ellos con trajes elegantes y muy peinados. Ese aire de poder y suficiencia de la juventud que nos mandará. Esta mañana, un pobre, muy poco profesional, ha perdido los papeles y se ha puesto a increpar a los paseantes: si no tenéis dinero qué hacéis aquí. Si no tenéis dinero, os compro una cocacola. Mal pobre, mal poeta. Nada que ver con la profesionalidad del otro día. Viene Carlos Pardo y nos saludamos. Me siento culpable por no haber leído su libro. Juega el Madrid de basket la final de la Euroliga. No puedo verlo así. Tampoco lo disfruto. El deporte, ver deporte, va íntimamente ligado al descanso, a estar relajado. Verlo así, trabajando en una caseta, es perder el sentido del juego. Sólo el resultado, que pierden al final, no compensa. Viene Fernando Navarro, lo saludo como el profesional que soy. Hago un vídeo con Álvaro Cruzado, ayer lo hice con José Manuel Ruiz. Me gusta el formato: un directo corto en Instagram, aparece en las notificaciones de los seguidores y lo ve mucha gente. Me siento más suelto cuando hago varios. Le respondo mal a una autora. Me siento fatal. Si finalmente nos escribe, le pediré disculpas. No me valen el estrés y el cansancio como disculpa. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hace un calor insoportable. Mucha gente pero mucha menos que el primer fin de semana. Hago un vídeo con Antonio Manuel. Viene con Eva Mariscal. Tan amables como siempre.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Domingo, 22. Último día de feria. Anoche, M. me contó sus planes para las próximas semanas. Después, se duerme. Está muy cansada. Yo también. Tengo un jardín para refugiarme. No quiero discutir, quiero trabajar bien. Han bajado un poco las temperaturas. Mbappé, qué tipo más pesado, se queda en el PSG. Por la mañana hay mucha gente. Vienen Pepo Pedregosa y Alfonso Salazar. Hacemos directos en Instagram. Al mediodía comemos tortilla y gazpacho del asadero de Nueva de San Antón. Por la tarde hay poca gente. Juega el Granada y no gana mientras hago cajas y desmonto el puesto. Acabamos sobre las once. Veo chavales que vuelven del estadio con cara de funeral. Le digo a un niño que va con su camiseta del Granada y no levanta la mirada del suelo que el año que viene subiremos. Me mira sin hacer ningún gesto como se mira al que consuela con frases hechas. Jorge Molina ha fallado el penalti. Desde la caseta he oído a la gente celebrar que lo han pitado pero no se oyó la celebración del gol, que no llega. La segunda es muy divertida. En el Twitter me dan ánimo aficionados de otros lares: complicidades diferidas, misma manera de ver y sentir el fútbol. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 72pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw: “Ahora: en segunda los abonos son más baratos, los horarios mejores y ganamos casi siempre (si actúan con cierta coherencia). Ganar es ganar y en el campo, en segunda, se disfruta muchísimo. Odiemos un rato a los culpables y pensemos lo divertido que va a ser el año que viene.”</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lunes, estoy muy muy cansado. Pero, a la vez, tengo nostalgia de la feria. La luz, el paso de gente, los cafés del Kona, trabajar con Marian y M. Tengo ganas de dormir, de abrazar a M. y de salir al huerto, al patio. Llego a la librería, me dedico a hacer cosas urgentes y colocar todo un poco. Atiendo a varios clientes y me voy dando cuenta de que hay demasiadas cosas por hacer. Hago un Canva diciendo que cierro y me voy a casa. Vienen los pequeños. Paso la tarde tumbado, leyendo, sin ganas de estar activo. Saco a los perros y, aunque me apetece hacer un paseo largo, no lo hago. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7To-xWnN0xJIlhOd2fbz7XAOrbRBsDFDE8blD58qoDeM5aE8yLCTaTVGK35KSYVHMZeIN8oIrjiZoM9bu9H2LkuPXy2jVw3FOxpxXj67mbwTdpTdaMkJy7-SLJs4V4aRQos7l_w-GysnqgCv95OLteqEO3iNt07MwtvcyVJHPdop1QtVaYNMZzTKW/s3870/IMG_2022-05-15_21_54_14-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2902" data-original-width="3870" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7To-xWnN0xJIlhOd2fbz7XAOrbRBsDFDE8blD58qoDeM5aE8yLCTaTVGK35KSYVHMZeIN8oIrjiZoM9bu9H2LkuPXy2jVw3FOxpxXj67mbwTdpTdaMkJy7-SLJs4V4aRQos7l_w-GysnqgCv95OLteqEO3iNt07MwtvcyVJHPdop1QtVaYNMZzTKW/w400-h300/IMG_2022-05-15_21_54_14-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Escribo un viernes por la noche de enero. Hace mucho frío. Una ola de frío de dos semanas que tampoco está siendo tan dura. He tapado al ficus con una sábana vieja. Leo un tuit sobre Mark Fisher en el que diferencia luto y melancolía. Se refiere a series de televisión y no sé por dónde voy a seguir leyéndolo pero voy a hacerlo. El Pequeño ve Youtube detrás, en la tv: un hombre hace un estanque en un terreno y pone una caseta para ver pájaros. Natacha bebe de mi vaso de leche y no sé qué hacer y al final lo compartimos. He leído a Per Petterson y me ha encantado “Salir a robar caballos” y, sobre todo, cómo se mantiene firme para no contar lo que no tiene que contar. Eso y la extraña primera persona de Brenda Navarro y su narradora de “Ceniza en la boca” son las cosas que más me han gustado últimamente. Me escapo de la feria y me situo en el hoy, en el tiempo que ya no es de este libro. Natacha duerme en la mesa, junto a la funda de mis gafas. Tomo leche y café con leche y me apetece escribir hasta que llegue el cansancio. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mayo. Me organizo para ir el martes por la tarde al Centro Lorca a ver a Mariana Enríquez. Muchas más mujeres que hombres. Tomo notas de nombres que ahora no soy capaz de relacionar: </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La grieta, Roberto Arlt, Mónica Ojeda. No se puede escribir sobre la realidad después de la Operación Cóndor</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La operación Cóndor acabó con el optimismo de todo un continente. La lucha contra el comunismo destrozó todos aquellos países</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Mariana es cálida, simpática y muy inteligente. Todas sus respuestas transmiten vida y alegría. No la he leído y la voy a leer.</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> La violencia sobre las mujeres, Octavia Butler. </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuenta el surrealista, terrible y truculento periplo del cadáver de Evita Perón. Creo que la periodista no le saca el partido que tiene pero me encanta todo lo que dice. Hay un gato en la terraza y pocas plantas para lo que pretenden. </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Durante la pandemia no podía escribir.</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Bromea con la masa madre. </span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El papel pintado amarillo.</span><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Tengo que leer a esta señora. M. me recuerda que ella ya me la había recomendado. Y es verdad.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 72pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tw: “Me he despertado de la siesta y me he dado cuenta de que -básicamente- tengo la tarde LIBRE.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-left: 36pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Casi me da un soponcio.”</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">A veces Salvago es muy bonito e interesante. Otras, tópico y obvio. Como un señor de su generación que vuelve a lugares comunes. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">P. tenía todo el contorno de sus ojos negro. Ojeras de trescientos sesenta grados. Me contaron que nunca dejó las drogas. Ahora es profesor universitario. Como sus padres. Me lo recuerda un fragmento de “El matrimonio anarquista”. Vuelvo a estar contento con la luz de la librería. Le regalo un libro de Losantos a un cliente mayor. Discuto mínimamente con él, de buen tono. Paro porque no sé dónde tengo que poner los límites para no molestarlo. Tampoco le quiero dar la razón a todo el mundo. Esta tarde pierdo el tiempo en el ordenador. Tramito la burocracia de la baja por Covid a ver si me pagan algo, espero que sí. Llega M.. Sacamos a los perros y el campo ya está dorado. El verde de la primavera se acabó. Leo a Salvago en el patio, antes. Me gusta un poema largo sobre su pueblo. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mañana es fiesta. Llevo sin tener un día libre desde el domingo 8. El diario sirve como desahogo, como escape. Pero la parte más íntima de la libreta no cabe en un texto literario —en los de Annie, sí, pero ella es Annie—. Los días de tormenta el mundo se achica y bastante tengo con sobrevivir. Mi mirada no tiene la profundidad necesaria para fijarme en lo de alrededor. Y eso es lo más interesante. La doble distancia al escribir me da perspectiva. En realidad, llevo dos diarios, uno íntimo y bruto, que no corrijo ni pienso más que para contarme lo que está pasando con toda la precisión posible en el lenguaje y otro que quiere ser público y literario y tener sentido en conjunto. Porque la vida no parece tener sentido pero lo que escribimos sobre ella sí debería tenerlo. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Festivo de Mariana Pineda en Granada. No conozco bien, bien de bien, su vida ni su desgracia. Tengo mucho escepticismo sobre la nueva mitología democrática que surge desde el 77. En todo caso, mejor Mariana que festejar que perdimos la guerra contra Castilla. La perspectiva de soledad tiene dos caras: la triste de no saber qué hacer mientras oyes obsesivamente a Nick Cave y la luminosa de tener tiempo y espacio para leer, escribir, cuidar el jardín. Hoy saldré al patio e intentaré poner un poco de orden en el caos que ha provocado la dejadez y la falta de tiempo. M. en la caseta limpiando los libros de la caseta de Ubú: “Písalo, písalo”. Y no lo entienden.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Toda la feria pensando que me gustaría volver el año que viene así, con M. con Marian y Ubú. Y no va a ser posible. Tengo sensación de fin de ciclo, de mucha gente que se va de Granada o que se aleja de mi vida. Además de la muerte de Novi, que pesa en el recuerdo. El paisaje que se había formado en los últimos años está desapareciendo. Hoy le han pegado y le han intentado quitar el velo a una niña musulmana en el instituto de Albolote. Hay mil cosas por hacer en el huerto, primero decidir qué es lo más urgente: el huerto de verano y los riegos. El riego en Andalucía es lo más importante en cuanto empieza la calor. Hay una orquídea por arreglar. Voy. Ato las parras, la que está al oeste ha crecido bien, la que está junto a la calle, sigue sin crecer. La glicinia parece que empieza a despertar. Tengo que revisar todas las enredaderas. Arreglo un poco el arriate nuevo, el que hice poco a poco en los márgenes del supuesto césped, y ato el hibiscus que trajimos de Cantabria. Salimos a cenar al Cubillas. La noche se tuerce y, además, nos clavan de una forma absurda. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La casa, el patio, la librería, la literatura, necesitan tiempo, orden, limpieza, cariño. Me he levantado sobrepasado por todo. Voy con Pequeño al vivero. El capitalismo me da más tiempo para ir de tiendas que para disfrutar lo comprado. Me pasa con el vivero y los libros. No le veo sentido a ir porque no tengo tiempo de arreglar las plantas. De leer los libros. Pequeño quiere un tiesto para el ficus bonsai. Encontramos un muy bonito, de arcilla oscura labrada, es color piedra, bajito, cónico. Compramos antirrinos y geranios para el arriate nuevo. Pequeño compra un geranio para su balcón, dudo de que aguante el verano en un balcón al sur. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Paso el día descansando, sin leer ni salir al patio. La alergia me pega fuerte y sólo espero al Gran Partido. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsXZeubcMhvmVo-qZxm4X-EbQMc4brQx3Zin1ZR87aGQ5F_F0Nzu7s_DuYdTyPXDZEqdxbJRaaackX1XNDP-HmLwsWSOOW5HfkToWqrMI-TdYgCq5JrG17wD2v9c8Qm7oeyrSKz-r7cJJHy1t41evVa_yiUx7npWUN2Ugh0oGCt6V1p8YjYbvATR-p/s3968/IMG_20220504_163126-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3968" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsXZeubcMhvmVo-qZxm4X-EbQMc4brQx3Zin1ZR87aGQ5F_F0Nzu7s_DuYdTyPXDZEqdxbJRaaackX1XNDP-HmLwsWSOOW5HfkToWqrMI-TdYgCq5JrG17wD2v9c8Qm7oeyrSKz-r7cJJHy1t41evVa_yiUx7npWUN2Ugh0oGCt6V1p8YjYbvATR-p/w300-h400/IMG_20220504_163126-01.jpeg" width="300" /></a></div><br /><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span><p></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Leo un post de facebook, estos días, mientras escribo sobre mayo, y me doy cuenta de cómo ha cambiado mi escritura, la intención de mi escritura. Antes contaba una imagen quieta, perseguía un par de ideas con las que construía un texto. Ahora intento contar el tiempo, una continuidad. Leo “Autorretrato” de Celia Paul y me parece un gran libro. Qué contar y qué no. Cómo Petterson que no cuenta cincuenta años de Tron y no le hace falta. Paul cuenta su inicio como pintora, la relación con su hijo y con su arte. Y no hace falta más. No escribo diario de enero del 23. No tengo tiempo de volver atrás y seguir con el día a día. No me importa. Quiero centrarme en acabar el año 22 y luego en ver si soy capaz de reconstruir desde setiembre del 19 a diciembre del 21.</span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El Gran Partido empieza tarde por la pésima organización: hay robos en el exterior del campo, chavales saltando vallas y una puerta que no se abre cuando debería. Francia y la UEFA haciéndolo fatal y culpando inmediatamente a la gente de los barrios y a las aficiones con la ayuda de los media. Todo el mundo culpa a los ingleses. Y si le damos una vuelta, organizar un encuentro así bien, es lograr que no suceda nada de lo que ha sucedido en París. Pobres aficionados del Pool que se quedaron sin partido y encima los gasearon cuando querían entrar. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El Liverpool era mejor, ya lo sabíamos. Que íbamos a sufrir, también. Todo eso es irrelevante. Juegan Courtois, Casemiro, Carvajal, Militao, Mendy. Tiraron a meta mucho pero no lo bastante bien. Y las dos jugadas clave del ataque del Madrid acabaron en gol. Me gustó ver a Raúl con la misma cara de concentración que tenía cuando jugaba. Él sólo ganó tres, pero tenía peores compañeros de viaje. Estos han ganado cinco, la última sin Cristiano y sin Ramos. La jugada del gol, de Valverde y Vinicius. Esta semana había pensado ir con Pequeño a Fuentepiedra. Recordé la excursión al Torcal de 1983, el mismo día de la final contra el Liverpool. Fuimos a los viveros. Mejor no repetir pautas erróneas. Leo que las últimas dieciséis finales que han jugado equipos españoles contra extranjeros las hemos ganado: somos los yugoslavos de mi infancia. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvnCCdi-qeTBb1r8v8tkHQtkrZHpSUL7GM9C5fwXYl7HbxkIl8loBpSzg6vQiAB5pUzjwhBVaN_2W2CuwtMyqAFP7gcz2NBOjG250prnHAQ-uuh9lq45mjI5q8mb663F9m2AvxMGHx_ouIi1lE1MRIWPoeAOZXEaCppvkoYhXp80oaK3BJpGTLLhrh/s4608/P1140361-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvnCCdi-qeTBb1r8v8tkHQtkrZHpSUL7GM9C5fwXYl7HbxkIl8loBpSzg6vQiAB5pUzjwhBVaN_2W2CuwtMyqAFP7gcz2NBOjG250prnHAQ-uuh9lq45mjI5q8mb663F9m2AvxMGHx_ouIi1lE1MRIWPoeAOZXEaCppvkoYhXp80oaK3BJpGTLLhrh/w400-h300/P1140361-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es martes y se acaba el mes. Hay mucho trabajo en la librería. Intento ser ordenado y no dejarme llevar por lo urgente. Vemos Treme. La abogada investiga lo que sucedió durante las inundaciones. Aquí sería precaria y no tendría dinero como para perder el tiempo en algo que no fuera rentable de inmediato. Quizás siento miedo. Quizás me duele la falta de tiempo constante que veo alrededor. M. igual se va a India. La muerte de Novi. Los amigos que emigran porque en Madrid hay trabajo decente. Las amigas que piensan en cerrar porque ya no pueden más. El mundo que se conformó en estos años se está evaporando. Qué gran serie es Treme. Voy al huerto, plantaré los antirrinos y los geranios. Hay ya petunias y pensamientos y parece que los tajetes han sobrevivido. El esqueje que me traje del García Lorca de yinka ha agarrado. Y la tradescantia también y le da un toque morado. El mandarino está enfermo. Abono todo el arriate con compost casero. Quito un poco de maleza del huerto, que parece una selva abandonada. Se hace de noche y no distingo que estoy quitando. Salgo a pasear a Milan y al volver, de repente, se gira y comienza a ladrarle a una bola de pinchos. Un erizo enorme. Milan se para y pierde el interés. Saco el móvil y hago un par de fotos. El señor erizo espera a que dejemos de prestarle atención, saca su cabecita, tan tierna y pequeña en comparación con los enormes pinchos y se aleja entre la maleza moviendo su pinchudo culo. Y mayo se fue con él. </span></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p><p dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="background-color: transparent; font-family: Arial; font-size: 11pt; white-space: pre-wrap;">[CONTINUARÁ]</span></p><div><span style="background-color: transparent; color: #0f1419; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11.5pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><br /></p></span></div></span><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-32075075242165800902022-12-11T07:00:00.001+01:002022-12-11T07:00:00.211+01:00Rosa, rosa.<p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_F0OJaUF4X8JB7Sl-aUdplb0_UZu1mpFxaH2qHvfiH3jl8ICw6qN4drm5kGQeB-YA77DqTBUqvQ-6t0fNvM9Aj3pPIsnYfEwE2oRFlVeeBb6atx1g0kO2yiMociUGEJqFYnUPF7NjBXb9pPTHYypIklKQfPz_QZ42BriM2oUpqUyYS_JBC5vWYSZQ/s1022/rosa-rosa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="766" data-original-width="1022" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_F0OJaUF4X8JB7Sl-aUdplb0_UZu1mpFxaH2qHvfiH3jl8ICw6qN4drm5kGQeB-YA77DqTBUqvQ-6t0fNvM9Aj3pPIsnYfEwE2oRFlVeeBb6atx1g0kO2yiMociUGEJqFYnUPF7NjBXb9pPTHYypIklKQfPz_QZ42BriM2oUpqUyYS_JBC5vWYSZQ/w640-h480/rosa-rosa.jpg" width="640" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Una promesa de flor suspendida en el aire. Luz amarilla al fondo, sobre el huerto que está descuidado, lleno de hierbas silvestres. La lavanda detrás, difuminada por la óptica de la cámara. Las parras, a la izquierda, no acaban de perder las hojas. El capullo sobresale del muro de vegetación que rodea la ventana de la cocina: una cheflera, la planta del dinero, el rosal, la madreselva, la alocasia. Parece tan frágil que se va a romper. Flota en el aire, cortando el paso. Abro el facebook. Siento un porrazo. Jokin ha muerto. Cómo. Qué. Porqué. Mensajes. Hacía tiempo que no lo veía. Una llamada. El párking de la facultad de letras a mediados de los ochenta. Hay un concierto con unos chavales vestidos de negro. Música en la universidad, una vida asombrosa en la que se estudiaba literatura y se iba a conciertos de gente que tocaba vestida de negro. Nunca he vuelto a un sitio con más glamour. Luego supe que los techos de cristal eran transparentes. Echan a Luis Enrique. La España Fea gana demasiadas veces. No politicéis el fútbol que ya os hemos dicho cómo tenéis que pensarlo. Él es el culpable, el entrenador. Un partido de fútbol. Ir con tu equipo. Con el equipo con el que va tu gente, la viva y la muerta. Disfrutar del juego y sufrir, que sin sufrir no tiene interés. Leo las redes y truenan estupideces. No veas el fútbol. No eres de izquierdas. No eres español. No eres. Recuerdo a Novi también. Ya no son nuestros mayores los que mueren. El paisaje de los bares está de luto. La flor no acaba de salir. Está ahí, suspendida, rosa rosa y no se abre. Hay que resignificar las flores, como dijo Marian, para que no nos las roben. Las rosas son nuestras. Quiero rosas rosas. Y que no se mueran los amigos que daban conciertos en universidades. Quiero que el seleccionador hable con la gente y tenga criterio propio y sea honesto. Quiero ver partidos y sufrir y quiero saber que fútbol es fútbol. Que haya periodistas adultos. Que abra la rosa rosa y sea rosa. </p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-23081760689045875742022-12-03T11:55:00.000+01:002022-12-03T11:55:03.931+01:00Abril.<p> <br /></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Escribo
sobre abril desde la tercera ola de calor del año, en un hotel de
Lanjarón con un jardín maravilloso y fantaseando con pedir permiso
al Ayuntamiento de Albolote para plantar árboles en la acera de mi
calle. Acabo de ver en el pueblo un alcorque pequeño de unos treinta
por treinta, cabe de sobra delante de la casa. Podría poner ahí
algún cerezo o un limonero o qué sé yo. Lo investigaré. Sólo
habría que quitar unas pocas losetas de la acera y llegar hasta la
tierra. Voy a llamar al Ayuntamiento y proponerlo. O hacerlo; la
autogestión siempre es mejor. ¿Romper aceras para plantar árboles
es delito?</span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 14.6667px;"><br /></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;"></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0yvC2s6iEwuaXuw_SsWepPesuqLytAuNSD94ZKqg6cZcSWnceD-7zGyGOYWCJBO1cy342UrMB_cz5ASeGOStabcN6I4X1mqJnVD0QmfSvqBGug4OS7ex8HjuEBf0f1lgJzESFlMTVSreEfZRtQVtAehWFkiW0Q4hHxkUAawI7xDcilKFArzK0D7i/s4898/IMG_4856-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="4898" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0yvC2s6iEwuaXuw_SsWepPesuqLytAuNSD94ZKqg6cZcSWnceD-7zGyGOYWCJBO1cy342UrMB_cz5ASeGOStabcN6I4X1mqJnVD0QmfSvqBGug4OS7ex8HjuEBf0f1lgJzESFlMTVSreEfZRtQVtAehWFkiW0Q4hHxkUAawI7xDcilKFArzK0D7i/w640-h426/IMG_4856-01.jpeg" width="640" /></a></span></span></span></div><p></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Tw:
“</span></span></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">He
empezado el día haciendo el café sin poner la taza y, ¡oh!, se ha
derramado un poco sobre la cafetera.”</span></span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Dos
de abril, hace frío y hay una luz agradable en el patio. He perdido
la mañana y no he logrado ponerme a escribir hasta el mediodía.
Oigo a Billy Bragg y Natacha está tumbada en la mesa, junto a la
libreta. Leo a Santoni en una sentada y saco muchas ideas
interesantes: tener varios frentes abiertos para escribir, leer bien,
leer esa lista de títulos. Quiero repasarlo; se queda en el
escritorio junto a Mark Fisher. Este libro debería haberlo leído
con dieciséis años. Y ahora. Inflexible, intolerante: esto hay que
leerlo y esto y aquello también. Y no hay tu tía. No estamos
acostumbrados a esa dureza, sin hacer concesiones ni retroceder.
Escribir es un proceso trabajoso, muy trabajoso, que requiere enormes
dosis de esfuerzo, inteligencia y pasión. No hay talentos mágicos,
ni recetas mágicas. Sólo una larga carrera de trabajo y
conocimiento. Pero es que la literatura pide eso. No hay otra forma
de entenderla. No sé si soy capaz de dar lo que exige pero, quizás
con demasiados años, demasiado tarde, he aprendido que es una
ocupación total. Una pasión a la que dedicarle muchísimo tiempo y
que impregna toda tu vida. Hay que leer y escribir todos los días y
esto, si no es tu primer trabajo o no eres rico o jubilado, es muy
complicado porque por buen horario que tengas las fuerzas de después
de trabajar no son las mismas que las de antes de trabajar.</span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVFjFr1WDvlSKx8WY23bNYdhAS_rGRzcIG3FipsBUmOatZ9TPvuWI5InB4qxDHdD5WiWLfDeJo0YYwyT0tMOO2ekO9jOIZBMck2Xgy0l0O4efNZ_JelvaGz40Z-qXIYge1TiWCLqCJr-VS2d8fcVeEnV3IYOHlxDAd_755Oey1eGk_8HYewUCeVpMF/s4608/P1140268-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVFjFr1WDvlSKx8WY23bNYdhAS_rGRzcIG3FipsBUmOatZ9TPvuWI5InB4qxDHdD5WiWLfDeJo0YYwyT0tMOO2ekO9jOIZBMck2Xgy0l0O4efNZ_JelvaGz40Z-qXIYge1TiWCLqCJr-VS2d8fcVeEnV3IYOHlxDAd_755Oey1eGk_8HYewUCeVpMF/w640-h480/P1140268-01.jpeg" width="640" /></a></div><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">El
Pequeño encuentra una yuca en la basura. La replantamos. Vamos al
pantano y hace frío y sigo con los prismáticos a una garceta. Llega
gente. Pienso y pienso y pienso en la librería, en cómo gestionar,
repartir tiempos, crear estrategias. Leo un artículo de Mª Fernanda
Ampuero y me dan ganas de leer sus libros.</span></span></span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAjyQBsQP3_qGyfNyRDRufeJhV6yaCtAmdH8deKRo6Qy7wz5lDsMbKElJAMywXskU9rRvqqF7oFkVK8dCE6XWKo88i6hKnYDnx7BvgEwlU_QDoLTXC1O6m5KGKDmuA4Y21APoa6DKuU017k8Axmcnr6SXs4YPbowsnjAV92xAE6S4zuQqgTle_0k1I/s4898/IMG_4802-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="4898" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAjyQBsQP3_qGyfNyRDRufeJhV6yaCtAmdH8deKRo6Qy7wz5lDsMbKElJAMywXskU9rRvqqF7oFkVK8dCE6XWKo88i6hKnYDnx7BvgEwlU_QDoLTXC1O6m5KGKDmuA4Y21APoa6DKuU017k8Axmcnr6SXs4YPbowsnjAV92xAE6S4zuQqgTle_0k1I/w640-h426/IMG_4802-01.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Lunes.
El hombre al que pillé robando un libro con tanto descaro como
torpeza, vuelve. Me dice que no va a robar más. Igual está más
deteriorado, más enfermo. No lo dejo entrar. Me dice que viene a
comprar, a pedirme disculpas. No. Fútbol es fútbol. Pobre hombre. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">M.
está enferma y vamos al PTS. Al salir de casa me enseña las flores
del manzano: rosas, pequeñitas. Me quedo en la cafetería con uno de
los peores cafés de todo occidente. Pasan médicos y grupos de
médicos. No me dejan sentarme en la zona acristalada en la que me
ponía cuando venía a visitar a mi madre, están limpiando. El
césped debe de estar mojado y brillante. No es covid pero está
enferma. </span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;"><br /></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT2cf_aayLZ75l_hTYZnGsy9OuPJeq8U6bewbBLrcHb_21iYbX9bf_LjaWtLn2ZCq91CL8yiZP_J2Hx7baG-8REJNyRtJO_V8jxurw9wxhxt4ATrr2LMhAmhEQP6LdpKQBXhKR5qQp3XXQi7q8a8g5hsm8vACYGjWzvz0AyVFdQf6AILUvyUVpQJqh/s4898/IMG_4797-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="4898" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT2cf_aayLZ75l_hTYZnGsy9OuPJeq8U6bewbBLrcHb_21iYbX9bf_LjaWtLn2ZCq91CL8yiZP_J2Hx7baG-8REJNyRtJO_V8jxurw9wxhxt4ATrr2LMhAmhEQP6LdpKQBXhKR5qQp3XXQi7q8a8g5hsm8vACYGjWzvz0AyVFdQf6AILUvyUVpQJqh/w640-h426/IMG_4797-01.jpeg" width="640" /></a></div><br /><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Lo
paradójico de leer -y escribir- un diario es que lo más interesante
es la mirada personal sobre el exterior, estar contando lo que se
mira sin contar lo que se vive porque sería burdo e impudoroso. En
el mejor de los casos la propia escritura del diario te entrena la
mirada para ver más, para analizar y pensar lo cotidiano. En el
peor, te lleva al onanismo sentimental y autocomplaciente.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Ancelotti
diseñó un equipo asimétrico con Valverde y Vinicius en la bandas
con funciones distintas y casi opuestas y en lugar de desordenar a su
equipo, lo compensó y desordenó al Chelsea. Tuchel complicó tanto
su alineación que acabó siendo un galimatías. Con la plantilla que
tienes: Havertz, Mount, Lukaku, los centrocampistas ideales para ese
juego, grandes defensas, igual poniendo una alineación más
sencilla, y uno de cada en cada puesto, el equipo habría funcionado
mejor. Por suerte no lo hizo. La prensa dice que Benzema es otro
jugador esta temporada que hace quince años. Pues claro. Ha pasado
de ser un chaval de diecinueve años recién llegado al mundo del
fútbol a ser un señor maduro que conoce todos los entresijos del
juego y del mundo en el que se mueve. Las famosas diez mil horas que
necesitamos para dominar cualquier labor, (que es mentira, ya lo sé),
aplicadas al fútbol en un gran talento.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Vuelvo
a Santoni. Hay que escribir todos los días. Bien. Hay que leer esos
libros. Bien. Pero hay que trabajar. Quizás el primer consejo que
tendría que venir en estos libros es: intenta tener unos padres o
una pareja o una lotería que te mantenga alejado del trabajo. Pocas
cosas peores para la creación literaria, para cualquier creación
artística, que el trabajo remunerado en otra actividad. Formulémoslo
de otra manera: escribe, y trabaja en escribir, todo lo que puedas
mientras seas joven y no tengas ninguna responsabilidad con nadie, ni
siquiera contigo mismo. No puedo volver, ni querría, treinta años
atrás. Mark Fisher habla de esto y de cómo la precariedad
neoliberal ha machacado la creatividad artística. Tengo que volver a
ese libro.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Qué
buena es esa lista de treinta libros y qué grande es Benzemá.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">En
cualquier caso es cierta la receta y más si eres pobre en horas:
leer y escribir todos los días, todos los ratos son aprovechables, y
la continuidad es un tesoro bendito.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Andreas
Scholl canta a Dowland. He recuperado mi vieja colección de discos
en mp3. Leo a David Ross en New Yorker sobre la música rusa y me
cuesta entender los matices con mi pobre inglés. Llega Pequeño,
salgo al patio y le explico cómo cortar la hierba con el
cortacésped, que es de batería y no tiene bastante fuerza. Ayer le
explicaba a Am. como limpiar de hebras las pencas de las acelgas. Me
siento pesado y viejo cuando explico cosas. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Vega
en el teatro de la general. El espacio es magnífico con las butacas
plegadas, no lo había visto así. Música comercial de calidad
escrita por y para mujeres. Cuando ellas se cantan, nos sigue
sorprendiendo. Hace diez años no hubiera ido a este concierto. Me
alegro de haber salido de la burbuja indie, de la música guay. En
casi cualquier concierto disfruto, veo, intento entender qué y
porqué está pasando. Todas las canciones tienen un parón acusado y
luego un cambio de ritmo, buscando más la fuerza y la intensidad que
la belleza de la melodía. Me suena a rock and roll integrado en el
sistema, bien hecho y bien interpretado. Como en cierta literatura
escrita por y para mujeres su vida es parte del contenido. Vega lo
cuenta y lo sufre y se rompe. Mi pudor sufre.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">El
martes 12 floreció un tulipán. Y el manzano seguía teniendo flores
rosas. Hubo tanta gente como estrés en la librería y Tuchel salió
con un 443 normal. Con los jugadores en su sitio. Y machacó al
Madrid durante setenta y cinco minutos. Hasta que Carlo sacó a
Camavinga, Lucas y Rodrigo. El Chelsea no supo aprovechar el hueco en
el centro de la defensa y Modric comenzó a brillar cuando Valverde,
Lucas y Camavinga equilibraron el duelo físico. Y luego, Benzema y
Modric. De la Gran Generación ellos dos están al máximo nivel
todavía. Qué grande es el fútbol y que maravillosa es la Copa de
Europa.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Veo
con poco interés el Atleti - City. Voy con el Atleti porque no
quiero al City en semis. Pack completo de partido competitivo con
tensión y gente escandalizándose en el Twitter. Oigo a Roddy Frame,
un disco del 2002 que no había oído. Cuánta música por oír.
“Over you” es tan bonita como triste.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Tw,
14 abril: “</span></span></span></span><span style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal;"><span style="color: #0f1419;"><span style="font-family: Roboto, sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">El
City es clarísimamente favorito contra el Madrid. Modric, Benzema y
Courtois contra todos. El objetivo del Madrid: llegar vivos a la
última media hora en el Bernabéu y que surja el milagro. El de Pep,
que no lleguen a ese momento con vida. Va a ser divertido, bueno no,
PERO.”</span></span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Cambio
el equipo de música de sitio y lo pongo junto al escritorio. Estaba
en un mueble hecho a medida. Un error de tantos que cometí cuando
vinimos a esta casa. El equipo de música tiene -algunos de sus
componentes- más de treinta años y más de mil recuerdos (el
amplificador que me regaló Juan, ay, un Kenwood que estaba de oferta
y compramos 3 iguales por consejo de un técnico que venía a la
Burbuja, uno de ellos se quedó en el pub y el otro, quizás, lo
compró Novi) y me ha acompañado por varias casas y habitaciones.
Oigo Radio Clásica. Tengo que hacer una antena para la radio. He
visto en la red que se hacen con un cable de altavoz y se cuelgan en
forma de T. Me falta colocar la tarjeta de sonido: no es esa palabra.
El conversor. El cacharro para oír el sonido digital en el equipo
analógico. No encuentro los cables ni su nombre. Lo primero no es
culpa del Covid. (Es un DAC).</span></span></span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUT44lf4QxgDu9vgCnkMwhrEiiC-P62Kajb-mLmC0fAJrh52esG8z-cK2tFIvavqhiyCXsjg_b0POUuNq7sXV9mEi9Y4BtNeruXk46_cJKBUC6iYWcP2QcSvkcnhIvqYF8wDPJPJfzuX4CHVajNeQSATEfXBeaovF3wzFcBT8L4AlYGWD8fJ0iR4n7/s4631/IMG_4862-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3087" data-original-width="4631" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUT44lf4QxgDu9vgCnkMwhrEiiC-P62Kajb-mLmC0fAJrh52esG8z-cK2tFIvavqhiyCXsjg_b0POUuNq7sXV9mEi9Y4BtNeruXk46_cJKBUC6iYWcP2QcSvkcnhIvqYF8wDPJPJfzuX4CHVajNeQSATEfXBeaovF3wzFcBT8L4AlYGWD8fJ0iR4n7/w640-h426/IMG_4862-01.jpeg" width="640" /></a><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Día
15. Agotado. El resfriado que me ha acompañado toda esta semana,
como el de M. pero menos malo, no se acaba de ir. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Aquí
dejé de escribir en julio, en Lanjarón. Estamos a finales de
setiembre y julio y abril parecen tiempos lejanos. Pero de eso se
trata. Volver sobre el tiempo vivido. Volver sobre las redes y el
diario, escrito a mano, en libretas, con pluma. Me inquieta no haber
tenido tiempo de escribir en verano, en vacaciones. Pero escribir
este texto significa sentarme a un teclado durante un buen rato y eso
no es tan normal. Escribir en libreta tiene la enorme ventaja de que
lo puedes hacer en un rato perdido, en un café, en una esquina de
pie o al llegar al coche. Pero este texto debe tener calma. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Pruebo
otra red: Mastodon. Tiene muchas de las cosas que necesitamos que
tengan las redes pero no tiene gente. Es una mini burbuja. No tiene
sentido todavía.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Vamos
por la mañana al jardín nazarí de Vélez de Benaudalla. En el
pueblo hay macetas por las calles. No es un pueblo bonito pero sí
hay buen ambiente, la gente sonríe y tiene perros. El jardín ocupa
la ladera de una colina y se divide en varias terrazas. Lo
disfrutamos hasta que Am. se da un golpe y nos tenemos que ir.
Cansancio.</span></span></span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Ta87pMJr8IludWs6ORBvOIxKjX_ePFUPZrrQvcfAoKfLssRRW8NY8hUPq8ejUxrlYNeDPYz7vpLMNjvRv2EfyEu7oPC3fRo8iwsLtxUBCutHVD-6eJccpLaf9Z0vE2bN-dGbmYZXHjuVnFsfsSYn_o6Z8D_nBxNBRlrXFbMFV6QPxPQ9WPcqTkxr/s3968/IMG_20220415_122852-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="3968" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Ta87pMJr8IludWs6ORBvOIxKjX_ePFUPZrrQvcfAoKfLssRRW8NY8hUPq8ejUxrlYNeDPYz7vpLMNjvRv2EfyEu7oPC3fRo8iwsLtxUBCutHVD-6eJccpLaf9Z0vE2bN-dGbmYZXHjuVnFsfsSYn_o6Z8D_nBxNBRlrXFbMFV6QPxPQ9WPcqTkxr/w640-h480/IMG_20220415_122852-01.jpeg" width="640" /></a><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Día
17. El cansancio era Covid. Me desperté a las dos de la madrugada
con un ataque de tos y sensación de ahogo: “me ahogo”.
Ibuprofeno y ventolín. No mejoraba. Por la mañana, muy mal, me hago
un test. Positivo. Otra vez. Positivo según caían las gotas de
líquido en el test. Llamo a urgencias y me dicen que vaya al
hospital. Mandad a alguien. No. Ven en taxi. Dudé porque no me
sentía con fuerzas para conducir y no quería meterme en un coche
con nadie. Me animé. Conduciré lento y miraré al frente. Espero
que nadie cometa un error. En peores condiciones he conducido alguna
vez. Bueno, no. O sí. Llego intacto al hospital. Tratamiento
completo, antibióticos incluidos. Por la tarde, mucho peor. 39’5º.
Más ibuprofeno a media tarde. A la hora de la cena empieza a bajarme
la fiebre: me he vuelto a escapar. Por la tarde veo el City-Liverpool
entre brumas de fiebre. Por la noche Minnesota-Memphis. Un rato de
Merlí con S. Por la mañana el final del Minnesota-Memphis. Me
duermo y al despertarme han regresado algunas fuerzas. Durante la
fiebre, notaba el dolor en cada músculo del cuerpo. Punzadas en los
muslos, jaqueca fuerte, tos que rompía dentro. Pero mejoro muy
rápido, sorprendentemente rápido. El Granada juega un mal partido y
el árbitro lo remata con un penalti absurdo. Soldado no celebra el
gol. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Las
hortensias están muy caídas por el sol. Me vengo arriba y las
cambio a la cara norte de la casa, su sito de verano. (Con la ayuda
de Pequeño: dos covid para mover una maceta). Riego porque lo veo
todo muy seco, con la manguera.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Este
año voy a comprar dos hamacas blancas y dos sillas rígidas blancas,
que no sean caras pero estén bien, para la terraza. Y una sombrilla.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Día
19. Oigo el Réquiem de Verdi. Estoy muy cansado. Trabajo en la web
de marca blanca desde casa. Es agotador. El 21 la damos por
inaugurada. Falta mucho y no sé hasta qué punto va a ser rentable.
Pero igual sí y hay que intentarlo. Saco a Milan. Pongo una
lavadora. He recortado unas flores naranjas para el jarrón de la
cocina. Como hacía May Sarton. No sé cómo se llaman, lo busco: son
fresias. Están junto a la dama de noche en el arriate. Diferentes
tonos de naranja con forma de estrella. No tengo fuerzas como para
salir al jardín y hacer cosas. Sólo quiero estar tumbado. Sigo
dando positivo en los tests. Trabajo por las mañanas. Paro a ratos
porque el virus me puede. Mini siestas. Como mal, sin ganas. Por las
tardes intento estar activo. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Leo
la “Parábola del sembrador”. Muy duro. No entro en la historia
hasta la mitad y luego no puedo soltarlo y lo acabo. Voy a leer la
segunda parte seguida. Muere un jornalero marroquí en la campaña de
la fresa. En la parábola el objetivo de los obreros es trabajar por
dinero. Aquí, ¿cuánto ganan los jornaleros de la fresa? Qué cerca
tenemos las distopías y cuánto nos cuesta verlas.</span></span></span></p><p><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJq11g0uYx9_4IMCqeKo0WFICdb9mN4XFUUiwB3ZiI_t8n_Nfl0UQVt22OGNRLoZiNZWoebVyizf66pC4NpT8hDvPswgdyUPrdUNb6o0Maik1OKpwZRWy51IR6IkZAdaoZ8wypC4uyeZlKZy3Q9mP4OatU7dDyLexNOmTPsqDc1l6ceY3BBMHxk0-J/s4373/P1140329-01-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3279" data-original-width="4373" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJq11g0uYx9_4IMCqeKo0WFICdb9mN4XFUUiwB3ZiI_t8n_Nfl0UQVt22OGNRLoZiNZWoebVyizf66pC4NpT8hDvPswgdyUPrdUNb6o0Maik1OKpwZRWy51IR6IkZAdaoZ8wypC4uyeZlKZy3Q9mP4OatU7dDyLexNOmTPsqDc1l6ceY3BBMHxk0-J/w640-h480/P1140329-01-01.jpeg" width="640" /></a>
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">El
sábado me siento lo bastante bien como para odiar estar encerrado y
lo bastante mal como para que la tos me recuerde que estoy enfermo.
El tiempo pasa y no aprovecho nada. Días perdidos. Pierdo el tiempo
en redes, me despisto, la aspiradora se rompe, el riego se rompe.
Siento que este mes va a faltar dinero. La casa está desordenada. No
quiero comer y menos cocinar. Siento que lo que escribo aquí carece
de sentido y de interés exterior. Me había ilusionado con los post
de los dos primeros meses y ahora lo veo repetido y absurdo. Voy a
hacer espaguetis.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Coloco
los vinilos. Me sorprendo de lo que tengo. No voy a poder comprar
discos en muchos meses. No importa. Pongo Ziggy y me doy cuenta de
que está ligado a la memoria de Álvaro. Discos como funerales.
Aquella noche en la sierra cuando lo tocaron Cápsula y no me
esperaba nada. Tantas discusiones con él. No sé si el disco que
tengo es el suyo. Creo que sí, que se lo cambié por uno de Triana.
El del gato. Me gustaría tener también el del gato. Forrado por él
con plástico adhesivo. El primer vinilo que me compré, en Callejas
y voy y lo cambio. Aunque fuera por el Ziggy. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Domingo.
Discuto con M. y todo parece derruirse alrededor. Me siento tan débil
que tengo que aceptar que este año va a ser de economía de guerra
en todos los frentes: emocional, laboral y, sobre todo, económico.
Hacer cada cosa poco a poco y bien. Estar tranquilo y no sufrir. Leo
sin parar a Octavia Butler. Acaricio a Milan. Leo. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Lunes.
Viene el Pequeño y está bastante enfermo. Me da muchísima pena
verlo así. Menos mal que está vacunado. Menos mal que estoy
vacunado. Sigo cansado. Cada vez hay más trabajo acumulado
pendiente. Viene la feria. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Miércoles.
Doy negativo. Pequeño también. Voy a la librería y me parece
irreal, me encuentro a la defensiva, como si la calle pudiera
conmigo. La sensación de debilidad y temor me puede. Ver que el test
es negativo me da miedo. Miedo al Mundo. Voy a pasear con los perros.
Qué difícil es no rendirse. Lo natural es dejarse llevar, aceptar
la derrota, sumirse en el sueño, esconderse. En qué pocas
ocasiones, en la vida normal, nos obligamos a ganar. Hay pocas, muy
pocas, ocasiones en las que la única opción es luchar hasta el
final y no rendirse y suelen ser ocasiones en las que, realmente,
poco vas a lograr.</span></span></span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrl-mJbGrxgeMPayzti2Aweda9cR-Gqa0M_oKbEco3lM55jHWcnmy9qly-IefXS4G-lbHUOsviQ_4NjSLIHHabKU5bzipBs0AcSYFRXizRNsNjo_HKLOnNVF-VZSyUx7NtK9rhYd7GcGD4byWKAbVzDcZ5VVStRMQOIgTEsb2C0izunR-TgJcOFxk2/s2976/IMG_20220410_123558-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrl-mJbGrxgeMPayzti2Aweda9cR-Gqa0M_oKbEco3lM55jHWcnmy9qly-IefXS4G-lbHUOsviQ_4NjSLIHHabKU5bzipBs0AcSYFRXizRNsNjo_HKLOnNVF-VZSyUx7NtK9rhYd7GcGD4byWKAbVzDcZ5VVStRMQOIgTEsb2C0izunR-TgJcOFxk2/w640-h640/IMG_20220410_123558-01.jpeg" width="640" /></a><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Paseo
con los perros como terapia. Nada nuevo. Terapia física para
recuperarme y terapia intelectual: obligarme a mirar el campo, el
paisaje. Obligarme a pensarlo. Intento hacer esas fotos imposibles
que nunca logro hacer. Entender a los perros: porqué y qué hacen.
Mirar los pájaros y las plantas, esas flores moradas de los cardos
que dan ganas de vivir. Pensar cómo fotografiar las amapolas aunque
nunca salgan bien las amapolas. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Es
setiembre. Natacha está tumbada junto a la libreta naranja de la
primavera. Me entristece volver a abril. El disco de Arleta se ha
acabado y oigo otra recomendación de Warren Ellis, de “El chicle
de Nina Simone”. Alice Coltrane no me gusta tanto.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">No
vuelvo a escribir hasta noviembre. Hace frío y la chimenea está
encendida. Me cuesta ponerme con este texto porque no me pongo y así
es como la pescadilla vuelve a morderse la cola. Pero este fin de
semana voy a acabar abril. No he ido al fútbol, al campo, porque
tengo ganas de estar en casa y siempre me falta tiempo para estar
aquí: leer, escribir, salir con Milan al campo, acariciar a Trapa,
abrirle la puerta del patio una y otra vez a Natacha, cocinar para la
semana que viene. Me faltan horas. </span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Tw,
27 abril: “Si Elon Musk tuviera la presión fiscal de los años 60,
no podría comprar Twitter y en USA habría sanidad pública y
educación pública.</span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Y
no es mucho más complicado que esto. </span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Gracias,
Thatcher; gracias, Reagan; gracias, Wojtila.”</span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;"><br /></span></span></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxWvXqB6JrNTKIb5B0y3hp8qgQpWKbXE2HlT0PRu5xBi6QcIMu4VStfJX88wtxf4miklJd1tAEVHRbqiZGNx6xeGPoN-8J5w2Uwv8Fl9Sq41K4Z_VatduMy1JCTR6LA90XkWJMI7z1gS6mmtMN3UmV5rQH3O3diCTC6QWgZ2IT0zpPiDJxUAuISj5Q/s4608/P1140339-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="4608" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxWvXqB6JrNTKIb5B0y3hp8qgQpWKbXE2HlT0PRu5xBi6QcIMu4VStfJX88wtxf4miklJd1tAEVHRbqiZGNx6xeGPoN-8J5w2Uwv8Fl9Sq41K4Z_VatduMy1JCTR6LA90XkWJMI7z1gS6mmtMN3UmV5rQH3O3diCTC6QWgZ2IT0zpPiDJxUAuISj5Q/w640-h480/P1140339-01.jpeg" width="640" /></a></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">Abril
acaba triste, en silencio. Thiago fue elegido mejor jugador de la
semana en la Champions. Oigo a Itzhak Perlman. Quitar el Spotify ha
hecho que vuelva a oír obras que me gustaban, a músicos con los que
me siento en casa. Los perros me miran y me esperan para salir de
paseo. No salgo al jardín, todavía no tengo fuerzas. Empiezo a leer
las memorias de Sassoon. Hay una ola de calor en India como la de “El
ministerio del futuro”. En India.</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span style="font-size: 11pt;">[CONTINUARÁ]</span></span></span></p><p><br />
<br />
</p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.27cm;"><br /></p><p>
</p><p><br />
<br />
<br />
</p><p><br /></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-69759909178360428472022-11-27T19:03:00.001+01:002022-11-27T19:03:19.931+01:00Canfranc.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhddJb3cad__FFKRK53MBvm9_r6lLP7XQnQT7lTCjuSGrKzOlowJ0XyZ4OT5i0LawD9IOjUX8OWbFuJl1cxUZkmHnjeHLwEXxgC1jncxAyL_9W4xo05qM6NMxerZywoiOJW-hjlA1ruZ5VPEazLp-iIGijFF74UMtRuEMZZaifygZPb84K9MkOw4ZBd" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhddJb3cad__FFKRK53MBvm9_r6lLP7XQnQT7lTCjuSGrKzOlowJ0XyZ4OT5i0LawD9IOjUX8OWbFuJl1cxUZkmHnjeHLwEXxgC1jncxAyL_9W4xo05qM6NMxerZywoiOJW-hjlA1ruZ5VPEazLp-iIGijFF74UMtRuEMZZaifygZPb84K9MkOw4ZBd=w640-h426" width="640" /></a></div><br /> <p></p><p><span id="docs-internal-guid-3790b3e7-7fff-306f-a424-aab3b04126b9"></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap; white-space: pre;">La foto no está bien. No es como debería ser. Zelda bajará del vagón que se ve a la izquierda. No hay vallas y, por supuesto, no están mal puestas. Los caballetes hechos con palés son, en realidad, bancos de madera en los que una pareja joven lee; ella a Baroja, él está absorto con el ABC, que habla de un crack que no es futbolista. Tienen un bebé en un carro con ruedas grandes y adornos de encaje que está arropado con muchas mantas. En el otro banco Francis estruja un cigarro. Imagina un boceto de un relato para Cosmopolitan. Piensa en si le llegará el dinero de Vogue, en si tendrán bastante dinero para el viaje que quieren hacer hasta Donosti, en si convencerá a Zelda para llegar hasta Santander y pasar antes por Pamplona, en si ella llegará sobria y en si él mismo logrará mantenerse sobrio. En si llegará triste. No hay gente paseando en la foto, realmente. Ni palés apilados. El almacén a dos aguas está pintado de granate. Como el chaleco de Francis, que se siente un poco ridículo al ver la coincidencia. En el edificio del fondo, arriba, sale humo de una chimenea y Francis hace un gesto absurdo de inspirar el olor a leña quemada y luego sonríe, no se sabe si recordando una mañana fría en la que era un niño que leía cosas de ballenas en el porche de su casa y olía a chimenea o porque es un adulto sensato que se da cuenta de la distancia, de la altura, de la nieve que asoma en las cumbres de detrás. En la casa de la derecha, que también está mal en la foto, un hombre con una boina negra y una camisa blanca le da una mano de cal al trozo de pared que no es de piedra. El techo de pizarra brilla con el último sol de la tarde. El señor oye un tren y mira el reloj y hace un gesto de aprobación con la cara del que se alegra porque el mundo tiene orden. Zelda comprueba, nerviosa, su billete y lee otra vez “Canfranc”. El bebé del carro empieza a llorar con el ruido. Francis se levanta y mira el techo redondo, negro, del primer vagón, el que veis a la izquierda de la foto. El que él ve llegar con esperanza, con deseo, con miedo.</span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-68078574416391094222022-11-20T10:47:00.001+01:002022-11-20T10:47:10.436+01:00Telaraña. <span id="docs-internal-guid-6d01f9e8-7fff-c448-30f9-e7fe011a5444"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI6qrBD29pNX1_oPKKZJa5t7JtCGcJaRQkFcf-1QYY4RhHDPnGq2b4viISt1wvJWsylZQYGJ53dBCvDS-BfP-3Q6BkGjbWnnO-IxLI6FxPgcYeCwiGAZr3cmG9Ii-goxTj9JKyFRrD_0IMtTHqFED3YQYclnnEUMSA8QOz8tmr3GMocP_2UHwudWgH/s1280/telara%C3%B1a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI6qrBD29pNX1_oPKKZJa5t7JtCGcJaRQkFcf-1QYY4RhHDPnGq2b4viISt1wvJWsylZQYGJ53dBCvDS-BfP-3Q6BkGjbWnnO-IxLI6FxPgcYeCwiGAZr3cmG9Ii-goxTj9JKyFRrD_0IMtTHqFED3YQYclnnEUMSA8QOz8tmr3GMocP_2UHwudWgH/w640-h426/telara%C3%B1a.jpg" width="640" /></a></div><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">¿Cuánto dura un día? La telaraña está en un parque de Lanjarón. Sólo hay que tener la suerte de verla. Ver la luz brillar, mirar telarañas, fijar la atención en cada detalle. Lanjarón es mi puerta al paraíso. El tiempo allí dura más. Los días alegres, no, son cortos. Antes los días eran infinitos: quedaban muchos. ¿Cuánto duran los días de los perros? Duran siempre, o eso prefiero creer. Están, no esperan, no añoran. Pero sí quieren. Igual también añoran. No es una reja de una ventana, es una baranda. Había agua cerca. No hacía calor todavía. Eran días cortos, como si no estuvieran contados, como si detrás no viniesen días que se sabía que serían peores. Pero la telaraña, repito, es nueva. No transmite vejez. O siempre creo que es nueva. Las telarañas no sólo son abandono y decadencia. Y ésta es nueva. ¿Cuánto dura un día de una araña? Había sombra y agua. Y el sol estaba fuera, recordando el mundo de los días largos. En la sombra el tiempo transcurre distinto. Como cuando quedan muchos días. Cuando quedan muchos días el tiempo no importa. La telaraña es nueva y me parece limpia y acogedora. ¿Qué habrá en la memoria de los perros? ¿Se puede querer sin memoria? ¿Cuánto duran los días del hierro? Sombra de árboles altos y verdes. Mirar las luces. Visitar paraísos. Tener días cortos, que duren como si quedaran muchos. Días de agua y verde. ¿Cuánto duran los días de los árboles? ¿Cuánto duran nuestros días?</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#SundayBloodySunday</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#Domingo</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#DiarioVisual</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#Diariodeunpatioandaluz</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#TremendoAyer</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#photography</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#fotografía</span></p></span><p> </p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-70007018017255716392022-11-13T11:10:00.001+01:002022-11-13T11:10:41.061+01:00F.C.Road<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu8xRJQ07p4X6qF5C1umJqL9IyJe7i01KlyjWlYJvIyqrLDj2pCsqZ_rewBU4i7b_S5UWeq_gjHpdPss7fcJIPwu0P2adrww9-voPM84w5YqNw4K5s18slBU1fTbZgJ5TMIZz6kVe3leuPHzvO0uAB_s7cTIGlhlCecm09bsq1yB8kO-FrpKEjbBeu/s3968/f.c.road.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="3968" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgu8xRJQ07p4X6qF5C1umJqL9IyJe7i01KlyjWlYJvIyqrLDj2pCsqZ_rewBU4i7b_S5UWeq_gjHpdPss7fcJIPwu0P2adrww9-voPM84w5YqNw4K5s18slBU1fTbZgJ5TMIZz6kVe3leuPHzvO0uAB_s7cTIGlhlCecm09bsq1yB8kO-FrpKEjbBeu/w640-h480/f.c.road.jpg" width="640" /></a></div><p><br /></p><span id="docs-internal-guid-ab19167b-7fff-a2fe-ae74-2f5d3031ae6d"><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hay un hueco en la calle. La gente está detrás, en la otra acera. Saca el móvil, encuadra, tira la foto. Hay que tirarla, luego pensar. Lleva aquí una semana y no ha visto un hueco en el asfalto. Siempre hay coches. Siempre hay sonido. Siempre hay. Martín recuerda que tiene veinte años y está en la Plaza Einstein. Ese jolgorio, ese ruido, y esa plenitud. Hoy no, en F. C. Road hay demasiados estímulos. No viajaría aquí por viajar, por hacer turismo. Martin viaja porque tiene que viajar y bien está así. Pero no lo haría de otra manera. Es bonito. Ese color. Esos colores. El contraste de los mil olores. La sucesión de luces, gentes, colores, olores. No, no viajaría aquí. Pero qué interesante es. Qué difícil vivir aquí. Allí. Ya es allí. Está muy quieto, piensa que si está muy quieto será como no estar, como verlos y oírlos sin estar, sin importunar en un sitio que no es suyo. Sin tener la sensación vergonzante de estar mirando las vidas de los demás. Son como tú, Martín, como tú. Con distintos destinos y suertes. No olvides que podrías ser la chavala que usa un pañuelo para protegerse de la contaminación y que sólo tiene ojos. Que podrías ser el joven que miraba el suelo y conducía el taxi con melancolía. La señora, viejísima, destrozada, que pedía en el semáforo cargando millones de arrugas. Que podrías ser el niño que vende cocos y se duerme sobre el montón de cocos de lo cansado que está. Podías ser él y te parece obsceno mencionarlo. Respeto. Qué respeto merece. Hay un hueco entre los árboles y dos mujeres miran al guiri que hace la foto y parecen sonreír. El guiri eres tú, Martín. Por muy quieto que te quedes, te ven. Y sonríen. Estás. Estabas, piensas con una punzada de nostalgia y pena. Y aquellos colores y ese ruido y tanta gente. Tanto color, tanta vida.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#SundayBloodySunday</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#Domingo</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#DiarioVisual</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#Diariodeunpatioandaluz</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">#TremendoAyer</span></p><div><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div></span><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-79131178417077408612022-07-01T21:26:00.010+02:002022-07-01T21:26:51.821+02:00Marzo.<p> </p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US">Mi 8M empieza
comprando un reloj digital, porque no quiero mirar la hora en el
móvil, en una tienda de Granada, de relojes, que no conocía y que
está en San Juan de Dios. Tres meses he tardado en comprar un reloj
que vi en la web pero no tenía sentido comprar en la web una
herramienta para alejarme de la web, del móvil. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Hay muchísima
gente en el 8M, mucha más de la que creía que iba a haber. El
feminismo es el único movimiento progresista hegemónico en España.
Ni siquiera el cambio climático tiene tanta unanimidad. Me paro a
pensar en las consignas que se gritan: que no se maten mujeres, que
haya igualdad, que los derechos sean para todas. Leo las pancartas y
piden volver a casa con tranquilidad, no ser violadas, tener voz.
Nada que ningún hombre decente no pueda firmar con entusiasmo. Toda
esta gente tan joven, tan femenina, son el último escollo para
frenar a Vox y a la revolución conservadora que quiere ahogarnos.
Son las que no van a transigir con su mezcla de mentiras y
estupideces.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEillDXYNWc168JgOadO_TLLrJgSuckzMjnl_i4rS5aCaMMFQi3nvsMVuPP3o5N2Q3IIMCq5b_QJe3hlXhB0EtF2AR1_4QYO_kQf-36Cqh168gzqCxwUoXNHvlT9vGNJ2qDJSPVw_tP-5uUJ6gVC1FOTCc1NLgXE-rj1JrhCv3WD2XfFqVaHlywVoBF0/s4671/20220308190218_IMG_4605-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3111" data-original-width="4671" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEillDXYNWc168JgOadO_TLLrJgSuckzMjnl_i4rS5aCaMMFQi3nvsMVuPP3o5N2Q3IIMCq5b_QJe3hlXhB0EtF2AR1_4QYO_kQf-36Cqh168gzqCxwUoXNHvlT9vGNJ2qDJSPVw_tP-5uUJ6gVC1FOTCc1NLgXE-rj1JrhCv3WD2XfFqVaHlywVoBF0/w400-h266/20220308190218_IMG_4605-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><br /></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US">El 8M es uno de los
ritos de las nuevas generaciones. Como Halloween en otro sentido.
Celebraciones paganas que nos cuentan que otro mundo ha llegado y es
ya este mundo. Un mundo, en estas fiestas, mejor que el de antes.
Mejor que aquellas semanas santas de mi infancia en blanco y negro y
sin televisión.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Marzo empezó el 8M
pero el post de febrero acabó un día después, con el partido del
PSG. Escribo sobre marzo desde la distancia de junio recién
empezado, la liga y la champions terminadas, el calor que ha sido y
será severo y la luz hasta las diez de la noche. Hay que volver
sobre los diarios: como ejercicio de memoria, de escritura. Y porque
dije que iba a hacerlo y quiero hacerlo.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El 13 de marzo jugó
el Granada y pensé que era otro partido que nos decía, ay, que nos
íbamos a segunda. Repaso la alineación del año pasado y no están
Rui Silva, Yangel, Gonalons, Kenedy y Soldado. Pues igual es más
obvio de lo que parece. A eso sumémosle la nefasta gestión de la
entidad. No se puede dejar a Torrecilla como interino, o confías en
él y es el entrenador hasta fin de temporada o fichas a alguien con
más experiencia.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Salgo de noche. Me
resulta extraña Granada, su ambiente nocturno. Señores con los
estragos del alcohol por las aceras. La Bella Kurva con Antonio, que
ya no volverá a estar porque lo ha traspasado; otro final en este
año de finales. Salimos y aunque el plan era ir al Ruido, no me
atrevo. Hay sitios que requieren una determinada energía: fuerzas
para ver gente, oír música alta. No tengo esas fuerzas ahora. Vamos
al Bohemia. No hay café. Creo que los libros de la decoración se
los vendí yo cuando estaban en las espaldas de la Facultad de
Traductores, a finales de los noventa. Una pareja bastante borracha
se seduce en la mesa de al lado. Están en su mundo pero yo los tengo
justo enfrente y no logro evitar que estén un poco en el mío. Me
resulta entre grotesco y burdo verlo. La sobriedad proporciona un
exceso de lucidez en ocasiones. Camino desde el Bohemia hasta el
párking. Bajo por Sócrates y el bar de Enrique ha cerrado
definitivamente. Hay grupos de chavales que hablan a voces. En el
tramo de los pubs veo que siguen todos los bares que conocía pero
con distintos nombres: Barra Fija, Odeón, Peatón. Les han lavado la
cara pero siguen siendo parecidos y creo que para el mismo tipo de
gente que antes. Me entristece, es como si las generaciones
repitieran la misma rueda eterna de errores. Busco un buen recuerdo
de esta calle, el Odeón recién inaugurado era bonito, como local,
como espacio. Recuerdo mi vida en estos bares y otros parecidos como
un tremendo fracaso. Me salta un recuerdo en facebook en el que estoy
feliz porque acabo de construir una pajarera. Me dan pena los pájaros
encerrados.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWaUrXUNs8_MX51idzBONCij9pC9SugxJY0hJyQMWJQZe8NmIKJ1qpk1gc6W2U8EfqiOTxu_K_82sBjIVFStwRjdPN_VyuRf-GqU_aORTja5F4sxR7rkH3_WVs2R73c44mlyP9G6vnqFBSdNqW97Hd09qIFOss6kQbFyrBapj51z5zToxlTw6nu40t/s5659/20220313120950_IMG_4651-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3773" data-original-width="5659" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWaUrXUNs8_MX51idzBONCij9pC9SugxJY0hJyQMWJQZe8NmIKJ1qpk1gc6W2U8EfqiOTxu_K_82sBjIVFStwRjdPN_VyuRf-GqU_aORTja5F4sxR7rkH3_WVs2R73c44mlyP9G6vnqFBSdNqW97Hd09qIFOss6kQbFyrBapj51z5zToxlTw6nu40t/w400-h266/20220313120950_IMG_4651-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><br /></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US">Llueve al volver.
Canta Rafael Berrio la vida buena. Tengo frío y hambre. Ladra Milan
cuando llego.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Hoy, cuando vuelvo
a marzo, hace frío y junio se acaba. El aborto ya no es un derecho
en USA y Vox lo celebra en un tuit.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Salimos el domingo
por la mañana a hacer fotos. Vamos a una casa abandonada, antigua,
que hay en una avenida justo antes de la estación de autobuses de
Granada. Están urbanizando ahí, supongo que la demolerán pronto.
No veo las fotos, no logro imaginar cómo fotografiar ese espacio.
Tiro fotos, no me gustan. Me gusta la foto de la casa desde lejos,
esa imagen que existe en mi cabeza con esa luz oblicua cuando la veo
desde la Carretera de Jaén, al atardecer, al volver a casa. Hago una
foto en la que M. sale guapísima, seria, enmarcada en una ventana
sin marco, con Milan al lado. Miro los balcones y no veo fotos. Hay
una puerta con un candado y un perro dentro. No sé si serán los
dueños de la casa o alguien que la está aprovechando para vivir.</span></p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US"><br /></span></span></p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdbrU3JL962vtSl9Pcyrf7YSOkTS2y5oh7QtCQeqq7UWvxUbq3ilNgC1EtXsKjKKfBKlog97RvRcEmc0VR7qK17yZtUqLX0b6r2oUSHjH1NK1g-OPbbfNjd9qIiGkoaFGlRc1vyOkKscI9GCwf1VWGo-T5pV9jQkyVn9ukCsHpAuzRJ6MvDTTjQx4w/s6000/20220313122510_IMG_4684-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdbrU3JL962vtSl9Pcyrf7YSOkTS2y5oh7QtCQeqq7UWvxUbq3ilNgC1EtXsKjKKfBKlog97RvRcEmc0VR7qK17yZtUqLX0b6r2oUSHjH1NK1g-OPbbfNjd9qIiGkoaFGlRc1vyOkKscI9GCwf1VWGo-T5pV9jQkyVn9ukCsHpAuzRJ6MvDTTjQx4w/w400-h266/20220313122510_IMG_4684-01.jpeg" width="400" /></a></span></div><p></p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US"><br /></span></span></p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US">Seguimos hasta una
zona que hay entre Maracena y Granada. Periferia de la periferia. Un
barrio que parece pobre de casas adosadas, muy adosadas. Hay un campo
vallado al lado con una puerta. Junto a la puerta, un corral
improvisado con unos caballos. Paradas de bus abandonadas, terreno
urbanizado que no se construyó, ni campo ni ciudad. Hay pájaros que
no distingo bien en los pocos árboles. Grafitis. Dudamos sobre si
unos ojos azules son de Monica Belluchi. Otra casa antigua,
abandonada, pero mucho más fea que la anterior. El paraje es
desolador y está verde. Una familia juega al béisbol a lo lejos y
una mujer pasea a su perro. Volvemos al coche. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn__ya5GLOxE960pN9UuDL51AEtlB_8bxMhFCpWSgPoXaxFCgIBue-lJlUvkGlYaBxdNQuWfRn1OyX6tmXub8GZbaQRHnlIhfggWV373JmZqU1GUi5dZuyav7rB2FGXnd7kFsCgqlLKkry1SExs_xJpA5foUK_EwCcg_Cv6R-AWARovRsbOa8OSU3j/s6000/20220313131546_IMG_4695-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn__ya5GLOxE960pN9UuDL51AEtlB_8bxMhFCpWSgPoXaxFCgIBue-lJlUvkGlYaBxdNQuWfRn1OyX6tmXub8GZbaQRHnlIhfggWV373JmZqU1GUi5dZuyav7rB2FGXnd7kFsCgqlLKkry1SExs_xJpA5foUK_EwCcg_Cv6R-AWARovRsbOa8OSU3j/w400-h266/20220313131546_IMG_4695-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><br /></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span lang="en-US">Reviso mi twitter
de marzo: el día 10 puse un brasero de ascuas en un cubo de metal.
Un cubo como los que se usaban para ordeñar, en la vaquería. Lo he
usado durante buena parte de la primavera en el escritorio, en la
cocina. El invierno que viene lo usaré más. Calefacción ecológica
y barata.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El 15 de marzo,
llegó la calima. Una nube de arena y polvo lo cubrió todo y el
paisaje se convirtió en una pesadilla distópica. En el Polígono de
Juncaril había cola en la gasolinera low-cost. Salgo con el Pequeño
a pasear los perros. El aire está sucio.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Jueves. Voy a ver
una biblioteca en casa de un cliente. Paseo por la zona de la calle
Sol: Flor y Nata, el Tango, el Amazonas, todos cerrados, como
Grebeco. Un mundo que ya no existe. La tienda de la hermana mayor que
era un refugio seguro. Las cañas al mediodía como religión. Ir a
verlos y que siempre te invitaran. Qué poco valoramos cuando somos
niños las cosas que damos por supuestas y qué importantes son. Que
te inviten, ay. Una biblioteca imponente, pensé que podía comprarla
pero con los días me doy cuenta de que no puedo. No tengo sitio, ni
capacidad para ponerla a la venta en un tiempo razonable como para
que sea rentable. Las bibliotecas, las grandes bibliotecas, se
parecen a sus dueños, como las librerías y los perros. Es triste
cuando se separan. Con los años he aprendido a entenderlo y que no
me de pena. Las bibliotecas son la vida de sus propietarios, cuando
se deshacen ya han cumplido su función, ya han sido lo que tenían
que ser y han dado lo que tenían que dar. Que vuelvan al mercado,
que vayan a sitios donde los buenos libros sean apreciados y caigan
en manos que los lean y disfruten de nuevo es lo mejor que les puede
pasar. He usado “mercado”. Perdón.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYtW-CzhL6Du_pDOFCAiSJupHCcxS12-QDJJSEl9HLMb7rC9zyGewPZnQ7O8GjGybz6W9fE349abFaq6Zn0Z8JbX8ymZveMsUXf30KjImI1sCAVNPLH_y7vpQIFnEtsVgM9YGeOIZRL2wXwTObRCIqSzTezGZxjCfpc0FByfZS9v9wGJoRLHKNKNCB/s6000/20220327132406_IMG_4757-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYtW-CzhL6Du_pDOFCAiSJupHCcxS12-QDJJSEl9HLMb7rC9zyGewPZnQ7O8GjGybz6W9fE349abFaq6Zn0Z8JbX8ymZveMsUXf30KjImI1sCAVNPLH_y7vpQIFnEtsVgM9YGeOIZRL2wXwTObRCIqSzTezGZxjCfpc0FByfZS9v9wGJoRLHKNKNCB/w400-h266/20220327132406_IMG_4757-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Tw: “Qué
ilusión me haría Adelante Andalucía si no los hubiera conocido.“</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Domingo. Acabo
“Recuerdos de un jardinero inglés”. Me gusta. Empiezo a
analizarlo un poco y mejor, no. O quizás sí. El relato de las
clases altas inglesas, el desprecio al proletariado, las buenas
intenciones y la bondad de las élites. Entiendo que este tipo de
libros son para dejarse llevar y disfrutar y me quedo con la ternura
del final, con el relato eficaz, las anécdotas de jardinería y el
sabor inglés de jardines e invernaderos. Sí, es el libro con el que
estaría de acuerdo la abuela de Downton Abbey y por adorable que
parezca, vota a Vox. Leer también es ver qué ideología hay detrás.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Recojo unos libros
en la casa de una amiga. Lo que queda de otra gran biblioteca. La
casa tiene ese aire que se queda en las casas cuando han muerto los
que las vivían. Esa tristeza callada, ese abandono incipiente. Me
ayuda Pequeño y rescatamos varias cajas de libros. Al día siguiente
me duele el hombro izquierdo. Antiinflamatorios.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El Granada parece
tener espíritu. Torrecilla acierta con las decisiones tácticas y
con los cambios. Dos-tres en Vitoria. Nos vamos a salvar. Quiero
salir al jardín. Leo a Fisher. Madrid-Barça y no juega Benzema. Ha
florecido el cerezo y la vinca mayor tiene una flor azul con el
centro blanco. El patio está despertando. La glicinia tiene grupos
de flores que espero que se abran a final de mes, para el cumpleaños
de Sf. La lantana está brotando, como todos los árboles. Me hacen
falta más horas de huerto para quitar hierbas y plantar el huerto de
verano. Ya hay habas, hay que atarlas.</span></p><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El Madrid se
suicidó un poco ante un joven Barça. Joven porque aunque algunos
son mayores todos tienen roles nuevos. Ferrán va a ser una estrella,
me sigue pareciendo un fichaje buenísimo. Pique es un oráculo en el
campo. Busquets un viejo sabio. Xavi es nuevo, aunque sea el de
siempre. Creo que Ancelotti tuvo miedo. Nadie mejor que él conoce
las carencias del equipo y de la plantilla con muchos ex-jugadores en
el banquillo. Cómo estarán Jovic o Isco para no tener minutos con
la baja de Benzema. El Barça era el grupo con disco recién sacado
que tocaba por primera vez un concierto en un escenario grande y
todos creían en lo que hacían. El Madrid andaba entre la
suficiencia y el miedo a que se notara que ya no puede, que algunos
no saben, que la Liga estaba sentenciada y había que ahorrar
energías, esfuerzos. El Chelsea es favorito.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHKrj2XxbNMFlfNyw5swAa7zCMtQu_hZt_qGiUEPNKpIntpqEZq8gAk8yeIJ7-9Y7a3QkSAVbIkXeCGNdBFGZm4AXkI4Vsh_XPP3lYalgl8VcI4Tr4K7k-v2ANJhH_Bx0sfrurSQ4HUHW_z1JMTudJ2HcQ6lc1fE3Wn-AgJjU7wSq4-4KdRyBdwKzF/s3178/IMG_20220320_145204-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2381" data-original-width="3178" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHKrj2XxbNMFlfNyw5swAa7zCMtQu_hZt_qGiUEPNKpIntpqEZq8gAk8yeIJ7-9Y7a3QkSAVbIkXeCGNdBFGZm4AXkI4Vsh_XPP3lYalgl8VcI4Tr4K7k-v2ANJhH_Bx0sfrurSQ4HUHW_z1JMTudJ2HcQ6lc1fE3Wn-AgJjU7wSq4-4KdRyBdwKzF/w400-h300/IMG_20220320_145204-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Dice Mark Fisher
que esta sociedad que está en permanente cambio, a la vez, está más
uniformada que nunca. Zara en cada ciudad que visitas.
Gastrolibrerías con sofá. No me gustan los parones de selecciones
pero tengo que aceptar que son un reducto para las diferencias. Los
uruguayos juegan como uruguayos; los españoles, como españoles. El
parón de selecciones es un horror. Busquemos un consuelo: llueve.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Es jueves, voy a
la ITV en Peligros. Al salir, M. me dice que por lo menos no tengo
que ir a Alcalá la Real, como el año pasado. Voy a Peligros. Un
camión al lado bajando hacia la rotonda de entrada a Albolote. Al
entrar en la ITV un coche me pasa muy rápido, muy cerca, por
delante. No lo he visto. Llevo las gafas de cerca y el libro de Mark
Fisher en el asiento del acompañante para leer mientras espero.
Busco una mascarilla para entrar en la oficina y no tengo. Hay una
fea y sucia en la guantera. Me la pongo sin pensar mucho. Un grupo de
hombres en la puerta están de tertulia. La máquina de las citas
está vacía. Tecleo la matrícula de mi viejo C3. No aparece. Le
pregunto al hombre del mostrador. Me dice que mire en el móvil dónde
tengo la cita. Alcalá. Vuelvo a la calima y regreso a casa
tranquilamente.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">No tengo ganas de
trabajar. Oigo a Nick Drake. Me gustaría entender bien sus letras.
Fuera, el cielo es naranja.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg17LWbXuL2t78LDiJ8VoCRYVfcpGm4QMMZha93gdtbF9pC5mZgS3ubs3KDoaI4XYcAzUFaI6AaKPd9P9hjOBYHl6NznFnsCnt-mdCrexIZRFpPWuhV6caqnGJdq6cM6Kd32KmJmrsnx9bhnXSCbdpbq16jikOBw6JFofUObBj7aB79QzwDBe3ArFdO/s2976/IMG_20220327_185839-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg17LWbXuL2t78LDiJ8VoCRYVfcpGm4QMMZha93gdtbF9pC5mZgS3ubs3KDoaI4XYcAzUFaI6AaKPd9P9hjOBYHl6NznFnsCnt-mdCrexIZRFpPWuhV6caqnGJdq6cM6Kd32KmJmrsnx9bhnXSCbdpbq16jikOBw6JFofUObBj7aB79QzwDBe3ArFdO/w400-h400/IMG_20220327_185839-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El Granada va a
sacar un libro sobre sus 90 años de historia. Me llaman del club
para que lo tenga en la librería. Encantado.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Tengo una
conversación en un grupo de Whatsapp sobre escapar al norte con
gallinas, huerta y cabras. Es un lugar común ya en muchos grupos de
amigos digitales: escapar. Un síntoma de que nuestra vida está mal
y nos falta naturaleza, cordura y tranquilidad. Me como dos habas del
huerto. Vainas grandes y frutos medianos. El viento las ha tirado
casi todas. El níspero, muy joven todavía, también está doblado.
Cojo lechugas, pocas y chicas. No se han dado bien este invierno.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Tw: “En este
país los pijos no paran de quejarse y de molestar”</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Oigo el disco de
Netrebko y Baremboin, lo he descargado de Soulseek aunque lo tengo en
CD. Lo había casi olvidado. Es una maravilla.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Hoy es 29 de junio
y hay unas estanterías vacías en el dormitorio que marcan que esta
historia o este libro o este diario, o lo que finalmente cuaje, ha
terminado. Ese tiempo se ha acabado. Comenzó en setiembre del 19
cuando las pandemias no existían y ni el jardín ni el huerto ni el
arriate existían y acaba hoy con un armario vacío. Ahora queda
mirar hacia atrás y escribir sobre lo escrito, sobre lo vivido. Ver
si el proyecto que nació en diciembre del 21 como una forma distinta
de escribir en redes: doce posts, uno al mes, para facebook y el
blog, es como creo, una unidad con lo que llevaba escribiendo desde
que llegué a esta casa, en el blog, en mi diario y en redes. Y ver
si las fotografías que he hecho en estos tres años cuentan, como
creo, este patio, este campo, esta vida.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Oigo “Desorden”
pero sólo me queda una frase maravillosa. Nada del dramatismo de la
canción, por suerte, en lo que escribo, en lo que vivo. Pero no me
resisto al placer perverso de oírla hoy.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Voy al Lemon a ver
The Gulps. Apadrinados por Alan McGee. Han pasado lista y están en
el concierto todos los modernos de los últimos treinta años. Grupo
de guitarras, que mezcla cosas de otros grupos que ya he oído.
Tienen fuerza y ganas y un cantante que parece tan drogado como los
de los noventa. No sé. Creo que sus expectativas y sus fans son
excesivos. DJ Puto Amo me pregunta desde cuándo en la primera fila
de los conciertos de guitarrazos hay gente haciendo fotos. Estamos
mayores. El aire estaba limpio en el paseo hasta el Lemon.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Le pongo un disco
duro al ordenador de casa. Ordeno mi nueva colección de mp3. He
dejado de usar el Spotify creo que definitivamente. Viene un gato
naranja a la ventana. Natacha quiere que se vaya. La nandina de la
cocina brillaba porque el sol le daba horizontalmente.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Oigo a Trombone
Shorty por Treme. Adoro a David Simon. Igual debería estar viendo
Treme en lugar de estar escribiendo. Escribir mola. No tiene sentido,
pero mola. Esto es tan aplicable hoy, en junio, como lo era en marzo.
¿Cómo voy a ver Treme ahora?</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn1IFErmDdhLhO0upZyLGjENApmWEZRE3GxLgKHLwL3QjVPIXGoPhoDlDv0LRhvk22M3Qvoz485yoFmv4oz38LKRDtGSTMzEKn14pJJQ6MS5K5kZJKkpSeeN0dB2JAUvANBmj_rj1sOe4gPBFLYNcI4jSPETl_0gJYEZsMBZg6HN-9_iCuYEOlDJyf/s2976/IMG_20220327_130056-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn1IFErmDdhLhO0upZyLGjENApmWEZRE3GxLgKHLwL3QjVPIXGoPhoDlDv0LRhvk22M3Qvoz485yoFmv4oz38LKRDtGSTMzEKn14pJJQ6MS5K5kZJKkpSeeN0dB2JAUvANBmj_rj1sOe4gPBFLYNcI4jSPETl_0gJYEZsMBZg6HN-9_iCuYEOlDJyf/w400-h400/IMG_20220327_130056-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Vamos a Alhama. La
carretera es la típica nacional perfecta para conducir. El campo
está pardo, sucio de la calima. Desayunamos churros. Aparco junto a
la Iglesia del Carmen, de ahí sale el camino que va a la Pantaneta,
que es nuestro objetivo. Hay una primera bajada muy pronunciada que
va hasta una fábrica de harina abandonada. Camino ensimismado por un
camino paralelo al río que recorre el valle y cambia a veces de
altura. Es un camino agradable. Hay una ermita que parece una caja de
herramientas. Un gato romano estupendo. Una habitación oscura con
gallinas que dan un poco de pena aunque una de ellas tiene el plumaje
bien. Pasamos un puente y hay olmos o algún árbol similar para
madera. Me fastidia mi incultura en botánica. Llegamos a una
carretera y detrás está la Pantaneta. Nos adentramos un poco por la
orilla derecha y descansamos mirando el agua, que brilla y hace
juegos de luces, y oyendo las fochas. Hace calor. La vuelta se hace
corta.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Comemos en un bar
que se llama Ochoa, en Alhama. Nos ponen un brasero de ascuas de leña
y me da calor. Gambas, migas y verduras a la parrilla. La señora se
preocupa de que estemos bien y estamos bien.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">El viernes acabé
el libro de Mark Fisher y es una maravilla. (Lo tengo desde entonces
en la mesa del escritorio, pero no he vuelto a él lo que debiera).</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span lang="en-US" style="font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Tw: “</span><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;"><span lang="en-US">Acabo
de decirle a un cliente que no tenía una novela gráfica porque
quedaba uno y lo habían reservado. (Yo, lo había reservado PARA
ÉL). Sacadme de aquí o traedme gasolina.”</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Leo
a Santoni, “Para escribir hay que leer”. Siento que no he leído
lo que tenía que leer si quiero escribir. Soy un fraude. Un fraude
no, porque nadie me tiene en consideración. Soy un autoengaño.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Me
equivoco en una transferencia y la Caja Rural de Granada no me deja
anularla. No puedo. Me cobran una deuda de una cuenta de mi madre. Me
cabreo y les digo que me voy a cambiar de banco. Me siento mal por
enfadarme, las trabajadoras no tienen la culpa y aunque he sido
amable con ellas, es un mal rato. Me llaman del banco días después.
Me van a reintegrar parte del dinero. Me siguen cobrando un dinero
que no tendría porqué perder. Intento no cabrearme más y dejarlo
así. Tengo que mirar hipotecas y cuentas y me da una pereza
tremenda.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Leo
a Nina Burton, “Las finas paredes de la vida” y no conecto con la
narración y me siento culpable por no estar leyendo la Lista de
Santoni. Puto italiano.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<br />
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcG0HKkwQUrvO255T2M3Wof0av_slMugi6aFsfq2Yad-XyuyK2rMmbjD2Dp1Rvur4F_yfUk7fRYgUC82rBRRI4eqa9AqttwdY-0zPILT81DlTNryFF2yZ6nzg_ZV3mI301BrSXJNAOIaZWLVhDFhWf_iTn_6BIizsDMQyKPywAShPO3M28s63Vs8nb/s2976/IMG_20220330_195622-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcG0HKkwQUrvO255T2M3Wof0av_slMugi6aFsfq2Yad-XyuyK2rMmbjD2Dp1Rvur4F_yfUk7fRYgUC82rBRRI4eqa9AqttwdY-0zPILT81DlTNryFF2yZ6nzg_ZV3mI301BrSXJNAOIaZWLVhDFhWf_iTn_6BIizsDMQyKPywAShPO3M28s63Vs8nb/w400-h400/IMG_20220330_195622-01.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: #0f1419;"><span lang="en-US"> La
vida del autónomo andaluz la describimos Antonio Bella Kurva y yo
con una cerveza sin alcohol y un plato de fideos de soja delante hace
tiempo. Es día quince, crees que ese mes va algo mejor La Cosa y te
compras un cómic. Es día 30: como estuve tan loco de comprarme un
cómic con lo que hay que pagar. En la ITV me dicen que los
amortiguadores del C3 están mal y hoy se ha roto el motor de la
persiana de la librería y ayer la Rural. Recuerdo el Papalia, el
libro de Psicología de primero de la carrera, que decía que estamos
menos preparados para los pequeños contratiempos que para los
grandes problemas. Hablaba de esta semana, de este fin de mes.
Solución antigua y proletaria para estas cosas: gastar menos y
currar más. Nada de lo que sentirse orgulloso, es una mierda estar
siempre así, con la puñetera piedra de Sísifo encima. La
experiencia dice que cuando están mal las cuentas lo primero es
buscar porqué dentro, las causas internas. Ver qué y porqué. Y
todo esto lejos de la bazofia neoliberal de emprendedores y garajes
exitosos. Me da fatiga escribir de dinero pero es parte de la vida de
la librería, parte esencial. En este texto que roza todo el rato los
límites de la intimidad, me incomoda este tema, pero odio la visión
de los negocios culturales en los que se trabaja por amor al arte y
parece que las facturas, las hipotecas y el pienso de Milan se pagan
con buenas intenciones, oliendo bien y montando en bicicleta. </span></span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Tw:
“Está mañana me han dicho que un autor escribía libros sobre
España y tenía amoríos con "la otra" y he ADIVINADO que
era Don Benito.”</span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: #0f1419;"><span lang="en-US"> </span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: #0f1419;"><span lang="en-US"> La
lista de libros imprescindibles para el 22 va por 57 títulos, cuatro
hojas y está acabando marzo. </span></span></span>
</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0GDAemUcR0Y2CgUKTWOeHcgGVGinhRgAUIJyOhLYFOX3h6ag78t6ILds6AHSWu0HbxynJnnEZt5O4duD_DFmMkptQ7cYVTJ_ALzAYO0O4C7Wm-dgO6EI_MPDxQH_i0FwC9fCz-TFwVoYZY8WUi7R7DXaQdis4g2mLBk2TpYQWAvX04rjP5Dlj2lq0/s6000/20220331184719_IMG_4778-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0GDAemUcR0Y2CgUKTWOeHcgGVGinhRgAUIJyOhLYFOX3h6ag78t6ILds6AHSWu0HbxynJnnEZt5O4duD_DFmMkptQ7cYVTJ_ALzAYO0O4C7Wm-dgO6EI_MPDxQH_i0FwC9fCz-TFwVoYZY8WUi7R7DXaQdis4g2mLBk2TpYQWAvX04rjP5Dlj2lq0/w400-h266/20220331184719_IMG_4778-01.jpeg" width="400" /></a></div><p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
</p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: #0f1419;"><span lang="en-US"> He
salido al campo justo antes de la tormenta que venía y que estaba
descargando en algún sitio entre Moclín y Deifontes. Había un
arcoiris pequeño al noroeste. He hecho fotos y las ha destrozado el
hdr del móvil. La planta que se parece a la rúcula pero es
silvestre está en flor y salpica de blanco el verde brillante de
toda la hierba que ha brotado gracias a la lluvia de estos días. </span></span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="border: none; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm;"><span style="color: #0f1419; font-family: Arial, sans-serif; text-align: left;">Milan
viene y sube sus patas sobre mis piernas mientras me lame, Natacha
mira a la pared impertérrita y Trapa duerme como si la felicidad
existiera.</span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-60549994788025341082022-03-11T22:17:00.001+01:002022-03-11T22:26:20.904+01:00Febrero<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Camino
con Milan y Anjana, está casi anocheciendo y la gama de azules del cielo va del
celeste al negro, con tonos dorados y bronces detrás de Sierra Elvira y en el
Peñón de la Mata. Los almendros brillan blancos en la semi oscuridad y el campo
está reluciente con las lluvias de los últimos dos días. Mientras camino y
decido cuánto y cómo voy a andar, pienso en qué voy a escribir sobre febrero.
Cuando decidí a principios de año hacer un post sobre cada mes consideraba que
los meses eran largas extensiones de tiempo con muchos temas a tratar y que no
me faltarían cosas que contar ni tiempo para contarlas. Error. Estamos a día 4
y me parece un éxito si acabo este post en dos o tres días. No sé qué contar y
creo que contaré lo mismo que en enero. En febrero sólo ha comenzado una guerra
en Europa y hemos sufrido un febrero muy cálido que nos recordaba que el cambio
climático está ahí, impasible. La Tierra permanece (qué gran novela) pero es
más que probable que en grandes extensiones de terreno la vida humana se vuelva
imposible y la lucha por los recursos será terrorífica. Guerra y cambio
climático. Los recursos del gas en Ucrania.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">“No hable
usted de los perros sin salir del cortijo”. Me dijo Mariano a principio de mes.
Y todavía sigo dándole vueltas. Aquella tarde -es viernes- en la cafetería de
mi pueblo, me doy cuenta de que soy el único que está solo. El único que lee o
escribe. Me siguen sorprendiendo la cantidad de copas que se beben a estas
horas. Hay unas pocas familias merendando, algunos obreros con el cacharro de
después del tajo y un par de jóvenes con pinta de estar en la universidad. El
sitio del pueblo donde me siento más cómodo es en el campo, entre los almendros
y los olivares. Y en mi calle. Y en el super. Pero me gusta venir a la cafetería
y hacer lo que quiero hacer. Café. Libro. Libreta.</span></p><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjOIkvwtO_oNzc0adSnWHUzLlhUlb_fYlnmXwADF8_cwg0PqYBPxaiDzrgtL8GRy2cM_12PgcB8vHHCF7qP4QazgWutyS0sMNkCrm0L13XFIQ0kopkOmNCYjVWV-J0JCGDyp7l-qYJRPZCcKlpDT3GJDSw1TtDma-YF6Lp1-Wl8BoszJvXMpMewjXN-=s3186" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3186" data-original-width="3186" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjOIkvwtO_oNzc0adSnWHUzLlhUlb_fYlnmXwADF8_cwg0PqYBPxaiDzrgtL8GRy2cM_12PgcB8vHHCF7qP4QazgWutyS0sMNkCrm0L13XFIQ0kopkOmNCYjVWV-J0JCGDyp7l-qYJRPZCcKlpDT3GJDSw1TtDma-YF6Lp1-Wl8BoszJvXMpMewjXN-=w400-h400" width="400" /></a></span></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Hablo con
M. sobre la emigración. Ella tiene doble emigración, como yo. Supongo que
emigrar es una más de las heridas de cualquier vida, como el desamor o la
muerte de personas muy queridas, muy cercanas. Puede quedar como una pequeña
cicatriz cerrada y curada o seguir siendo una herida abierta, por curar. Pero
ahí está, afecta. Por eso tantas veces fantaseo con irme a vivir a Cantabria o
a Capileira.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: justify;"> </span></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Domingo
por la tarde, salgo sin ganas al patio y él me sorprende y me anima. Están
naciendo todos los bulbos que planté en otoño: los croqus, los iris y los
jacintos. Faltan los tulipanes. Podo los rosales más grandes sin saber si lo
hago bien. Me siento continuamente un impostor en el patio. Cómo disfrutaría
ahora si pudiera hablar con mi padre, con Juan sobre estas labores. No sé si es
tarde para podar ya, todo está brotando. Llegará, como ya ha llegado, el mal
tiempo y si hiela habré podado demasiado pronto; si no hiela, demasiado tarde.
También podo la hortensia de verano grande. Saco compost y lo mezclo con posos
de café de la Goma, abono la bignonia y la glicinia (que parece que van a
brotar ya). La madreselva que recogimos de la basura ha cambiado esta semana,
llevaba meses parada, recuperándose y de pronto está llena de brotes verdes y
hojas nuevas. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El 15 de febrero asomó una flor del
melocotón y el Madrid completó un partido desastroso en París en El Primer
Partido Del Siglo De Este Año. No sólo vimos a Mbappé con una superioridad
impactante sobre el juego y el partido si no que el Madrid jugó como un buen
equipo pequeño. Como esos Ajax u Oporto que son difíciles de ganar y compiten
porque tienen oficio y sabiduría pero no les llega el talento o la edad de sus
jugadores. Demasiado jóvenes, demasiado mayores. El Madrid podría tener en
plantilla a Di María y Mbappé y prefirió a Bale. Podría tener a Achraff y lo
tuvo que vender. Han tomado muchas decisiones clave mal tomadas y las Champions
anteriores y, luego, el derrumbe del Barça lo han tapado todo con la
aquiescencia de la prensa más sumisa y reptil de Europa. En la M30 hay fuego
periodístico para la España periférica e izquierdista y vaselina para los
oligarcas locales. Puede pasar cualquier cosa el miércoles porque fútbol es
fútbol, el Madrid es el Madrid y están Modric y Karim. Pero no creo, no creo. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>M. Fischer: el anticapitalismo está
insertado en el realismo capitalista y no molesta, es parte necesaria de él. El
cinismo de “todos los políticos son iguales” es la más capitalista de las frases.
</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tengo que hacer una gestión y voy en
coche al centro: he cambiado dos paseos por Granada por dos atascos. Como
Florentino cuando vendió a Cristiano y no fichó a Mbappé para conservar a Bale.
</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Cuáles son las cosas que nos hacen
tener una vida digna?: el calor del amor, la contemplación de la belleza, la
risa de los amigos, la lucidez de buscar el conocimiento, el respeto hacia uno
mismo. Hemos borrado el concepto de alienación de nuestro imaginario. No está,
no lo expresamos así. A veces lo transformamos en desprecio clasista: siempre
hacia abajo. Helen Macdonald cuenta en “Vuelos vespertinos” que cuidar pájaros
en casa está cada vez peor visto -lo está- e ir a ver pájaros, mejor. El libro
es una serie de artículos y reportajes sobre naturaleza: como si Félix
Rodríguez de la Fuente fuera una señora inglesa del siglo XXI. Helen nos lleva
a ver pájaros a la terraza del Empire State, a un desierto en Chile o a contar
los cisnes del Tamesis. Con la sombra permanente del cambio climático. Y
dándose cuenta de que nuestra relación con la naturaleza está marcada por
nuestra clase social. Normal que hable de “Kes”. Qué buen libro y, en cierto
sentido, qué optimista. No es, quizás, tan literario ni tan profundo como era “H
de Halcón” pero lo he disfrutado muchísimo.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEipdl7npqk3E2wDbXqr4mq2NOck4qeE4nOq192HeoeqCRA3ntQ0u3mRBzXKvA_MbSV0lRcCdbKKcD0oO9zQdPDNNiwZC8udGnYJVCIJrE0ROlIOG8QeEd_fecZhyQII27pEBke3TP0FSMTPEXdk_sxvwExyHzN3fNMVcKA9LZSZhIVClAP861nrneUT=s3456" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="3456" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEipdl7npqk3E2wDbXqr4mq2NOck4qeE4nOq192HeoeqCRA3ntQ0u3mRBzXKvA_MbSV0lRcCdbKKcD0oO9zQdPDNNiwZC8udGnYJVCIJrE0ROlIOG8QeEd_fecZhyQII27pEBke3TP0FSMTPEXdk_sxvwExyHzN3fNMVcKA9LZSZhIVClAP861nrneUT=w400-h400" width="400" /></a></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Oigo a Simon y Garfunkel en el
winamp de la tienda. No uso Spotify. Apenas redes. Nick Cave, los Beatles,
Corelli y Kortatu cuando necesito guitarrazos. Y Chopin.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El 17 de febrero, a las ocho y
cuarto, mientras paseaba con Milan, la Luna apareció, de repente, al final del
camino que hay entre los olivos, como una gran bola de luz y vida. Me dieron
ganas de quedarme sentado y fumarme una pipa, allí, en medio de la nada y la
noche.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los bulbos están saliendo pero hay
que regar a mano. Es viernes tarde y corto el césped y luego riego. Lentamente,
con la manguera. Me llaman por teléfono. Se acaba el mejor momento de la
semana. Campanula. La planta que compré de oferta y puse entre el mandarino y
el galán es una campánula. Quiero conocer el nombre de cada planta del patio.
Le pongo cerca dos tejas boca abajo para que los perros no las destrocen al
jugar con la tierra. Me fijo en los lirios: están perfectos. En otoño les quité
todas las hojas secas o rotas y los aboné. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>He leído dos horas. Viernes de padre
con hijos que se están haciendo mayores y dejan tiempo y necesitan tiempo. Leo
el diario de Marsé que he tardado meses en leer y me ha interesado muchísimo.
¿Por qué ha pasado desapercibido? Cada vez me pasa más: dejar un libro bastante
tiempo y leerlo luego. Saber que está ahí, parado, pero que lo voy a acabar
porque le voy a dar su tiempo. Tengo que leer las novelas de Marsé. Leí Teresa…
hace años y no me interesó tanto. Creo que no la entendí bien. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sábado. Compro periódicos y apenas
puedo leerlos. Vamos al Cubillas. Vemos una curruca -mal, lejos- y luego una
garza real y una garceta. Hago fotos y la única que me gusta es la de un
gorrión ¿gorriona? que mueve las alas. Juega el Granada: pocos ratos buenos y
una enorme falta de alma. Luis Suárez y la sombra del Milla que esperamos. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXpwLcgWHzRQuPZsh1x1ESvq-o_hZj6lnCVkG6oIX0nrZsQgu8By926YYbu5YiE21fzLBIGzvKrZefQoB5lrlm_xh7VzGH-SGtsGh9k-oXVM5UD0CWz88qP7AavTHOPaMfY90FVa1ydaYswhsZuYS8sUidcAL_J4ISkisyQJL1X_oDrOp6KTX-QxZ3=s3456" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="3456" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXpwLcgWHzRQuPZsh1x1ESvq-o_hZj6lnCVkG6oIX0nrZsQgu8By926YYbu5YiE21fzLBIGzvKrZefQoB5lrlm_xh7VzGH-SGtsGh9k-oXVM5UD0CWz88qP7AavTHOPaMfY90FVa1ydaYswhsZuYS8sUidcAL_J4ISkisyQJL1X_oDrOp6KTX-QxZ3=w400-h400" width="400" /></a></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Domingo. Charca de Suárez. Voy con
el Pequeño, entramos en los observatorios y los dos queremos estar mucho
tiempo. Hablamos lo justo, hacemos fotos, compartimos lo que vemos. Hay nubes y
no hay demasiadas aves (como habrá en primavera) pero no hay pocas. Hay un
campo lleno de flores de iris amarillas. En el chiringuito de enfrente el café
está bueno y son amables. Nos ponen una tapa de migas con su mosto y mi café.
Hay grandes cristaleras y detrás está el mar. Un hombre pasea con un perro.
Cogemos una guía de aves y hacemos una lista de los pájaros que hemos visto.
Identificamos diecinueve con seguridad. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hoy es 9 de marzo y este post me
recuerda cada vez más a la paradoja de Aquiles y la tortuga. Oigo a Anna
Netrebko que es, hostia ya, rusa. En un par de horas estaré viendo el partido.
No me da tiempo a acabar.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Casado hace un órdago y no va hasta
el final. No puede, no le dejan. Y queda como lo peor que puedes quedar en este
país: un traidor. Ha traicionado a los suyos. Ha denunciado corrupción en un
partido en el que todos tienen algo que esconder o conocen a alguien o algo. El
hermano de la Gran Diva Liberal se llevó un cuarto de millón en comisiones
mientras morían mil personas al día y sus amigos cayetanos hablaban de libertad
y acosaban a los políticos de izquierdas. Casado pierde y está muerto antes de
darse cuenta de lo muerto que estaba. Ayuso pide venganza y de Galicia baja
otro político de derechas con fama de moderado. Lo peor: no me parece ni tan
mal ante el esperpento. Si Podemos sirvió para estirar el sentido común hacia
la izquierda y llevar al debate público problemas que no eran privados, sino
políticos; Vox les sirve para que el PP nos parezca moderado. El hermano se
queda con su dinero, ella con su cargo. El PP, con su vergüenza. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">En la Palma del Condado hay un área de autocaravanas que está llena en
febrero, me sorprende. Al salir, en Chauchina, pasamos por una gasolinera:
nunca había pagado tanto por el depósito de la auto. Hoy sería peor y como no
acabe pronto el post, puede que tenga que pedir una hipoteca para llenar el
depósito. ¿Cuánto dinero, nivel de vida, cuánta vida, nos están quitando la
gasolina y la luz?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tengo un pincho USB
con música de siempre y cosas nuevas. Lo oigo con el random de todo el pincho y
paro cuando salta un disco que me apetece. Están Califato, los Beatles,
Bartoli, Magnetic Fields o el disco de los nocturnos de Chopin que recomendaba
Alex Ross en su blog y que tanto he oído este mes. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pongo la auto a 99 km/h y me aburro.
El sol en los ojos. No hay verde en los campos. Antequera. Paramos en el
Arahal: clásico restaurante de carretera, grande, con mucha madera y dos
perdices disecadas en la pared de detrás de la barra, entre las botellas de
licores. Carta de tapas. ¿Cuándo vamos a acabar con las tapas gratis y sus
desgracias? Ensaladilla rusa y croquetas de puchero. Todo es casero y está bien
cocinado.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pasamos por Sevilla y me dan ganas
de volver. Hay mucho tráfico en la salida hacia Huelva. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Buscamos churros de papa en la Palma
del Condado. El pueblo me recuerda a Sevilla o a Antequera. Se nota que les
faltan tres siglos de musulmanes o les sobran tres siglos de castellanos. Una
iglesia con azulejos, bares con muchos hombres, limoneros. Las churrerías están
cerradas.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay veces que viajas para volver a
la infancia o para recuperar lo que dejó de existir. Vamos al paraje de la
Huerta del Hambre en busca de algo así. La naturaleza es atlántica: pinos,
verde, humedad. Hay casas abandonadas, vencidas y otras arregladas, bonitas,
algunos invernaderos, campos con restos de plásticos y trozos de bosque de
pinos. Todo el muestrario de lo que el capitalismo te puede ofrecer en un campo
andaluz. Muchísimas placas de alarmas en las puertas. Apenas pasan dos coches.
Algún perro nos ladra. Las pocas casas que tienen jardín los tienen frondosos y
cuidados. Hay un seto de flores naranjas que no conozco, zonas de verde-prao
que me recuerdan a Cantabria. Mirar como miras: acompañar. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgf1G6LWZhYjVcln8kwBbsvfekA4pIUFRXQHDFVUh3gfYlkZt90wsxg7urhPcTbMn_3dVdNwiG1Fr9wi2b3RqbmZhUj5i_drwXxGsPmFDBOdP6YBgbhtrZ3JoHpT068-3VvCiQEgoI3Qb_gr3LluAx2jffWQyhAp2EUqdWnRRa6BMt4iEpdH-0mEiTR=s3807" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3807" data-original-width="3801" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgf1G6LWZhYjVcln8kwBbsvfekA4pIUFRXQHDFVUh3gfYlkZt90wsxg7urhPcTbMn_3dVdNwiG1Fr9wi2b3RqbmZhUj5i_drwXxGsPmFDBOdP6YBgbhtrZ3JoHpT068-3VvCiQEgoI3Qb_gr3LluAx2jffWQyhAp2EUqdWnRRa6BMt4iEpdH-0mEiTR=w399-h400" width="399" /></a></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Huelva, avenidas anchas con muchos
bloques y mucha vegetación. La carta de tapas del restaurante me hace salivar.
Me lío y pido un risotto y en cuanto lo traen me doy cuenta de que me he
equivocado. Donde fueres, pide lo que piden los que son de allí. Que no está
malo, pero no es choco. Tarta de galletas y chocolate de postre: maravilla. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Punta Umbria: llegamos a la playa y
el Atlántico es imponente. El sol, un círculo rojo entre nubes bajas. La arena
es muy fina y hay muchas conchas. En la auto, el Madrid de Laso pierde otro
partido. Luego, Sharon Olds:</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 72pt; text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">“era el final del mundo, que se extendía</span></i><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 72pt; text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">como el silencio cuando dejas un amante</span></i><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 72pt; text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">que es imposible, pero al que quieres,</span></i><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 72pt; text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">o la tranquilidad del día antes de que </span></i><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 72pt; text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">muera tu mejor amiga”</span></i><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Amanece y el mar es gris y las olas
blancas. Hace frío y suena la calefacción. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Volvemos a Huelva. Churros de papa:
se le ha acabado la masa y no hay hasta mañana. Los churros normales están muy
ricos. El chocolate, que el hombre ha preparado soluble, está buenísimo. El
hombre, muy de Huelva, protesta cuando pedimos azúcar para los churros. Los
como mojándolos en el chocolate. Creo que contaría con la aprobación del señor
churrero. Andamos y vemos sitios importantes en la memoria de M. Pienso en mi
infancia y no tengo un sitio al que desear volver. La casa de Ma en Antequera.
El bar Roma en Torre. La papelería de Pepe en la Chana. Pasamos por la placa
que recuerda que el Recre es el decano y que allí se levantó el primer campo de
fútbol de España. Vemos un par de librerías. Una tiene un fondo interesante. No
compro nada, quiero leer lo que ya tengo en casa, en la auto. Nos tomamos un
café ecológico en una terraza. Un señor con pinta de ser de Ciudadanos habla
por teléfono sobre libros antiguos y nosequé cultural. Pienso en el postureo y
la verdad.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span> El Muelle del Tinto es una estructura
de metal que servía para cargar el mineral que llegaba de Río Tinto. Hace sol y
caminamos por un monstruo de madera y metal sobre el mar. Hay grupos de chicas
que hacen tik tok. Un hombre explica cosas cerca nuestro y pienso en lo
ridículos que somos los tíos tantas veces. Intento hacer fotos usando de marco
geométrico la estructura del muelle pero no lo logro, nunca logro estas
imágenes que tan claras parecen en mi imaginación y tan lejanas están en las
fotos.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyKeZB8lUCCRAFvkaq_a03e7LhVHV5yTlQaROLyj3-JhzFeeorOCltnyUVmeTNcMee76uDExycafGxB790QutSVE44im_zYTXsn8gZYHMnTLuRV0NYy3wNey6bw5l86j7sA4XUbeje2jeTrp4g5abWIVxKvHzfHtkMKOkuPnEFZp2wQk0QbGQPFD-K=s3038" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3038" data-original-width="3037" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyKeZB8lUCCRAFvkaq_a03e7LhVHV5yTlQaROLyj3-JhzFeeorOCltnyUVmeTNcMee76uDExycafGxB790QutSVE44im_zYTXsn8gZYHMnTLuRV0NYy3wNey6bw5l86j7sA4XUbeje2jeTrp4g5abWIVxKvHzfHtkMKOkuPnEFZp2wQk0QbGQPFD-K=w400-h400" width="400" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Mientras tomábamos una cocacola pasó
un hombre que podría haber sido mi hermano. Si la vida… Me ocurre a veces, de
repente pasan personas que podrían ser whatifs de mis hermanos. Como si en este
universo hubiera otras posibilidades que recuerdan que la vida podría haber
sido diferente, mejor.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me sorprende la cantidad de gente,
de vida, que hay en las calles, en las plazas. Hay muy buen ambiente. Veo un
par de grupos de yonkis, como en los ochenta. En el centro no se ven. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El sol entra por la ventana
izquierda, como una luz naranja tenue difuminada por las ventanas empañadas.
Delante, por el hueco de los asientos, está la playa. A mi derecha hay varias
furgos y autos. Esta playa se convirtió anoche en un peculiar poblado de
turistas. Los pájaros que había el día anterior, se han ido. No hay ya currucas
en los árboles. Leemos sentados sobre una toalla en la playa. Milan está
alerta. Comemos en el chiringuito, la primera comida en dos años con camareros
sin mascarillas. Al fondo, por el este, se ven delfines saltando. Hablamos
sobre la economía de la atención. Me gustaría volver a leer blogs, leer a los
periodistas y escritores que sigo en twitter pero sin twitter. Damos un paseo
por los pinares, el rastro humano, de las furgos, es lamentable. No puedes
dejar papel higiénico y muchísimo menos, toallitas, en un entorno natural.
Tarda en descomponerse (el papel, las toallitas no se descomponen) y ni los
animales, ni los demás humanos tienen que ver tus desperdicios. Si hemos
aprendido a recoger (bueno, en casi todos los sitios) las cacas de los perros,
¿por qué no llevar bolsa si vas a usar como retrete un entorno natural? ¿a
nadie le da vergüenza dejar un campo así? Volvemos por la playa y en el
chiringuito hay un grupo de versiones. Tocan “Chica de ayer” y otras peores.
Ahí nos hemos quedado como civilización. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Rayo - Real Madrid. El Madrid está
muy justo y algunos jugadores claves están muy lejos de su forma. Ay. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En Punta Umbría aparco delante de la
puerta de una casa de una señora que está pintando y oye la radio en un idioma
que me parece eslavo. Mientras viajamos por Huelva y pensamos que la gasolina
está cara un dictador ruso ha invadido Ucrania. Una guerra en Europa en una
situación muy principios del siglo XX. Cosas que ya creíamos que no podían
pasar, como las pandemias. Tenemos ahí el cambio climático pero no dejamos de
tener los terrores de siempre. No estar apenas en redes significa lejanía para
la mayoría de las noticias. He abandonado los medios de comunicación
tradicionales: no veo la tv, por desgracia no leo apenas periódicos en papel y
su lectura en la red es mucho más desordenada. Sí oigo mucha radio en el coche
y en el insomnio. Al verla, pienso que la señora parece triste. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjQTLQdJr4BJQVuSAcEpbxyJOI_skdz8npatSLf13iwDfQEc8Sy2mobSwQ_4OkeAkf7PNMYpRDno_7SSB_FtQdu8dTg_ODY7LqiK68R_L7wetZhDfFP6G0AYqRnTPJbykIO5O1XlkdBuk1Kh72TDlcavHG2DcZlOCy3M0PD0DjAwwVZYmWwXQPD48XA=s2976" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjQTLQdJr4BJQVuSAcEpbxyJOI_skdz8npatSLf13iwDfQEc8Sy2mobSwQ_4OkeAkf7PNMYpRDno_7SSB_FtQdu8dTg_ODY7LqiK68R_L7wetZhDfFP6G0AYqRnTPJbykIO5O1XlkdBuk1Kh72TDlcavHG2DcZlOCy3M0PD0DjAwwVZYmWwXQPD48XA=w400-h400" width="400" /></a></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Al fin comemos churros de papa.
Están muy ricos. El chocolate vuelve a ser excelente. Damos un paseo hasta la
ría. Hay muchísimas aves y no he cogido la cámara. Casas de pescadores con
barcas de pescadores delante. La ría brilla. Más adelante está la lonja y el
puerto deportivo. Me gusta menos esa zona. Café. Leo a Mark Fisher y no sé si
lo acabo de entender bien. Creo que voy a volver sobre el texto cuando lo acabe
para repasar las ideas clave. En tiempos, llamaría a eso estudiar. Pero igual
no tengo edad. Qué interesante es. Nos quedamos a comer en Punta y en el primer
restaurante que vemos tienen libre una mesa por una hora. Ensaladilla de gambas
y choco frito. Hoy sí acierto. Media de coquinas para compartir. M. toma
bacalao al douro. La mejor comida del viaje, muy bien de precio. No recuerdo el
nombre del restaurante. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En la siesta, el Sevilla atropella
al Betis hasta que me duermo. Qué nivel más alto tienen en estos ratos, qué
buen entrenador es Julen y qué bueno es el Papu, que se lesiona. Vamos hasta el
Rompido y tenemos dificultades para aparcar. Nos acercamos al puerto y el sol
se pone con una belleza increíble mientras me siento tristísimo y casi me
avergüenzo de estar haciendo fotos. El viaje acaba y vuelve la vida normal. Leo
“El puente de las artes” de Meurisse y me encanta. Quiero leerme todos los
libros que menciona, me bajo las fotos de los cuadros que va contando y las veo
con detenimiento. Leer a Zola y a Proust y a Balzac. Este año decidí hacer una
lista de lecturas pendientes e imprescindibles o muy deseables para leer con
más orden (además, de la pila de libros pendientes normal) y hoy, diez de
marzo, va por cuarenta y tres libros anotados de los cuales he acabado uno y
tengo cuatro empezados. Bien. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEje3jxsboujQSJY6tcsFgpgG6TZ5iYePSa4Ej026Yk8mWEa8LkVlHJe3A_aeYlCsXgs-frUiZvR-TAQluLV4W3Z0pEtjx1LDeQ-VVAWSXvGWv6ND0ViGxb_yi3hOb3YOaa2fZSjfRKNam7cUiQPyrT0sJiGjXnZcIhxHGKnSUDlrYcCtA1p1-tVhgSW=s3850" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3850" data-original-width="3850" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEje3jxsboujQSJY6tcsFgpgG6TZ5iYePSa4Ej026Yk8mWEa8LkVlHJe3A_aeYlCsXgs-frUiZvR-TAQluLV4W3Z0pEtjx1LDeQ-VVAWSXvGWv6ND0ViGxb_yi3hOb3YOaa2fZSjfRKNam7cUiQPyrT0sJiGjXnZcIhxHGKnSUDlrYcCtA1p1-tVhgSW=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La semana en Granada transcurre
entre rutina y estrés. Llueve un poco. Leo el libro de Aguilera sobre el
Granada: una crónica periodística sobre los tres años maravillosos. Se nota el
buen oficio del autor y la lectura es ágil y tranquila. Cesan, por fin, a
Robert Moreno. Quizás es el claro ejemplo de como puedes llegar a altos niveles
profesionales sin que se note tu incapacidad. Me recuerda a esos autores que
publican en editoriales molonas pero tienen el pequeño problema de que los
conocemos, por edad, por vida o por contactos y digan lo que digan, hagan lo
que hagan, no son creíbles. Ni un minuto merecen. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No hay dilemas morales en Ucrania:
malditos los que invaden, los que bombardean, los que juegan con las vidas
ajenas como si fueran números en una estadística. En Kiev, como en Bagdad o en
Belgrado. Siempre. En la izquierda algunos están tan sensibilizados con las
cosas que hacen los <i>nuestros </i>(El método Yakarta, La doctrina del shock),
que se les olvida que hay tipos detestables que no son <i>nuestros</i>. Sigo a
Morenatti en Instagram pero me pueden las fotos que ponen. No puedo verlas. No
quiero ver imágenes del sufrimiento de los demás. No las necesito. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhru4oONbEh9G_rlUUKnLqMSQVduVP2_giltKVZywhm__sXpQ0T67WW7PEXIa4qO3v5RDgn_VGkvrLsG5CaKUAr3fS9wI0TxLaJtVLDEyE3UsbB_edvxEqK2LzkvvM9zwLAdvIbsJn_sTo5Ufb3Zro4a5V_4pvoIbbkB-xxtAnJj3rrldSZZEIhKSLJ=s2976" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhru4oONbEh9G_rlUUKnLqMSQVduVP2_giltKVZywhm__sXpQ0T67WW7PEXIa4qO3v5RDgn_VGkvrLsG5CaKUAr3fS9wI0TxLaJtVLDEyE3UsbB_edvxEqK2LzkvvM9zwLAdvIbsJn_sTo5Ufb3Zro4a5V_4pvoIbbkB-xxtAnJj3rrldSZZEIhKSLJ=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Han abierto una nueva tienda de
jardinería cerca de mi casa. Un espacio enorme con espacio alrededor. Fantaseo
con una librería en un espacio así. Con un jardín exterior y un interior enorme
con miles de libros perfectamente ordenados en un par de niveles. ¿Por qué en
jardinería es viable y en cultura no? Compro un par de plantas de hinojos y
unos rizomas de flores y unas petunias. Voy con el Pequeño al Cubillas y
discutimos porque llamo hide al observatorio de aves y él no está de acuerdo,
prefiere observatorio o mirador. Nos quedamos un rato allí, apostados y de
repente aparece una pareja de águilas pescadores. No nos dan las cámaras pero
sí las vemos bien con los prismáticos. Café en el club de la UGR. Una bandad de
cormoranes desfila jugando y nadando delante del café y el libro. Leo a Fisher
y veo pasar a los invitados a un bautizo que hay en la parte de arriba. Me
siento un extraño. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyuENhuEUjzjw1G8usGUrR6_HV732HeZZsjtPKQNLKPB5hSf7UUt_7WiwRcHC6gFijUifGcRgR08RPDIIzSpL3hj9NH0rXeqmr6y-xQE-wpRbG8DyFrfu_fdwxy2QyKBpYPiWEcOS9fQFI3dU9FEcSIUSpZW_17miCkYHkK1NysNuz1_xY0NtLE1Io=s3456" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="3456" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiyuENhuEUjzjw1G8usGUrR6_HV732HeZZsjtPKQNLKPB5hSf7UUt_7WiwRcHC6gFijUifGcRgR08RPDIIzSpL3hj9NH0rXeqmr6y-xQE-wpRbG8DyFrfu_fdwxy2QyKBpYPiWEcOS9fQFI3dU9FEcSIUSpZW_17miCkYHkK1NysNuz1_xY0NtLE1Io=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El Granada juega un rato bien y
luego juega muy mal. Perdemos. El Madrid arrolla a la Real y parece un equipo
europeo de primer nivel. El PSG no es la Real. Olds entierra compost para
plantar un árbol y escribe un poema sobre eso. El patio está lleno de flores:
jacintos, claveles, primaveras, margaritas, croqus, pensamientos. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Mark Fisher cree que el capitalismo crea falsas expectativas diciendo
que cualquiera puede llegar del mítico garage-neo a ser Bill Gates y eso es
falso. Y es falso. Pero un sistema social sano lo que haría es tomar las
medidas necesarias para que nadie ni pudiera ni quisiera ser Bill, ni Amancio,
ni Florentino. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El miércoles por la tarde, mientras
hablaba por teléfono, vi un brote en la parra del patio; un rato después, el PSG fue muy
superior al Madrid durante 75 minutos. El sobrevalorado portero italiano
cometió un error de juvenil sobrado y la presión de Benzema desencadenó la
mística de la Copa de Europa. Fue una presión pero podía haber sido un
incidente con el público, un cambio en el viento o un trueno lejano. Cambió el
espíritu del partido cuando ya parecía decidido y Troya había vencido. Tres
goles marcó Ulises en un instante eterno. Una superioridad aplastante de veinticinco
minutos. El Madrid es el Madrid y la Copa de Europa es lo más grande que hay.
Modric y Benzemá. No hay libro que explique mejor el fútbol que “Homero, Ilíada”
de Baricco.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br /><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiI1W6pVVGizBZLAHBj-rLmkWiN2EBz9VRA3tVpp9K3ynaykE5oIwr9YVhRxrFxXc8c45fUNsbosyq2qJwgfZDstrU5PbCWAs9jjJFMdyzuwglPwcpYyR7AmO8FbNJZIeR1fRYAs8uHDh0hK19zKRLHxlE4w9g4ZLEYwWllluh4IJZvfFx1BNL-PuT6=s2976" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiI1W6pVVGizBZLAHBj-rLmkWiN2EBz9VRA3tVpp9K3ynaykE5oIwr9YVhRxrFxXc8c45fUNsbosyq2qJwgfZDstrU5PbCWAs9jjJFMdyzuwglPwcpYyR7AmO8FbNJZIeR1fRYAs8uHDh0hK19zKRLHxlE4w9g4ZLEYwWllluh4IJZvfFx1BNL-PuT6=w400-h400" width="400" /></a></span></div><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span><p></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-28750493430113998442022-02-09T19:48:00.001+01:002022-02-09T19:53:40.765+01:00Enero. <p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">En enero
los días han sido largos, muy largos y al final, el mes ha pasado volando. Creo
que esta podría ser la definición exacta de los malos tiempos. El viernes,
atolondrado, me di cuenta de que había acabado el mes, de que ya no habría más
eneros este año. Después de las navidades el tiempo vuelve a ser el tiempo
normal de la librería. No hay nadie, suena radio clásica, hablo solo entre
estanterías de libros, pienso que no llegaré a fin de mes y me lo tomo con una
extraña mezcla de sorna y deportividad. Quiero leer a Mark Fisher porque una
mujer me lo ha encargado y me ha dado envidia.</span></p><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi2oh1CrhBs1R_0XPiPN4gRQeSGsK-w9mWrKSx0qSF8y2Qbh0HayPg9YKhPYSBiJZb5WjflbUAzgpmU5KGvuexhIiF_Gj94ltfQO65v8ln3lV6vBdhXQBLPUrKFsXD7s1wpCb4fV3uFF-GAsdWYWONgipr_jjXxtytg0745QHJqu2ZWMwdDIQ4tzvCh=s2976" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi2oh1CrhBs1R_0XPiPN4gRQeSGsK-w9mWrKSx0qSF8y2Qbh0HayPg9YKhPYSBiJZb5WjflbUAzgpmU5KGvuexhIiF_Gj94ltfQO65v8ln3lV6vBdhXQBLPUrKFsXD7s1wpCb4fV3uFF-GAsdWYWONgipr_jjXxtytg0745QHJqu2ZWMwdDIQ4tzvCh=s320" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Le digo a
una señora que hace frío y me dice que no, que viene de Suecia. Me cuenta que
es griega y que la torturaron en la Academia. Pienso en Markaris y en la comisaría
de la Plaza de los Lobos. Fue a Suecia y era un paraíso. Le operaron el hombro
que le habían destrozado los militares. Olof Palme: me cuenta que lo mataron y
los suecos lo lloraron durante meses. En los setenta Suecia era un paraíso.
Luego ya no. La operaron y no la dejaron sola. Luego, ya en los noventa, la
volvieron a operar y se tuvo que ir del hospital en el mismo día. Quiso venir a
España a aprender flamenco pero era peligroso para una mujer sola. Tiene un
gorro de lana y mucho pelo negro rizado que se le escapa del gorro. Manos
blancas, finas, y ojos azules que miran con ternura. Busca una cafetería
librería. Le indico dónde está la Qarmita y me quedo con ganas de que me cuente
más cosas.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">A
mediados de mes salgo de las redes y ahí sigo, desactivado. Pienso en los
ochenta. en los noventa, en llegar a casa y cortar el contacto con el exterior.
Alguna llamada ocasional para hablar o quedar rápido. Pero el contacto paraba.
Había silencio, nadie opinaba, nadie se dirigía a ti. Lo echo de menos. Leo “Cómo
no hacer nada”. Economía de la atención. De nuestra atención. Pero eso
significa que no paremos de recibir información del exterior. Pienso en los
niñes. No me gusta. Necesitan, necesito, desconectar del exterior. Me doy
cuenta de que, quizás, es la primera vez que encuentro una ventaja a los
tiempos que me tocaron vivir. Que me tocó vivir en desgracia. Me gustan los
blogs. Pienso en cómo sustituir el móvil: un reloj, una pequeña cámara de fotos
en la mochila. Winamp en el ordenador, que no tiene nada que ver pero me parece
lo mismo e igual de importante. Vinilos. Periódicos en papel. No sé. El
problema no es sólo las redes, es que el móvil está pensado para que no
tengamos momentos de vacío, de quietud, de no hacer nada. Alejar el móvil. Por
las mañanas, en el curro, el tiempo se estira sin redes. La soledad es
confortable. Y esta extraña sensación era lo normal hasta que llegaron los
móviles. Busco un reloj en la red. Hay relojes inteligentes. No, no. Uno que no
sea muy listo. Que de la hora y tenga un par de alarmas. Hasta los treinta no
tuve móvil. Hasta los cuarenta no tuve redes. No es tanto un ejercicio de
nostalgia como de crítica al sistema. Anticapitalista. Esa palabra no me sirve.
Pero es eso. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhwW5t1-oZPS76FdvJSw6nE38EbbJVsxV8MT5COYZHZ8mLcuE61qvNAMriHeC6-ngaBW6YXCLFV-XL0XQyX0g4BU-dynmb9ZI7yAdim-roKRGR5VFKZW8fNM5DRBUjTe87yFlrnhOcycwhxLBrcSiJNO9nt3fzt2Ht1VCopimpj4RUW3edoJjaVOVFc=s2976" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhwW5t1-oZPS76FdvJSw6nE38EbbJVsxV8MT5COYZHZ8mLcuE61qvNAMriHeC6-ngaBW6YXCLFV-XL0XQyX0g4BU-dynmb9ZI7yAdim-roKRGR5VFKZW8fNM5DRBUjTe87yFlrnhOcycwhxLBrcSiJNO9nt3fzt2Ht1VCopimpj4RUW3edoJjaVOVFc=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Leo a
José Ignacio Foronda (Pepitas) y pienso que ha escrito el libro que me hubiera
gustado escribir si tuviera su talento y su capacidad de trabajo. Me dan ganas
de andar, como cuando las novelas de Vázquez Montalbán me daban ganas de comer
y hacía espaguetis por la noche. Pocos elogios mejores. Andar por el campo
alrededor de su pueblo, ¿cómo no tiene este hombre un perro? No, los niños son
otra cosa. Tiene un mapa topográfico: necesito uno. Y explorar el barranco que
hay detrás de Loma Verde. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Hay un
tipo de obra que los poetas escriben cuando van a morir que es fascinante en su
tristeza serena y lúcida. Mi preferido es el de Carver. “Propina” es un himno.
Margarit es un viejo cascarrabias pero también se asoma al abismo. A veces, ay,
parece que ya no le importa tanto la belleza, pulir el texto, la excelencia.
Puede que eso también sea la vejez. Pero aún así:</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">“Es una
insobornable austeridad<br />la que
impone el final. Calla y escucha<br />llamaban
a esto amor, en algún verso”.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Hay días
en los que no debería, nadie, estar cara al público. Días en los que es mejor
esconderse y estar en una habitación a oscuras, tranquilo. Trabajar para no
pensar. Los Beatles como refugio. Paul tocando ensimismado en su guitarra, en
el piano, en la batería. Probando, buscando. En ese mundo en el que las
melodías están y le llegan. Qué suerte es disfrutar el documental de los
Beatles. Ojalá una versión extendida con el doble de horas. Qué maravilla es
ver cómo surge el arte, sus caras al tocar, Ringo como si no pasara nada, John
que regresa cuando suena la música, las botas de George, escribir I, me, mine y
que tus amigos te troleen. Pedir unos amplificadores y que EMI no te los
traiga. Ahora no pasaría. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Hoy,
segunda sesión de este post, tengo el móvil lejos. Cargando, creo. Sin sonido.
Oigo a Neil Young en el winamp. Todavía no tengo reloj. Tardé tres días en
enterarme de que un grupo de patriotas habían asaltado un pleno municipal y
herido a cuatro policías. La sensación, sin twitter, es que las noticias tardan
en llegar, que estoy desconectado de la actualidad. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEisSHiq0FfA1mrSTcYI_2IY8-U6KHDQTEfOqk_pbh9z3_GmMCn40OaFK1xpE9yDbqvB4Jnh3dBhPDtFtc3T2bXBiLCQM5FAU7BoS5r5-3sfehkT9KYgCnv2zhcFMpj_H4mRvAOOPD6rJYtf7M-KNseGairsNHrIFzMc68r57mUqptLMKrfw8Xhb2YLz=s2976" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEisSHiq0FfA1mrSTcYI_2IY8-U6KHDQTEfOqk_pbh9z3_GmMCn40OaFK1xpE9yDbqvB4Jnh3dBhPDtFtc3T2bXBiLCQM5FAU7BoS5r5-3sfehkT9KYgCnv2zhcFMpj_H4mRvAOOPD6rJYtf7M-KNseGairsNHrIFzMc68r57mUqptLMKrfw8Xhb2YLz=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Domingo,
me siento en el banco del patio. El sol en la cara. Viene Milan y mueve la
cola, contento. Placidez. El jardín, el huerto, está impasible, sin apenas más
noticias que las flores de las hortensias de invierno y el lentísimo crecer de
lechugas y acelgas. Las habas sí que están prosperando. Salgo poco al campo de
día y cuando salgo de noche, las farolas de la nueva urbanización, que ya es
una realidad, me recuerdan que el extraño aquí también soy yo. Los chavales del
pueblo hacen botellón en uno de los barranquillos, debajo de un puente. A
muchos de nosotros -y este nosotros es generacional- nos salvó la cultura, ¿qué
los salvará a ellos? ¿qué posibilidades tienen de escapar de la nada? El mismo
día que los oigo de botellón hay un sol horizontal y la luz dorada difumina los
rosales silvestres, los olivos.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Mary
Oliver habla de literatura, poesía y naturaleza en “La escritura indómita”. Hay
un ensayo fantástico sobre nature writing y otro, el último, sobre poesía.
¿Cómo no hay más libros traducidos de esta mujer? ¿cómo no están todos sus
libros traducidos? Quiero volver a leer y estudiar ese último ensayo.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">El 25,
por la mañana, con frío y tristeza de enero, vemos las primeras flores de los
almendros. Nos recuerdan que el ciclo sigue y que por feo y abandonado que esté
nuestro campo, la naturaleza crea esa extraña belleza. Leo a Louise Penny,
motivo: es canadiense. La novela negra sirve para viajar a sitios
insospechados. Me cuenta muchas cosas que no sé de Quebec, de su frío y sus
franceses e ingleses. Como siempre, no sé quién es el asesino. Ni me importa.
Hago una foto de los almendros y no tengo redes donde ponerla.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKOaAmEumvh7Sqeh7ptRcdhLhpRXaGrz2LaGvn3g1uNXVlCt11MVGFR4EEzE4QtfhAMNR9lUJqKZPMWs2gZIXZRXKzC6HHjHItxii3MOOhv_nluEIQwDe4KU-O6lvEN1OP_B-RpVSkMZiRLAXCYj9WAWgHOSYYyj6gum1H2Ngm1w5kBG31WRPbPHIN=s2976" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKOaAmEumvh7Sqeh7ptRcdhLhpRXaGrz2LaGvn3g1uNXVlCt11MVGFR4EEzE4QtfhAMNR9lUJqKZPMWs2gZIXZRXKzC6HHjHItxii3MOOhv_nluEIQwDe4KU-O6lvEN1OP_B-RpVSkMZiRLAXCYj9WAWgHOSYYyj6gum1H2Ngm1w5kBG31WRPbPHIN=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Propósito
de año nuevo tardío: leer con orden. Hago una lista de los libros
imprescindibles que debería leer este año y cuando me doy cuenta llevo apuntados
más de treinta. Leer a Proust y a Grossman. Riego el patio, las hortensias me
piden el agua a voces. El brócoli también. No ha llovido nada. Café que se
convierte en comida en ese paraíso secreto que es el bar de la UGR del
Cubillas. El pantano está tan bonito como vacío. Las sequías siempre han sido
cíclicas pero antes no había estas olas de calor. Hago una foto que me gusta.
No tengo redes, no puedo enseñarla. Compro un ciclamen rosa y está exuberante.
Nunca logro cultivarlos con éxito. Lo trasplanto y está aún más bonito, ilumina
la ventana de la cocina. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Leo una
entrevista a los Planetas y oigo mucho su disco en el coche. Mucho no, sólo
cuando voy solo. Un detalle de la entrevista no me gusta. Me sorprendo pensando
como esos izquierdistas que buscan con arrojo sus diferencias con todos los
demás izquierdistas. No, no, estoy de acuerdo con la mayoría de lo que dicen.
Me encanta “La morralla” y “Se quiere venir” y alguna más. Me alegro de que
sigan arriesgando y criticando y equivocándose. Me alegro de que hayan hecho
este disco y de oírlos en el coche, en soledad. Tengo que oír a Carlos Cano.
Viendo el documental de los Beatles me dan ganas de volver años atrás y
comentarlo en la cafetería de San Juan de Dios, en la Cúpula, en el Planta. </span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhsMd6PxyRhX2iquFx2r7oJ9COnVj8MGpKfOtV4F_c_u19765ksO6sUkjUTO2BukdBhcquYaHZ8AuYpEe_mDQm21jbE7s8jZN6AzX-wChV3qBuhG0XVmckXOOSPw7elm2y4U6YyZ0BObL5VQVHPELH2cIyQrqSNzUINFU5SEZ3Obd_AgqQHKGzvXbym=s2976" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhsMd6PxyRhX2iquFx2r7oJ9COnVj8MGpKfOtV4F_c_u19765ksO6sUkjUTO2BukdBhcquYaHZ8AuYpEe_mDQm21jbE7s8jZN6AzX-wChV3qBuhG0XVmckXOOSPw7elm2y4U6YyZ0BObL5VQVHPELH2cIyQrqSNzUINFU5SEZ3Obd_AgqQHKGzvXbym=w400-h400" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-language: EN-US;">Se acaba
la libreta que compré en verano, justo antes de ir a Cantabria. No me gustan
las moleskine. Es domingo y el Barça y el Atlético demuestran que el fútbol mal
jugado también puede ser muy interesante. El Granada se queda al borde del
empate después de un gran primer tiempo. ¿Por qué no juega Domingos? ¿Hasta
dónde va a llegar Milla? Las tardes se alargan y la primavera se asoma. Tengo
una libreta nueva color melocotón. Le pongo pegatinas. No me gusta el
resultado. Un domingo de febrero.</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><o:p></o:p></span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-87227777292610268342022-01-06T20:58:00.006+01:002022-02-06T12:20:11.914+01:00Diciembre. <p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"> </span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">En
el coche, de vuelta a casa, llueve. Los niñes atrás, con sus
regalos que ya no son juguetes, que no volverán a ser juguetes hasta
que el ciclo de la vida haga su trabajo y todo vuelva a empezar. Un
rato antes un crío rubio chilla de alegría al ver un balón. Su
alegría me contagia y me devuelve todo lo bueno de la navidad.
Podemos hacer bromas sobre que los reyes magos explotan a los pajes
(y no dejo de pensar en cómo he visto a los repartidores/mensajeros
este último mes) pero, por suerte, un niño se alegra hasta el
infinito de tener un balón nuevo. Reyes rindiendo honores al hijo de
un carpintero. </span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Llueve
y se acaba la navidad. Ahora, mientras escribo, luce el sol como si
el universo nos contara que cada día habrá más luz y que el año
sigue, que la vida continua. Mi gata me acompaña, preocupada,
cariñosa, seria, y pienso en otras cenas con más gente, con tanta
gente que ya no está y la nostalgia y la tristeza se pasean de la
mano de las cosas que se asoman en el nuevo año. </span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;"><br /></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEggr1Nh2r70GaIZH-4AjfuQKqJrBS2H3cIzc9Bn3wCADO9YoOKxHNumoLlWAUxyGdFa5grN3hOA6sgZ9Zk4hk15NvukP0uISg2PoxhSUE-j7fKbeY1HrAMmlQXjsRnrvQTXOPH9n2vNKK5SIqbwyqJWi8g38IRoJbHrgyZEYl67DD7EBEFukIWwc29V=s3265" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="3265" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEggr1Nh2r70GaIZH-4AjfuQKqJrBS2H3cIzc9Bn3wCADO9YoOKxHNumoLlWAUxyGdFa5grN3hOA6sgZ9Zk4hk15NvukP0uISg2PoxhSUE-j7fKbeY1HrAMmlQXjsRnrvQTXOPH9n2vNKK5SIqbwyqJWi8g38IRoJbHrgyZEYl67DD7EBEFukIWwc29V=w400-h400" width="400" /></a></div><p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Diciembre
es el mes de más trabajo en la librería. Hace años que elegí
medir cuánto trabajo y cuánto y qué necesito y quise salirme de un
esquema que me llevara a trabajar más de lo necesario, a vivir y
leer menos, a vivir para trabajar. A veces, cuando las rachas vienen
mal, dudo y pienso si no me habré equivocado, si no debería
trabajar como tantos ejemplos cercanos, como hicieron mis padres. No
creo. Diciembre empezó con el aroma de Cantabria, con la imagen de
Carmona desde una curva de la carretera en la que paramos a hacer
fotos y a despedirnos de la Tierruca. A despedirnos de una semana de
viajar y leer y mirar para contar y para fotografiar. ¿Por qué mi
vida normal no se parece más a esos días? </span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="color: black;"><span><span style="background: transparent;"></span></span></span></span></p><p style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="color: black;"><span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiRlMHqCdpYnpn0oGzalhg6Z84NcCWOYmJ6G8wkOmCxo74eLmXrj6Z2dlP2BpaEZmkV9QQfUFWcNcLQyk_dVx9U5Ws-rdf5QT-VIgzmZmCY04R7ehqU0ca0lgT7ORkQfUrUN_usQ02lWIZfLMbOF0rrQkieqYMWY9NXo7fRSUiTRLIHEuigKdx7sfkW=s2976" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiRlMHqCdpYnpn0oGzalhg6Z84NcCWOYmJ6G8wkOmCxo74eLmXrj6Z2dlP2BpaEZmkV9QQfUFWcNcLQyk_dVx9U5Ws-rdf5QT-VIgzmZmCY04R7ehqU0ca0lgT7ORkQfUrUN_usQ02lWIZfLMbOF0rrQkieqYMWY9NXo7fRSUiTRLIHEuigKdx7sfkW=w400-h400" width="400" /></a><span style="font-size: medium;"><br /></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiwN08I3LszCLQPdTCh0ylaPkDzkMLxqREGfeXpt8Rsuosf7PKf53tYCWAfuskAvwoTU_VsQe9d6GLFtoIT47aJKj3BZtPlj4HQN6NKwUlpFMLVz6qc2LXDVEb1rNHcrZEC9cDLQOTFhV9f4msjeP9T6C-r4tBUYCn_xy0lLKN1hlxgR5jwF_zUvmKm=s4173" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></span></p><p></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Me
visita un querido amigo en la librería y me dice que no tiene
tiempo. Yo tampoco. La mayoría de la gente que hay a mi alrededor no
tiene tiempo. Tiempo para pensar, para crear, para perder el tiempo.
No tenemos tiempo. Da igual cómo nos organicemos, cómo vivamos o
dónde, de qué y por qué. No tenemos tiempo. Es una plaga. No tengo
solución ni diagnóstico pero sí un propósito: averiguar porqué y
cambiarlo. Simplificar y elegir bien. Tener tiempo.</span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><br /></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Salgo
al patio que ha estado abandonado durante casi un mes: no hay tiempo
para todo y lo prioritario era el trabajo, la campaña navideña.
Corto ramas muertas de las tomateras, cojo los tomates verdes que
están enteros y sin picar y los reservo: madurarán en la cocina,
boca abajo. No deberían de seguir saliendo tomates, es enero, hace
un par de meses que deberían de haberse muerto pero no ha hecho el
frío suficiente y sí muchos ratos de calor. La mata de kumato sigue
dando frutos, corto una rama suya y luego veo que está verde
todavía, que todavía están creciendo sus frutos ahí. No deberían.
El huerto está lleno de malas hierbas, lo cual no es un problema,
pero necesita horas, cuidados, cariño. Quitar la albahaca y sacudir
sus semillas, reponer lechugas, acelgas. Vigilar como crecen los
ajos. El sol se va pronto y las tardes son cortas y escasas. No hay
tiempo.</span></span></span></p>
<p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4173" data-original-width="4173" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiwN08I3LszCLQPdTCh0ylaPkDzkMLxqREGfeXpt8Rsuosf7PKf53tYCWAfuskAvwoTU_VsQe9d6GLFtoIT47aJKj3BZtPlj4HQN6NKwUlpFMLVz6qc2LXDVEb1rNHcrZEC9cDLQOTFhV9f4msjeP9T6C-r4tBUYCn_xy0lLKN1hlxgR5jwF_zUvmKm=w400-h400" width="400" /></span></div><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;"><br /></span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Releo
mi diario de diciembre y veo que apenas he escrito. Reviso mi listado
de lecturas y me sorprendo al ver que acabé seis libros. Son más de
los que pensaba. Acabé Guerra y paz, he tardado mucho en leerlo,
demasiado. Pero eso es un tema para otro post. Leí a Peri Rossi,
acabé el de Sarton, Kallifatides (oh, qué bien). Leer, escribir
aunque sea un poquito y mirar fotos y hacer fotos y -sobretodo- mirar
con mirada de hacer fotos. Mínimos refugios para sobrevivir en el
día a día. Los ratos en la librería, a puerta cerrada, sabiendo
qué hago y porqué y con la sensación de control que dan los años,
la experiencia. Los ratos en la librería, con clientes, amigos,
gente, que confía en tu criterio y en los libros que aconsejamos,
leemos. Ayer hizo veinticinco años de una conversación en la que
hablé por primera vez de la posibilidad de poner una librería de
viejo. Tanto apoyo, tanta suerte. Tantos años después sigo teniendo
lo que nunca puede faltar en una librería: pasión por los libros,
ganas de leer, interés, curiosidad, humildad para aprender. Y mucho
cansancio y hartazgo también, pero no de los libros.</span></span></span></p>
<p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Releo
el diario y veo que las notas que tengo para posts tienen poco
sentido con el paso del tiempo. Que Militao reaccionara con tanta
estabilidad emocional cuando Varella le agrede no le importa a nadie
ya, quizás sólo a mí. Un día leí a Sarton en la Reja. Comiendo
un bocata de panceta. Dos obreros hablan y beben a mi lado. Hay un
potos que cubre una estantería de botellas. Al lado, un tío que
vende antigüedades no me saluda. No me habrá visto lo suficiente.
Dos tipos con pinta de abogados alcohólicos hablan junto a la puerta
susurrando y beben gintonics. Uno de los obreros tiene un perro
bonito y cursi que he acariciado al entrar. Creo que en otro momento
me hubiera dado cosa ponerme a leer aquí. Sarton se quiere ir de
Nelson. No quiero que se vaya. Qué bien escribe esta señora. Los
días pasan y al despertar pienso cada día ¿qué hora es? ¿a qué
hora empiezo? Este mes me hace valorar más mi horario habitual.
Cristina Peri Rossi y Cortázar. Otro diario. Me dan ganas de leerlos
a los dos. Stephen King escribe seis páginas al día. Yo me
conformaría con escribir seis al mes. </span></span></span></p>
<p style="text-align: left;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjC-GSpf3Ej3V5fUqN7Ae9izJ2A8On_O6UUSbX9IkvwR3f-Zybz4W5K1iH4zZ-ISzjfUghja_LFs0_UP_7mCg5fbb-lMuOdciS00jyxSKZUaYbAuAM2B-v-wYZcRuM3AhFMLkjIvK6sjWL-pD0RSjIuJ_vicSv75VjBXxXyr5WaXsO1w0nPGGW-rW_8=s2976" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="2976" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjC-GSpf3Ej3V5fUqN7Ae9izJ2A8On_O6UUSbX9IkvwR3f-Zybz4W5K1iH4zZ-ISzjfUghja_LFs0_UP_7mCg5fbb-lMuOdciS00jyxSKZUaYbAuAM2B-v-wYZcRuM3AhFMLkjIvK6sjWL-pD0RSjIuJ_vicSv75VjBXxXyr5WaXsO1w0nPGGW-rW_8=w400-h400" width="400" /></a></div><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Mañana
es el lunes más lunes del año salvo el uno de setiembre. Ése es
peor. Qué poco me interesa la pandemia. Tienen suerte los que creen
que nos iba a cambiar: pocas desgracias les han pasado. Quitando la
gente que ha sufrido pérdidas personales o enfermedad grave, ese es
otro tema. Qué poco me interesa ya la pandemia. La planta que he
podado hoy, después de arreglar los tomates, es la caña de Indias.
El otro día trasplanté un anturio y escribí “he trasplantado una
planta”. Eso es dejar de vivir. No saber el nombre de las plantas.
M. se encontró una hortensia de invierno en la basura el otro día.
Inexplicablemente la habían tirado. Tiene un tronco enorme y
retorcido, muy bonito y necesita un trasplante pero está fuerte y
sana y sus hojas son verde botella intenso. Le he quitado las hojas
secas y he rellenado la maceta con compost del compostador que olía a
bosque, a tierra fresca. Qué misterio es el compostador. </span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p>
<p style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;">
</span>
<br />
</p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-79367370437605264772021-08-12T14:59:00.006+02:002021-09-19T17:41:15.980+02:00De cabañas, aviones y sabiduría.<p align="center" style="font-style: normal; font-variant: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;"></p><p align="center" style="font-style: normal; font-variant: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;"></p><p align="center" style="text-align: center;"><br /></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Miro una cabaña en una foto. Está en Vega de Pas, en los
Valles Pasiegos, en un sitio de paso, por el que vas andando y no te fijas
especialmente. De ahí vengo. Ahí me gustaría volver. Me preguntaron el otro día
si estaría dispuesto a emigrar. Creo que no. Ya soy hijo de emigrantes. El
arraigo es importante.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-OFmZxTg4_Lw/YRUa7afh2MI/AAAAAAAD6kg/RaeHQgwqg3chiYReFlEDKwq5lGfT4EnLQCPcBGAYYCw/s2048/caba%25C3%25B1a%2B1.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-OFmZxTg4_Lw/YRUa7afh2MI/AAAAAAAD6kg/RaeHQgwqg3chiYReFlEDKwq5lGfT4EnLQCPcBGAYYCw/w400-h300/caba%25C3%25B1a%2B1.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Un multimillonario llora al abandonar su empresa, su
trabajo. No le renuevan el contrato. Se tiene que ir a otra ciudad, otra
empresa. Abandonar casa, amigos, colegios, tu restaurante favorito, tu
peluquería de confianza... cuando tiene dinero para vivir extremadamente bien
él y varias generaciones de sus descendientes. Dice que ha hecho todo lo
que ha podido. Podría haberse quedado ganando lo que para cualquiera de nosotros
supondría una fortuna y se va llorando. </span><span style="font-family: Arial;"> </span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Cabe pensar que es un cínico y está haciendo teatro. Dos
días después sonríe al llegar a su nuevo trabajo. No lo vería mal, que fuera
todo teatro. Su trabajo se alimenta de una extraña mezcla de ficción, política
y sentimiento. Pero temo que las lágrimas son ciertas, le duele irse. Le duele
irse siendo extremadamente rico y pudiendo quedarse. Su pensamiento, su lógica,
no le permite reducir su salario, no ya a lo que cobramos los nadie, si no al
de un rico normal, a lo que gana uno de sus privilegiados compañeros de tajo.
Se va porque no puede y no sabe no irse. Se desarraiga, pasa por una mudanza,
cambia a la familia de ciudad porque cree que tiene que hacerlo. Que las cosas
son así. También podríamos decir que es un esclavo de su escasa sabiduría.
Quizás lo único que nos queda a los nadie frente a estos tipos que viajan, y
contaminan, en avión privado y a los que adoramos y detestamos a partes iguales
sea reírnos de su estupidez. </span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Vuelvo a la foto de la cabaña: piedra y verde, unos cables
de la luz, un burro pequeñito, abajo. Antiguamente las vacas tenían las cuadras
abajo y arriba vivían las familias. Así supongo que vivió alguna vez mi
familia, los Carulo. Soy un Carulo. Miro el muro de piedra que marca las
lindes. Pienso en mi abuela que me cuentan que era una mujer apacible. En mi
abuelo, tan personaje, tan parecido a mi padre y a los que veo en un espejo que
me devuelve lo bueno y lo malo. El muro de piedra: hasta ahí llegan los praos
de la familia. Los límites, la confianza, la palabra como contrato labrado en
piedra. Pienso en la cabaña que visité hace años en Bustantegua y en la mujer,
muy mayor, que nos contaba que ya hacía mucho frío, que ya había pocas vacas,
en lo dura que me pareció su vida. Mi abuelo Álvaro que dicen que fue el Carulo
que se bajó de la montaña. Las manos de aquella señora, la vieja hornilla de
gas en la cocina en la que nos hablaba sentada en una silla de madera. La
tontería que viene de no ver lo que tenemos, lo que se ha logrado y añorar
tiempos y espacios que eran terriblemente más duros. <o:p></o:p></span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Miro por la ventana ahora, mientras tecleo, una parra,
incienso y helechos, el bonsai de mi hijo que esta mañana ha sufrido el ataque
accidental de Trapa. Creo que encontré mi pueblo cuando llegué al Chaparral. Y,
ahora, estoy en deuda con este jardín. Con esa parra. Me duele pensar en esto,
que algún día merecerá llamarse jardín, como un sitio seco y abandonado. Pienso
en las parras, los rosales, la bignonia y cada planta del patio y conozco sus
historias y su significado. Su porqué que es un porqué ligado a mi vida, a
nuestras vidas. Su crecimiento ha ido de la mano con lo que nos ha ido
sucediendo en estos años extraños. </span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En las cabañas, los muros de piedra y los animales abajo
servían para regular la temperatura. No es un sistema para añorar, las vacas
dan mucho trabajo, ya os lo digo yo. Pero sí para pensar que hace siglos ya se
construía pensando en qué clima y qué tiempo. Para pensar que no nos podemos
permitir casas que no tengan en cuenta el clima que hay y, peor, el clima que
ya está viniendo. Como no nos podemos permitir la aviación privada. </span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hace días, un comentario me retrotrae a conversaciones de
hace unos pocos años. Las soluciones serán globales o no serán, que es lo más
probable. El calentamiento global, la extrema desigualdad económica, el peligro
de que la democracia no sólo no crezca y se fortalezca si no de que los
fundamentalistas puedan prohibir conciertos, carteles. músicas, vidas. Todo eso
necesita soluciones globales. Y hay que pensar en cómo lograrlo y tenerlo como
horizonte. Pero que esa idea no tape nunca ningún pequeño problema. Escribía
Colin Ward que era más interesante buscar soluciones anarquistas inmediatas que
esperar una futura arcadia que probablemente no llegará. Eso es. Que pensemos
que necesitemos soluciones globales no puede tapar que los trans, el pequeño
comercio o las mujeres necesitan soluciones ya. El deterioro de las ciudades,
la privatización paulatina de la sanidad, la merma en nuestras libertades no
pueden esperar. Necesitamos estas cosas ya, para nosotros que estamos aquí
ahora. Y ni te cuento si necesitamos que la temperatura de la tierra deje de
subir: el calentamiento global es una prioridad absoluta. Analizar qué y porqué
está pasando es básico para, al menos, saber porqué se hunde el barco y, si los
hubiere, dónde están los botes salvavidas. Tan útiles. </span></p>
<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">No hay vacas en la foto, no hay apenas vacas en los praos de
Cantabria. La política cambió una forma de vida, nuestra forma de vida. Se ve
un burro, abajo, que me temo que es casi decorativo. Y el muro de piedra de las
lindes. Le añado en mi imaginación -a la foto- una mesa y una silla cómodas, de
madera y de segunda mano. Un tazón de café con leche y un sobao. Un buen libro
o quizás dos o tres para leerlos mezclando ideas y que no se sientan solos.
Creo que soy de ese verde, de esa piedra y, también, de las tomateras, la
lantana y los ficus de mi patio. De ese campo que hay que trabajar y de esa
mesa que es ocio urbano. </span></p><p></p><p></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-37005036951597761742021-07-17T21:48:00.007+02:002021-07-17T21:48:53.349+02:00MATRIA, ESTADO ESPAÑOL Y LUIS ENRIQUE. O DEL TIEMPO Y LA SERENIDAD.<p><span style="font-family: inherit;">Tiempo y serenidad. </span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Tampoco pido tanto.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Luis Enrique me ha caído mal siempre. Hasta esta Eurocopa. Porque no es un corrupto. Y porque dice la verdad. En un país en el que tanta gente de las élites transige o cede o directamente compra o se vende, durante un mes y pico ha hecho lo que ha creído conveniente. En base a su criterio y sus conocimientos. Defendiendo a los que estaban por debajo de él y, en algunos momentos, eran la parte más débil del engranaje. Los chistes hacia arriba, el respeto hacia abajo. </span></p><p><a href="https://1.bp.blogspot.com/-qCdSMKzZ3qg/YPMy2xhH0FI/AAAAAAAD5KY/Ui-sF94Y9fkaJnTBrYl0qbCbH2NWiW12QCLcBGAsYHQ/s974/IMG_20210702_210104-01.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="974" data-original-width="974" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-qCdSMKzZ3qg/YPMy2xhH0FI/AAAAAAAD5KY/Ui-sF94Y9fkaJnTBrYl0qbCbH2NWiW12QCLcBGAsYHQ/w400-h400/IMG_20210702_210104-01.jpeg" width="400" /></a><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p style="height: 0px;"><span style="font-family: inherit;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />x</span></p><p></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">La serenidad es que un viernes al mediodía tengas un tebeo de Lobezno por empezar y un libro de Siruela empezado y no haya tesoro comparable. Una tarde con doble sesión del Granada y el Madrid. Un concierto radiado mientras conduces por una carretera de la costa. Me asusta un poco pensar que envejecer puede significar encerrarse en un micromundo de cultura y soledad. Me asusta envejecer. Ese dolor al levantarte que significa que estás vivo pero te recuerda qué te queda, cuánto te queda.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Italia es un equipo mediocre. Por suerte, en fútbol no siempre ganan los mejores. Pero Italia ha querido ser una versión de España, de nuestro juego, toda la Eurocopa, sin la clase ni la técnica ni el saber necesarios. El Granada de Diego le ganó al equipo del bueno de ellos. El mejor ha sido su lateral izquierdo y -dicen- un portero mediocre más propio de Instagram que de la Copa de Europa Cómo nos van a dar miedo. Porque es fútbol. Y en fútbol, como la gran metáfora de la vida que es, pasan estas cosas. Ayer, había un accidente terrible en una carretera secundaria. Nosotros pasábamos por allí, un día más, un concierto agradable, un buen rato de risas. Los que estaban allí, con el coche destrozado, quién sabe con qué daños personales, vivieron uno de esos días que no olvidas. La zorra maloliente. </span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: inherit;">“<span><span><span><span>Matria” es como “estado español”. Yolanda Díaz tiene una tarea ingente, resistir al acoso de todos los Florentinos que pueblan el estado español y contribuir a crear una matria que nos permita vivir con dignidad. No sé si puedo mejorar esa frase. Ya, ya sé que no te dice nada a ti, que eres vegana y razonable y feminista pero piensa en Florentino. En sus esbirros y en que sus audios no han salido en la portada de ningún periódico deportivo. Creo que no había oído nada tan antimadridista en mi vida. Tan antiespañol si me apuras. Ni decir matria. </span></span></span></span></span></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Southgate pensó que Italia era buenísima. Un cobarde. Oh, qué diferencia entre Luis Enrique y la mayoría de los entrenadores de esta competición, qué pena no verlo ganar el trofeo. Inglaterra jugó con tres centrales y perdió. Ese dato, como los audios de Florentino, no saldrá en portada de los deportivos. En una esquina de mi patio se juntan una cheflera y una dama de noche recogidas de la basura. Un -quizás falso- hibiscus traído de un jardín muy querido de Cantabria, un níspero que nació de un hueso que plantó mi hijo, unas flores que me regalaron cuando estaba enfermo de Covid, una flor de pato que compré porque era como la de mi primera casa en Granada. Memoria. Ser fiel a lo que uno es. Valentía para construir desde la basura. Mancini al menos es un profesional y sabe lo que tiene que hacer. Sabiduría de siglos, quizás. Querían imponernos una superliga en la que todos los jugadores controlaran el balón como Iniesta y regatearan como Messi y remataran como cualquiera de los Ronaldos y el fútbol es disfrutar con partidos entre selecciones en las que cada país -¿quizás debería decir aquí estado?- juega como su cultura. Italia es Italia y por eso dan susto. Pero son muy malos.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Leo un bestseller. (¿Qué más le falta a este post para destruir mi escasa reputación?). Muy interesante. Grisham construye un artefacto milimétrico en el que cada tema es un estudio de mercado en sí mismo. Leo con muchísima envidia la descripción que hace del mundo de las librerías de viejo y la bibliofilia de USA. Nos enseñan a menospreciar la cultura norteamericana -no saben dónde está España, ay- y lees las cifras que mueven, la facilidad que tiene un escritor allí para vivir de su trabajo, el amor a los libros, las universidades, las librerías y ay. Pero -terrible- no saben dónde está el estado español.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Cuando analizo decisiones que toma Luis Enrique -o Diego Martínez- busco qué razonamiento han hecho, qué porqué y porqué. Cuando Pedro Sánchez dice bobadas cobardes sobre el consumo de carne pienso en qué intereses tiene en decir eso y quién puede habérselo aconsejado. No dudo del saber técnico de los entrenadores de fútbol ni de su profesionalidad pero siempre me descubro dudando de ambas cosas cuando son políticos. Creo que en un segundo nivel de la administración hay técnicos y funcionarios que saben lo que hacen y por eso el país -nuestro querido estado español- sigue funcionando. Dicho lo cual, ¿por qué Luis Enrique pondría a Koke y no a Thiago? Supongo que valora más el trabajo diario que el nivel top que pueden alcanzar.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">Luis Enrique dice cuando le preguntan por la derrota que se sorprende cuando ve llorar a niños que han perdido un partido. Acaba su trabajo situando con precisión qué ha pasado y qué importancia tiene. Salvo la historia que siempre hay detrás de un partido, de un torneo. Lo que nos cuenta es importante.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 28.64px; margin-bottom: 0cm;"><span style="color: black;">No he logrado ver todo el fútbol que me hubiera gustado. No logro leer, ni escribir, ni andar ocupadísimo por mi patio atendiendo a unas plantas y a otras el tiempo que quiero. Intento simplificar y analizar y pensar en porqué pero no tengo una solución. Puede que sea un fracaso personal -tengo pocas dudas sobre cuánto fracaso he acumulado durante años- pero me temo que también es un fracaso de época. Un fracaso al que nos han traído los que nunca dirían matria sin ironía. </span></p><div><span style="color: black;"><br /></span></div><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-68627835031091539452021-03-09T20:28:00.002+01:002021-03-09T20:36:53.369+01:00SEMANA 4, MARTES 9.<p> <span style="white-space: pre;"> </span>«<a href="http://www.libreriapraga.com/index.php?sec=9&men=0&idioma=1&titulo_buscadorGeneral=MURCIELAGO%20CAPITAL&genero_buscadorGeneral=MURCIELAGO%20CAPITAL&generoN=&genero=&oper=&subGenero=&operadorSubGeneroAlt=&subGeneroAlt=&autor_buscadorGeneral=MURCIELAGO%20CAPITAL&descripcion_buscadorGeneral=MURCIELAGO%20CAPITAL&tipoBusqueda_buscadorGeneral=sencillo&tipo_buscadorGeneral=libros&pagina_buscadorGeneral=1&referencia=l_664416" target="_blank">El murciélago y el capital</a>», llego a la parte final y me da la pereza que me dan tantos libros y discursos de las izquierdas. Queremos que el mundo se arregle porque si vemos muy clara la solución nos creemos que va a caer por su propio peso y no. La gente que manda no está en ver qué cae por su propio peso, está en el beneficio a corto plazo y en lograr su seguridad fuera del sistema público de seguridad, lo que incluye sanidad, riqueza y educación privada. A finales de los 80, en la asignatura de antropología, me aseguraron que quedaba petróleo para 20 años, ¿o eran 15?. Mi C3 sigue siendo de gasolina. Tan absurdo es pensar que el futuro va estar plagado de asambleas igualitarias y unicornios azules como de pantallas con reconocimiento facial y maderos toxicómanos. Hay un factor impredecible en las previsiones sobre el clima y la Historia. Y el libro ha sido muy interesante porque explica muy bien cómo se producen las pandemias y porqué y cómo el calentamiento global nos está ya afectando en nuestra vida diaria. Y no sólo por el puto covid.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oPVH1eFPWzE/YEfLLmsPPaI/AAAAAAADzug/4G_bpTlgJVI5tw6kcrMF3DkIoOWmPRXEwCLcBGAsYHQ/s2048/romero.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-oPVH1eFPWzE/YEfLLmsPPaI/AAAAAAADzug/4G_bpTlgJVI5tw6kcrMF3DkIoOWmPRXEwCLcBGAsYHQ/s320/romero.jpeg" /></a></div><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Tenemos que dejar de comer carne de vaca. Por lo menos de vaca. </p><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>No votar partidos fascistas y no comprar en Voldemort también ayudaría, pero de otra forma.</p><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>He visto a un hombre con un husky a lo lejos y he girado a la izquierda, luego he subido por la loma pero no he sido capaz de llegar a la parte alta. Me pesan las piernas pero, tal vez, menos que ayer. Milan me mira desde lejos y espera.</p><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Las pesadillas han vuelto esta noche. Pero no recuerdo qué pasaba. La pauta era la misma que en los demás días: un pequeño problema para el que no tengo solución o fuerzas para solucionarlo. Deberían pagarle más al puto guionista. No había gallinas en jaulas de madera.</p><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Oigo a <a href="https://open.spotify.com/album/6AvnRRcMWbimI2JF915SCZ?si=BEKTgJgyRCyf9ff7yNEvVA" target="_blank">Bartoli</a>. No sé hablar sobre música. Vuelvo a <a href="http://www.libreriapraga.com/index.php?sec=9&men=0&idioma=1&titulo_buscadorGeneral=sharon%20olds&genero_buscadorGeneral=sharon%20olds&generoN=&genero=&oper=&subGenero=&operadorSubGeneroAlt=&subGeneroAlt=&autor_buscadorGeneral=sharon%20olds&descripcion_buscadorGeneral=sharon%20olds&tipoBusqueda_buscadorGeneral=sencillo&tipo_buscadorGeneral=libros&pagina_buscadorGeneral=1&referencia=l_637634" target="_blank">Sharon Olds</a>: «Pero nadie podía ayudarte: ese era el sentido del infierno». Esta enfermedad ha sido un trailer de la vejez. Y no me ha gustado. Depender de los demás, no tener fuerzas, olvidarte de los días, las conversaciones, las lecturas, depender de los demás, tener que pedir, no ser capaz. Entiendo más ahora sobre esto que antes de estar enfermo: pero sigue sin gustarme. Hay que pensar en qué pasara cuando la leña esté demasiado lejos de la chimenea, pese demasiado, esté demasiado húmeda. Qué hacer.</p><p><br /></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>El romero ha florecido. Esta planta es hija de otra planta de otra casa y otra vida. J. me decía que ahí, en la jardinera que daba al noreste, no iba a ir bien y la planta crecía y crecía. Bromeaba con él sobre cómo crecía. Nunca floreció. Llevaba razón como tantas veces. Recuerdo a los muertos y ya no tiene remedio: no puedes decirles que deberías haberlos oído más, que llevaban razón, que no sabes nada. </p><p><span style="white-space: pre;"> </span></p><p><span> La poesía sirve aunque no hable de nosotros.</span><br /></p><p><span><br /></span></p><p><span style="white-space: pre;"> </span>«Si hubieran necesitado alguien que se sumergiera<br />en ti, para buscar tu alma,<br />[...]<br />si hubiera habido una tarea para hacer yo la hubiera hecho.»</p><p><span> </span></p><p><span><span> Empieza a llover cuando vuelvo a casa. Milan se esconde bajo la ropa tendida. Unos chavales hablan a voces junto a las ventanas. </span><br /></span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-39860735144085067252021-03-08T21:01:00.001+01:002021-03-08T21:01:10.746+01:00 SEMANA 4. LUNES, 8. <p> SEMANA 4. LUNES, 8. </p><p><br /></p><p>Sale el EP de Dolorosa y no puedo oírlo. Aguanto un volumen mínimo y no me llega. Lo intento por la mañana y por la tarde de nuevo. Me gusta mucho «Mi ciudad», probablemente es la que más me gustaría de las originales. Me alegra que Dolorosa sigan activos y que la pandemia no se los haya llevado por delante. La apuesta del EP es interesante: homenajear a cuatro mujeres que escribían y cantaban cuando era más difícil aún hacerlo. Voy a oír música estos días. Flojito.<br />[<a href="https://open.spotify.com/album/6n3pIibvMyO7QkbGra5g5b?si=8GWpb2fFRe653qqgm28XKg" target="_blank">Dolorosa - Mujeres </a>]</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-l3lVvq1qac0/YEZ-aTyfjHI/AAAAAAADy2Q/kzKitL-coYU00PZhY0ySbshPUsse8C5QwCLcBGAsYHQ/s2048/nazareno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2047" data-original-width="2048" src="https://1.bp.blogspot.com/-l3lVvq1qac0/YEZ-aTyfjHI/AAAAAAADy2Q/kzKitL-coYU00PZhY0ySbshPUsse8C5QwCLcBGAsYHQ/s320/nazareno.jpg" width="320" /></a></div><p></p><p>Vuelvo a casa lentamente, con la conocida sensación de que el peso de mi cuerpo se ha multiplicado por mil. Milan me espera desconcertado y amable. Hay nubes en Sierra Elvira y una pancarta que nos recuerda el día que es en el dormitorio de arriba. Mis hijas son más valientes que yo. </p><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-12QSHapooQE/YEZ-acS-pII/AAAAAAADy2M/YVvz8IoaM9gwuoKlKubGfwmtReClBS1CwCLcBGAsYHQ/s2048/ventana%2B8m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-12QSHapooQE/YEZ-acS-pII/AAAAAAADy2M/YVvz8IoaM9gwuoKlKubGfwmtReClBS1CwCLcBGAsYHQ/s320/ventana%2B8m.jpg" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Escribo oyendo a Dolorosa, Natacha está en la mesa, sobre unas libretas que escribí durante el año pasado. Juega con la libreta de ahora, que la tengo abierta. Está cerca, como todos estos días. Tengo en la espalda el dolor, justo en el centro, que me recuerda qué pasa y cómo estoy. Escribo por el mismo motivo que he salido al campo para un paseo de cinco minutos que se ha convertido en media hora: porque tengo que volver a hacerlo. Porque sí. </p><p><br /></p><p>Pienso en el libro de Clara Pastor y lo primero es saber en qué momento de la enfermedad lo empecé, lo leí, lo acabé. Tengo diferentes recuerdos de los primeros cuentos, que leí sano, que de los últimos, que ya no. Recorro las marcas que dejé, las hojas dobladas, los subrayados y no sé dónde los leí. Vuelvo a la carta en la plaza y releo la carta y siento la misma empatía con los personajes: la niña del primer cuento, las parejas imposibles de otros. Los cuentos no tienen que contar vidas enteras, dicen, y aquí hay vidas enteras y es mejor. «Cuando Helena entró en la habitación en penumbra, todos los colores de acuarela del atardecer entraron con ella» Me parece bellísima esa frase. Lo acabé el 18 y hace 18 días tan solo. Y parece tanto tiempo.</p><p><a href="http://www.libreriapraga.com/index.php?sec=9&men=0&idioma=1&titulo_buscadorGeneral=clara+pastor&genero_buscadorGeneral=clara+pastor&generoN=&genero=&oper=&subGenero=&operadorSubGeneroAlt=&subGeneroAlt=&autor_buscadorGeneral=clara+pastor&descripcion_buscadorGeneral=clara+pastor&tipoBusqueda_buscadorGeneral=sencillo&tipo_buscadorGeneral=libros&pagina_buscadorGeneral=1" target="_blank">[Clara Pastor: «Los buenos vecinos» Acantilado]</a></p><p><br /></p><p>El sol brillaba en el campo que se había convertido en un campo verde, de primavera, sin avisar. Los nazarenos jaspeaban de morado el verde. las gotas de agua relucían temblorosas. El año pasado salieron poco antes del confinamiento. Este año ya están y no los he visto salir. Salir a sacar a Milan, que a veces es una obligación más, se ha convertido en un acontecimiento y en una tristeza porque no he visto la evolución del tiempo. Cuando veo lo verde que está, como brilla, cuántas hojas tienen los almendros, pienso en lo que no he visto, en los matices que veo cada día, durante cada paseo, y este año me he perdido. </p><p><br /></p><p>Ayer hice fotos en el patio: estuve un rato grande de pie y en el exterior. Una abeja vino a las flores del melocotón y posó mientras hacía sus cosas de abeja y yo intentaba que todo cuadrara, enfocara y tuviera el sentido que deben tener las fotos y que nunca tienen. Logré alguna foto bonita, gracias, Abeja. Pero la foto que más me interesó fue de la purpurina brotando. Con la gran helada de enero se quemó entera y la maceta era un revoltijo de hojas negras, descomponiéndose. Y está brotando. Una hoja morada y tiesa. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-APo6j-p9jm8/YEZ-ae8nXAI/AAAAAAADy2I/P1ShZ2pzXooirNYOSXPJXdo0aP41em15ACLcBGAsYHQ/s2048/purpurina%2Bbrotando.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-APo6j-p9jm8/YEZ-ae8nXAI/AAAAAAADy2I/P1ShZ2pzXooirNYOSXPJXdo0aP41em15ACLcBGAsYHQ/s320/purpurina%2Bbrotando.jpeg" /></a></div><p></p><p><br /></p><p>Recuerdo el poema de Mary Oliver sobre la tumba de su perro. Lo leí el primer día, cuando pensaba que la alergia me había dado más fuerte de lo normal. </p><p>«Ella se pasearía de aquí para allá<br />por todo el campo<br />ㅤㅤㅤhasta regresar conmigo,<br />o me esperaría, o haría otras cosas.<br />Ahora está enterrada bajo estos pinos.<br />Por timidez no debatiré nada ni rezaré,<br />tampoco voy a enfadarme.»</p><p>Tengo que leer su otro libro. Me gustaron mucho, mucho, los mejores poemas del libro sobre los perros. Sabe de lo que habla cuando habla de perros y eso es sorprendentemente raro. Creo que a las poetas les perdono que tengan poemas malos pero no que no los tengan buenos. Me pasa igual con los mediapuntas en el fútbol. (Ay, Asensio). Y, quizás, con los grupos pop.</p><p><a href="http://www.libreriapraga.com/index.php?sec=9&men=0&idioma=1&titulo_buscadorGeneral=mary+oliver&genero_buscadorGeneral=mary+oliver&generoN=&genero=&oper=&subGenero=&operadorSubGeneroAlt=&subGeneroAlt=&autor_buscadorGeneral=mary+oliver&descripcion_buscadorGeneral=mary+oliver&tipoBusqueda_buscadorGeneral=sencillo&tipo_buscadorGeneral=libros&pagina_buscadorGeneral=1" target="_blank">[Mary Oliver - Dog songs]</a></p><p><br /></p><p>Milan duda al ver cómo me pongo las zapatillas. Me mira incrédulo. Me las he puesto con decisión cuando ha dejado de llover. Hay que hacer lo que hay que hacer. Si empieza a llover, me vuelvo. Un poco sólo. Hasta la higuera. Bueno, no hace falta llegar. Tengo que tener cuidado con no resbalar. Milan tira más fuerte que nunca. Dudo si coger o no la cámara y la cojo. Claro que sí. Y he salido.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-52385019882152171772021-01-23T19:20:00.007+01:002021-01-23T19:22:56.993+01:00Brotar.<p><span style="font-family: arial;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-GY73uocCtcg/YAxoHiTzfEI/AAAAAAAC_VE/ygfXDiszQ1U1B-eSXqJfq-LEgFXQ3H9oACLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1080.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-GY73uocCtcg/YAxoHiTzfEI/AAAAAAAC_VE/ygfXDiszQ1U1B-eSXqJfq-LEgFXQ3H9oACLcBGAsYHQ/w400-h400/IMG_1080.JPG" width="400" /></span></a></div><span style="font-family: arial;"><br /></span><p></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;">Acabo
el libro de Kirmen Uribe y quiero salir al patio, al huerto. He
comprado plantones y una parra y un soporte para la goma y una
costilla de adán. Lo urgente es la parra, que viene a raíz desnuda.
M. se encarga de trasplantar la costilla de adán. Salgo con la
cámara con el 50mm y un jersey. Está lloviendo. Pongo la cara de
emoti del whatsapp que se usa cuando no te dan la piruleta, digo la
razón, y entro de nuevo en la casa. El chubasquero: tampoco llueve
tanto. Quito restos de tomateras y cañas y limpio y al compostador y
el huerto está muy embarrado. </span></span></span></span></p>
<p><span style="font-family: arial;"><br />
</span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;">El
asalto al Capitolio es más importante de lo que parece: hay un nivel
profundo de democracia al que no podemos renunciar. Comparto muchas
de las críticas que se hacen desde la izquierda a las democracias
liberales (recordatorio: el PSOE no es izquierda) y en particular las
que se hacen al régimen del 78. Pero hay otro nivel más importante,
el nivel de convivencia y respeto a las ideas de los demás. Respeto
a los demás con lo que no estamos de acuerdo ni tenemos porqué
estarlo. Convivencia con los que piensan distinto y eso no impide que
vivamos bien juntos. Trump, y Vox aquí, ponen en peligro ese nivel
profundo de democracia. Cuando Abascal dice que quiere ilegalizar a
los partidos de seis o siete millones de votantes no cuenta lo que
haría después con esos militantes, con esos votantes. ¿Qué haría
con nosotros que querríamos votar a partidos marxistas,
nacionalistas, militar en sindicatos anarquistas? ¿Cárcel por
pertenencia a organizaciones ilegales? ¿Multas, persecuciones? Ni
siquiera quiero llegar a imaginar dónde han llegado estos partidos
históricamente: campos de concentración y exterminio. Los hubo en
Alemania, pero también en la posguerra franquista.</span></span></span></span></p>
<p><span style="font-family: arial;"><br />
</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-GX2GtLYgZws/YAxoHQlrTqI/AAAAAAAC_VM/w_Wz6zr2HYAj-ibtvWanx_qbc2BKUvutACPcBGAYYCw/s2048/IMG_1079.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-GX2GtLYgZws/YAxoHQlrTqI/AAAAAAAC_VM/w_Wz6zr2HYAj-ibtvWanx_qbc2BKUvutACPcBGAYYCw/w400-h400/IMG_1079.JPG" width="400" /></span></a></div><span style="font-family: arial;"><br />
</span><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;">No
logro hacer la foto que imagino que quiero hacer. Veo las imágenes y
las pongo en blanco y negro pero el resultado se parece sólo
levemente. Sigue lloviendo y la cámara se moja. La seco, salgo, se
vuelve a mojar. Tiro muchas fotos y me doy cuenta de que no controlo
bien los menús. Por ahí debo empezar. Tirar fotos para borrar y
mirar mientras. El cerezo está a punto de explotar. El año pasado
floreció: rosas, blancos, justo antes de la pandemia. Limpio la zona
en la que tiene que ir la parra, que debería crecer en la pared del
huerto, matando el resplandor del sol, formando un muro verde sobre
el muro blanco. Dudo de si sabré darle la forma correcta. El kiwi
que planté en noviembre parece que ha resistido las heladas. ¿Se
adaptarán las plantas al calentamiento global y a los ciclos de
temperaturas extremas que cada año serán más comunes? Podo la dama
de noche como me han dicho en el vivero: se ha quemado con las
heladas. </span></span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;"><br /></span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;">Hablo
con V. en la librería e intento explicar una idea que me ronda, que
no sé concretar: la administración del estado es una defensa de los
ciudadanos y en un cierto sentido anarquista (en cuanto funciona por
sí misma y es independiente del poder político; las profesoras, por
suerte, hacen su trabajo sin consultarle a Imbroda) es una garantía
para todos. En un siglo XXI en el que hay empresas con más volumen
económico y poder que el propio estado, la administración, los
trabajadores del estado: sanidad, enseñanza, incluso justicia, son
el contrapeso que nos defiende frente a esos intereses económicos.
Hay políticos que se saltan las normas de vacunación, pero el éxito
es que la vacunación sea ordenada por criterios sanitarios y no una
selva de oferta y demanda en la que las clases altas se vacunen y los
demás no.</span></span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;"><br /></span></span></span></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-kq7BwX9oUgk/YAxoHCQMw-I/AAAAAAAC_VI/dkwZzMpFxNkmTUxNcnDhm6ACyACnnFiWQCPcBGAYYCw/s2048/IMG_1083.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-kq7BwX9oUgk/YAxoHCQMw-I/AAAAAAAC_VI/dkwZzMpFxNkmTUxNcnDhm6ACyACnnFiWQCPcBGAYYCw/w400-h400/IMG_1083.JPG" width="400" /></span></a></div><p><span style="font-family: arial;"><br /></span></p><p align="justify" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span><span style="font-family: arial;">El
cerezo está a punto de florecer: este invierno también pasará.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: arial;">Edito
las fotos: me gusta una y quizás dos más. Se hace de noche y
aprieta la llovizna.</span></span></span></span></p>
<p><span style="font-family: arial;"><br />
<br /></span>
<br />
</p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-64421546770354300752021-01-10T18:43:00.004+01:002021-01-10T18:48:16.436+01:00Luces.<p><span style="font-family: arial;"> <br /><br /></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial;"><span style="background: transparent;">La
noche tenía todas las sombras, todo el frío y por la mañana había
hielo en el coche. No sé qué busco cuando hago fotos. Hago fotos y
borro la mayoría y las otras debería de borrarlas también. Hay
nieve en la carretera y un bar lleno de gente que tienen escopetas,
podencos enjaulados y beben coñac. M. se ríe de que pienso mientras
preparo la tostada. Así conduzco casi siempre: mientras pienso. De
repente canta Bartoli y hay tanta belleza.</span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-R3xYvTOrjGg/X_s8ii_YbiI/AAAAAAAC-qA/KLPeCi0iXfAsyqXzpkThgIFa_hA15nV7ACLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1004.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-R3xYvTOrjGg/X_s8ii_YbiI/AAAAAAAC-qA/KLPeCi0iXfAsyqXzpkThgIFa_hA15nV7ACLcBGAsYHQ/w400-h400/IMG_1004.JPG" width="400" /></span></a></div><p></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial;"><span style="background: transparent;">Acaba
la nieve y hace sol, la luz cambia y el cielo es azul. Azul de aquí.
Paramos en Despeñaperros y M. quiere fotografiar ruinas y yo no sé
qué mirar ni qué fotografiar. Una mala hierba brilla y una verja
brilla y un camping no existe y tiene nieve.</span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-XfoJMMTF6W8/X_s8ijrwKNI/AAAAAAAC-qE/Z5OMaq3AIMIMRm6csEeLY0t2peSQqj9EwCLcBGAsYHQ/s2048/IMG_1009.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: arial;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-XfoJMMTF6W8/X_s8ijrwKNI/AAAAAAAC-qE/Z5OMaq3AIMIMRm6csEeLY0t2peSQqj9EwCLcBGAsYHQ/w400-h400/IMG_1009.JPG" width="400" /></span></a></div><p></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: arial;"><span style="background: transparent;">Cocacola
y galletas. Conozco la carretera. Canta Dolorosa. Voy a hacer esto y
aquello y así. Me gustaría programar el móvil para hacer fotos
mientras viajo. OkMóvil, hazle una foto a eso. Y cuando llegue voy a
cambiar el planteamiento del cuento que estoy escribiendo porque ya
no Espera. O no. Pasa el tiempo y se acaba el disco, la radio cuenta
naderías hasta que hablan de que Kirmen Uribe ha sacado un poemario
y lee algunos poemas y la carretera se vuelve negra a pesar de la
belleza: el día ha tenido tantas luces como ánimos.</span></span></span></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-55196426096223865152020-12-31T09:58:00.002+01:002020-12-31T09:58:47.496+01:0031.<br /><p></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span><span style="background: transparent;">Una
mujer desconocida iba, solitaria, hacia la plaza de la Romanilla.
Granada estaba semi cerrada y las librerías y las libreras
trabajábamos porque éramos arbitrariamente esenciales. En las
calles había muy poca gente. Yo comía en la librería e iba a
buscar café cerca de Bib-Rambla, buen café para llevar, en triste
vaso de plástico. Eran sobre las tres de la tarde y esa mañana
había cogido la cámara para sentirme guiri o turista en el pequeño
descanso que tenía entre la mañana y la tarde. ¿Qué he hecho este
año? Tener prisa. Correr. </span></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-aocM1rdEEYw/X-2SVnv0uWI/AAAAAAAC-J4/goA51izZ6JUT_WcsHRmL-L-vO_RQt9azQCLcBGAsYHQ/s2048/P1130115.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1152" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-aocM1rdEEYw/X-2SVnv0uWI/AAAAAAAC-J4/goA51izZ6JUT_WcsHRmL-L-vO_RQt9azQCLcBGAsYHQ/w225-h400/P1130115.JPG" width="225" /></a></div><p></p>
<p><br />
<br />
</p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span><span style="background: transparent;">Esta
mujer lleva manga corta y tacones. Creo recordar que yo iba mucho más
abrigado. No hacía frío pero tampoco calor. Bib-Rambla estaba
desierta y la plaza donde están el Oliver y Cunini también estaba
desolada como el barrio de la Magdalena. Ayer hubo lleno, o casi, en
Sierra Nevada. En enero tendremos cierre parcial de ciudad y, con
suerte, intentaré coger una semana de vacaciones en febrero. Una
semana sin prisa. Sin correr. </span></span></span></span></p>
<p><br />
<br />
</p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span><span style="background: transparent;">Miro
la foto y veo todo lo que no salió bien: no está cuadrada, aparece
un codo sin cuerpo, una mochila mira el escaparate de una librería y
no hay librería. Todo mal. Muy 2020. Pero la mujer del vestido negro
avanza con decisión y manga corta. No estoy seguro de si tenía
prisa. Dispuesta. Anda dispuesta. En manga corta.</span></span></span></span></p>
<p><br />
<br />
</p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial;"><span><span style="background: transparent;">Sólo
tengo un plan para el 21: tener tiempo. Y no correr. Los demás
planes son los de siempre: leer, escribir, viajar si se puede, hacer
fotos, ver muchos partidos de fútbol. Tener tiempo y tener tiempo
lento. Como plan. Y estar dispuesto. Aunque no sea capaz de ir en
manga corta. </span></span></span></span></p>
<p><br />
<br />
<br />
</p><br /><p></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-15334178953016107612020-12-13T09:36:00.007+01:002020-12-13T09:53:15.870+01:00Ventana abierta.<p style="text-align: justify;">Cuando voy a trabajar, o a estar un rato largo en el escritorio, abro la ventana. Veo los secaderos abandonados y a algún vecino que pasea o saca los perros o va hasta la basura. A veces, miran de reojo. Mis gatas — hoy Trapa, algún día Natacha— los miran fijamente. Hago una foto de la ventana y al editarla la veo de nuevo: la bandera de la Bretaña como el destino soñado, la lámpara del despacho de mi padre, las cebillas que me regaló Ysabel y que me atan a la memoria, a la tierra que los hijos de emigrantes nunca acabamos de tener, la impresora de fotos que me gustaría recuperar, los secaderos del pueblo que elegí como mío hace ya más de 13 años. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QdN_gRJWQw0/X9XWX21hz6I/AAAAAAAC9Ys/E6rMSKQBKRwqMK665vj3zo9ifjwLzXO9gCLcBGAsYHQ/s2048/ventana%2Babierta%2B1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-QdN_gRJWQw0/X9XWX21hz6I/AAAAAAAC9Ys/E6rMSKQBKRwqMK665vj3zo9ifjwLzXO9gCLcBGAsYHQ/w400-h400/ventana%2Babierta%2B1.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Ayer volvía del campo y le pregunté a un vecino qué había pasado en mi calle preferida: el Ayuntamiento de Albolote había arrancado todas las flores. La calle de la pescadería y el asadero-churrería era sin discusión la más bonita de mi pueblo. Los alcorques los cuidaban y cultivaban las vecinas y estaban llenos de flores y de verde. Una calle normal se había convertido en algo bello gracias a los cuidados de las vecinas. El Ayuntamiento va a cambiar algunos árboles enfermos o dañados y han aprovechado para arrancar todas las plantas. Las han tirado a las afueras del pueblo, frente a la guardería: un siniestro ejemplo de lo que hacen los políticos absurdos con la belleza. Que aprendan los niños. No sé el criterio que van a seguir para cortar y cambiar los árboles pero espero que sea conservador, los años de cada árbol son patrimonio del pueblo, de todos. Y ya están, son, no hay más que cuidarlos y ellos nos dan frescor en verano y oxígeno y belleza todo el año. Como las plantas que han arrancado. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Zidane es necesario y los demás somos contingentes. Cada cierto tiempo el Madrid pierde unos partidos, se nota la pésima gestión deportiva de los últimos años, (Vinicius costó más del doble que Ferrán. Jovic más del doble que Rodrigo) y como al presidente del Madrid nadie se atreve a criticarlo, la prensa mesetaria empìeza a hablar del relevo de Zidane. Ayer le ganó a Simeone. Como casi siempre. Pero sólo tiene 14 jugadores, tal vez 15. No le va a llegar.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El PP y el partido que quiere ilegalizarnos a casi todos centran su argumentario en la -supuesta- falta de libertades desde todos los medios que controlan directamente o indirectamente. En la cárcel o el exilio siguen un militante del SAT, Valtonyc, los chavales de Alsasua y unos pocos catalanes. Los presupuestos son aprobados por más de 180 diputadas que suponen una amplísima mayoría social frente a Colón y sus fotos. Pedro y Pablo han consolidado una mayoría de gobierno progresista y descentralizadora que puede consolidarse unos años en el poder. Ojalá la disfrutemos en libertad. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El Ideal lamenta que la gente siga sus consejos. Varios días haciendo un publireportaje del macrocentro comercial que ha destruido el centro de la ciudad y, cuando tienen éxito, se quejan de que la gente les ha hecho caso. Qué complicado es pagarles la suscripción. El alcalde de Granada celebraba el lleno de la ciudad el puente del 12O hasta que dejó de hacerlo para pedir la declaración de zona catastrófica por la ola de contagios que provocó el lleno del puente del 12O. Moreno Bonilla es razonable en las medidas y ya hay memes pidiendo una Ayuso. El Granada juega en Elche contra el agotamiento de esta temporada absurda. La vacuna no llegará -me temo- a tiempo de que podamos ver el cruce europeo. Este año habrá fútbol en navidad pero no podremos ir a los campos. Todo mal. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Llega la Navidad y luego vendrá enero con la tercera ola y nos cerrarán un mes y habrá miles de muertos. Miro por la ventana abierta y pienso en si es evitable. Ojalá llegue pronto la vacuna. Intentaré protegerme y proteger a la gente querida. La razón y la inteligencia frente a la estupidez y la alienación. Un gato atigrado y blanco pasa indiferente delante de los secaderos abandonados. Las campanillas de la valla que los rodea tiritan de frío. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-45185945724817674162020-11-14T19:04:00.001+01:002020-11-14T19:04:42.149+01:00 Contra el black friday, contra el día de las librerías.<h4 style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> <span style="font-size: 11pt; white-space: pre-wrap;">Contra el black friday, contra el día de las librerías, contra la noche en blanco. Contra todas las iniciativas falsamente culturales o abiertamente consumistas que sólo hacen daño al pequeño comercio y al sector al que pertenezco, las librerías. </span></span></h4><span id="docs-internal-guid-53ecbc03-7fff-1b12-4c24-50546b710a11"><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El día de las librerías: haz un descuento especial y cierra más tarde. Espere, ¿es el día de las librerías o una condena para las libreras? ¿Hacer un 5% de descuento en libro nuevo? ¿Cerrar más tarde? ¿Trabajar más horas? No, no. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El negocio del libro se rige por la ley de precio fijo (de 1975, mutilada por Aznar en el año 2000) que permite que sobrevivamos los pequeños libreros y, también, las editoriales y los libros que no alcanzan tiradas masivas. Esta norma autoriza un descuento máximo en el libro del 5% y en su espíritu está el que no se use la competencia sobre los precios para vender más libros porque perjudica al pequeño librero, al pequeño editor y a los libros con tiradas cortas. En el día del libro se suele hacer descuento, sí, y es una tradición a respetar, consolidada e indiscutible. Pero no tiene sentido crear más días artificiales que van contra nosotras mismas. Las librerías independientes no podemos, no debemos, competir contra los gigantes con sus mismas armas, no tenemos nada que hacer. Nuestra supervivencia está en dar un servicio distinto, en conocer al cliente, en ser motores culturales y no sólo con las actividades y presentaciones sino difundiendo y aconsejando lecturas diferentes a las de los grandes medios y editoriales. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-gKxJXqlr3uI/X7AbvOIjWjI/AAAAAAAC7l4/5YYjbO89dpc5QjmbfrL6s5wYKS8ps_6iwCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="590" data-original-width="720" height="240" src="https://lh3.googleusercontent.com/-gKxJXqlr3uI/X7AbvOIjWjI/AAAAAAAC7l4/5YYjbO89dpc5QjmbfrL6s5wYKS8ps_6iwCLcBGAsYHQ/image.png" width="293" /></a></div><br /><br /></span><p></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Con los horarios sucede igual: no podemos competir. ¿Más horas? No. Queremos horarios razonables para poder vivir, no sólo aspiramos a conciliar, queremos vivir. Si el horario comercial en España, y más en Andalucía, es excesivamente largo e irracional no podemos ampliarlo o convertir su ampliación en una fiesta, ese no es el camino. No podemos ni queremos ser algoritmos, no podemos ni queremos ser empresas neoliberales que sean un infierno para propietarias y trabajadoras. Las librerías tienen que ser espacios de conocimiento y, por supuesto, comercio, pero tenemos que lograr sobrevivir desde otros criterios, no les podemos comprar el juego y la baraja, aceptar sus trampas y quejarnos de que nos ganan. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La existencia de librerías independientes -y editoriales y autoras- es básica para la salud cultural de un país, pero su existencia no depende de factores climatológicos ni astronómicos, depende de posturas políticas que deben tomar por un lado los legisladores y por otro las propias libreras y las clientas. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hablemos de Aznar y su reforma del 2000: el gobierno Aznar liberalizó el precio del libro de la enseñanza obligatoria: logró que subieran los precios por encima del IPC y que miles de pequeñas librerías de barrio, de pueblo, perdieran la mayor parte de las ventas de la campaña de texto. En 2007 el gobierno Zapatero reformó la ley sin atreverse a ir contra las grandes superficies comerciales y sin restaurar el precio fijo de los libros de texto. ¿Quieren apoyar a las librerías, señores políticos? Restauren el precio fijo de los libros de texto. ¿Quieren apoyar de verdad a las librerías? Legislen contra el fraude de ley que supone que los grandes portales regalen los gastos de envío en las ventas por internet. En Francia lo han hecho. ¿Quieren de verdad, de verdad, ayudar a las librerías? Regulen las comisiones que nos cobran los grandes portales a las libreras: en algunos casos llegan a ser el 40% del precio de venta. Nos cobran por estar, por vender y por gestionarnos -obligatoriamente- el cobro de las ventas. Son prácticas comerciales abusivas. Regúlenlo. El día que tomen estas medidas celebraremos juntos el día, la semana y el mes de las librerías.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las libreras: ¿qué podemos hacer? no entrar en su juego. No luchar por vender un céntimo más barato. Apoyar a nuestros portales: todostuslibros.com y uniliber.com. Darlos a conocer. Seguir leyendo y seguir aconsejando y saber que somos empresas culturales pero que somos empresas y que lo único que no podemos permitirnos es perder, desaparecer. De nuestro oficio depende que la gente lea a Olds, Rost o Hubbell y que ContraEscritura, Impedimenta o Contraseña estén en las mesas y sigan editando libros fantásticos. ¿Nos va a ayudar el día de las librerías? No, no lo creo.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Y las clientas: compren libros en librerías. En la de su barrio, en la que hay al lado de su trabajo. Compren en todostuslibros.com y en uniliber.com: son de las librerías. Cuide a su librera, a su librería; pero no nos vea como algo cuqui que hay que acariciar dos días al año, no olvide que somos empresas y trabajadoras. Recuerde que las actividades, las presentaciones de libros, son actividades empresariales, compre libros cuando asista. Piense que ese cinco por ciento de descuento, que significa menos de cincuenta céntimos en un libro de bolsillo, puede ser un tercio de lo que la librería le gana a ese libro. Déjese aconsejar por su librera -busque antes una de confianza, es importante- y disfrute. Piense que detrás de cada consejo, detrás de cada selección para una mesa, hay horas de lectura y trabajo. No hay algoritmo ni día de las librerías comparable a tener una librera de confianza, a salir con una bolsa de libros recién comprada en su librería favorita. A su justo precio fijo y en un horario razonable. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Javier Ruiz. siete[arroba]libreriapraga.com</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">—</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">Este artículo fue publicado en noviembre de 2018 en "La mirada común". </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">(Básicamente estoy de acuerdo con todo lo que escribí hace dos años. Añadiría que también estaría bien regular el precio fijo en el paso distribuidor - librería para eliminar esa competencia que también nos daña. Y prohibir el descuento permanente del 5%, otro fraude de ley).</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">La ilustración es de 2020 y desconozco su autoría.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><div><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-79652690210256875082020-10-31T23:06:00.002+01:002020-10-31T23:07:00.323+01:00Rosa. #halloween<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"> Hay una luna tremenda, arriba, al sur. Los olivos se dibujan
entrecortados en un cielo azul, gris. Le cuento a M. que hoy es
Halloween pero también es la noche de los muertos, que la tradición
es llevar flores mañana a los cementerios. No le doy detalles. M. es
todavía inmortal. Para él mismo y para que los demás podamos
soportar la vida. Visitar las tumbas, tantas tumbas ya.</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Milan
se aleja y vuelve y busca a Anjana que va atada porque está coja de
la pata trasera. Pienso en los que no están y en las tradiciones que
dicen que esta noche están cerca, tan cerca. Ojalá estuvieran aquí,
ojalá un rato con ellos, con todos ellos. Pienso en poner una vela
en la casa y en que nunca lo he hecho. Me crié sin tradiciones. Creo
que mi madre, tal vez, alguna vez lo hizo siendo yo muy niño: una
vela en la ventana del patio, del patio oscuro, delante de la ventana
verde.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Q2p-j4i9JqE/X53fzaFsWkI/AAAAAAAC640/crs5rOYqOHEAQrp8EbRA06eeuosua2CdgCLcBGAsYHQ/s1080/Dise%25C3%25B1o%2Bsin%2Bt%25C3%25ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Q2p-j4i9JqE/X53fzaFsWkI/AAAAAAAC640/crs5rOYqOHEAQrp8EbRA06eeuosua2CdgCLcBGAsYHQ/s320/Dise%25C3%25B1o%2Bsin%2Bt%25C3%25ADtulo.png" /></a></div><br /><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Salimos
del campo y M. me dice que hay una luz en la guardería. Una luz que
pasa lentamente por las ventanas de color. Le digo que no, que por
suerte no la hay. Pero sí la hay. Una vela pasa por las ventanas y
la veo: yo ya no soy inmortal. Una señora mayor, una señora con una
vela. M. no la ve más y cambia de tema. No le digo nada, los niños
no saben, por suerte, de la muerte. O no quieren saber. M. sigue
hablando. No lo oigo.</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p>
</p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Milan
no se entera: es un perro niño. Anjana está tensa. Y me mira. Y
miro el pelo blanco y la sonrisa amable que se cruza con mi mirada.
La ventana roja de la guardería y detrás una señora con una vela.
Busca a Rosa, su nieta. Me cuenta que le quedaban más de quince años
pero que lo cogió y se murió. Me cuenta que estaba malita pero que
vivía bien con sus achaques, sus pastillas y su perro que era
viejito y se parecía a Milan. No, señora, no sé qué ha pasado con
su perro. Ahi abajo vivía, cerca de la plaza. Seguro que me viste
alguna vez sentada en la puerta. Seguro que la vi. Y a mi nieta,
Rosa. Iba a recogerla los viernes y se quedaba con ella toda la
tarde. La niña más guapa y simpática de toda la guardería. Sonríe
al decirlo y se ilumina la noche, la luna. Quince años le quedaban. </p><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="9i8gd-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="9i8gd-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span data-offset-key="9i8gd-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="dbef1-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dbef1-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="diy96o5h" data-offset-key="dbef1-0-0" end="14" spellcheck="false" start="0" style="background-color: var(--text-highlight); font-family: inherit;">#halloween2020</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="96hl7-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="96hl7-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="diy96o5h" data-offset-key="96hl7-0-0" end="8" spellcheck="false" start="0" style="background-color: var(--text-highlight); font-family: inherit;">#COVID19</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="cvfri-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cvfri-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="diy96o5h" data-offset-key="cvfri-0-0" end="12" spellcheck="false" start="0" style="background-color: var(--text-highlight); font-family: inherit;">#ElChaparral</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="99rmu-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="99rmu-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="diy96o5h" data-offset-key="99rmu-0-0" end="12" spellcheck="false" start="0" style="background-color: var(--text-highlight); font-family: inherit;">#Autoficción</span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="adkcc" data-offset-key="6r78a-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6r78a-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><span class="diy96o5h" end="11" start="0" style="background-color: var(--text-highlight); font-family: inherit;">#InMemoriam</span><span data-offset-key="6r78a-1-0" style="font-family: inherit;"> </span></div></div><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-381133492414399582020-10-16T20:08:00.005+02:002020-10-16T20:16:33.874+02:00Veryover - Javier Viadero.<p style="text-align: left;"><br /></p><p style="text-align: left;"></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Llega
por la mañana y pienso que cuando me he comprado un cd. Pero si yo
no compro cd’s. Lo dejo en una pila de libros, con otros sobres.
Acabo la rutina de estrés y vuelvo a coger el paquete. Hostia, el
libro de Javi. Pone: Javier Viadero. Me sorprende no ver el nombre de
guerra en redes. Y me parece bien. </span></span></span></span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-pdN4YNWB4NM/X4nhRge1K2I/AAAAAAAC6Zc/uOSOESb_GOsdZMVVT4IqieG8EVTdAOUEgCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="" data-original-height="918" data-original-width="1224" height="300" src="https://lh3.googleusercontent.com/-pdN4YNWB4NM/X4nhRge1K2I/AAAAAAAC6Zc/uOSOESb_GOsdZMVVT4IqieG8EVTdAOUEgCLcBGAsYHQ/w400-h300/image.png" width="400" /></a></div><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Por
la noche está en la pila de libros de la mesilla. Debería leer un
poco de poesía y seguir con “La edad de la inocencia” que igual
hay alguna ópera u otra fiesta o… Lo hojeo. Sólo hojearlo. El
prólogo de Laura es intenso como ella misma pero los estoy viendo en
el coche yendo hacia la ría a la que nunca he ido pero tantas veces
me han contado. Joder, estos cabrones no me llevan.</span></span></span></span></p><p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span style="font-family: inherit;"><span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent;"></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: left;"></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Dedicado
a Mom. Bien. Mon, que me hacía fabada a través del chat del
facebook y era terremoto y abrazo y amiga sin necesidad de verla, sin
que la vida nos diera el tiempo de conocernos. </span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">La
primera historia es un poco Leño, los bares de los 80. Los yonkis
siguientes son humanos. Y esto, para alguien que sufrió a los putos
yonkis de la Chana, es complicado de sentir. “El infierno es una
vida sin heroína”. Leí la semana pasada un artículo sobre cómo
todas las medidas contra las adicciones —contra el alcohol y las
drogas, las demás no interesan— están enfocadas simplemente a que
se dejen de consumir pero nunca miran a porqué se consumen, a qué
condiciones de vida provocan que deseemos escapar a otros mundos o
dejar de sentir el dolor y el vacío que este provocan. Pues claro
que hay vidas que son un infierno (y una puta mierda, que es peor)
sin heroína. Demasiadas vidas son así.</span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Y
Pili. Tiene gafas y estudia y se esfuerza y blablablá. Leo la
historia de Pili y pienso que el canto de este libro sería muy
apropiado para golpear al próximo que me romantice los barrios y,
más aún, los barrios de los ochenta. En la sociedad neoliberal se
llega a donde naces. ¿Qué lograrás con tu esfuerzo? Llegar donde
naciste. Lo demás es palabrería ideológica para engañar y
engañarnos y basura mística. Que os jodan. Quizás las hijas de
Pîli, o las nietas, si las hay, tengan alguna posibilidad. Ojalá. </span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Pili
es la única del libro (creo) que no va a bares. Sí le llueve.
Disfruto imaginando si las calles son de Torre o de Santander. Llueve
más. Y recuerdo bares que visité hace muchos años, en noches de
vacaciones. En verano, a veces, no llueve allí. Pero seguro que eran
aquellos bares. Tan parecidos y tan diferentes a los de aquí.</span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: 179%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="color: black;"><span><span><span style="background: transparent; font-family: inherit;">Coño,
¡se acabó el libro!. Del tirón. </span></span></span></span></p>
<p style="text-align: left;"><br />
</p><div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-30081218533154637732020-05-29T19:14:00.000+02:002020-05-29T19:14:40.086+02:00Un balón.No me gusta esta realidad. Ni esta, ni la de siempre, ni la nueva normalidad. Eso pasa. Eso me ha pasado gran parte de mi vida. No es nuevo. No me gusta el tráfico de la A44, ni estar corriendo todo el día, ni no tener tiempo para leer más, para ver más fútbol, para estar con los niños más.<br />
<br />
El balón se oye cuando lo golpean, cuando hay un pase, cuando tiran a meta. Suena. Y suenan voces extrañas que hablan en alemán. Igual nos parecen menos interesantes cuando sean en castellano. Pero es fútbol desnudo, sin alharacas, sin voces, sin aficionados. Me encantaría estar allí, en un estadio vacío, y poder observar cada detalle, sentir cada ruido. ¿Llegará el olor de la hierba a la grada?<br />
<br />
En la gripe española de 1918 hubo una oleada fuerte en primavera, una más grave ese otoño y luego una última más floja en la primavera siguiente. Hubo tantas cosas parecidas que leer “El jinete pálido” es una cura de humildad. La naturaleza sigue ahí, impasible. Es lo que es. Como el tiempo en el ministerio pero en ser.<br />
<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Hago limpia en mi biblioteca. Hay épocas para tener y otras para ser ligero. Para desprenderse. Escribo tonterías en twiiter mientras voy haciéndolo (hasta que cierro la cuenta). “Una biblioteca es como una pareja, solo tiene sentido como proyección de futuro. Y, quizás, como memoria privada de lo mejor de nuestra vida”. No había purgado la biblioteca en ninguna de las dos mudanzas de los últimos años. Quito muchos libros que tenía por afán coleccionista. Algunos, porque el tiempo -el 15M, las crisis, la experiencia política- los ha maltratado. Cuánto por leer.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8hYN2ycKVgQ/XtFCs2VmS2I/AAAAAAAC0wA/WT60dDx3KWIwC1QvuCcnLVEr38OLtXJ4wCLcBGAsYHQ/s1600/balon%2B1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-8hYN2ycKVgQ/XtFCs2VmS2I/AAAAAAAC0wA/WT60dDx3KWIwC1QvuCcnLVEr38OLtXJ4wCLcBGAsYHQ/s400/balon%2B1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Echo de menos el silencio del barrio de Gracia. El trabajo tranquilo, las calles vacías. No, no lo echo de menos. Pero sí me sobran los coches. ¿Me sobra mi coche? No, claro que no. Pero, a pesar de tanto todo, durante lo peor del confinamiento tuve otra rutina mucho más lógica, trabajando igual pero con más orden. Eso sí lo echo de menos.<br />
<br />
El último concierto al que fui fue el de los Planetas en diciembre. La última ciudad, Logroño en febrero. No recuerdo en qué cafetería estuve sentado por última vez, escribiendo, cuando las cafeterías tenían mesas y te podías sentar sin prisa. Cuando volví de la Rioja se me hizo largo el viaje, la carretera. Qué ganas tengo ahora de una carretera bien larga y tediosa y horas de música y días de vagabundeo.<br />
<br />
Hoy se ha aprobado un ingreso vital para la gente que peor lo está pasando. Nunca he tenido —por suerte— esa sensación de no tener de dónde sacar para comida. Pero el otro día en la librería me dijeron que me vendían libros para comprar comida. Como en 2008, como en aquellos años. Este país es rico. Hay gente que tiene aviones privados y vive en películas de ciencia ficción. No puede haber hambre. Ninguna. No puede haber nadie sin las necesidades básicas cubiertas, sin sanidad y educación gratis. Llamar paguita a ese poco dinero que permitirá malvivir a los que peor están es de miserables. Muy miserables.<br />
<br />
Apago twitter y se apaga otra realidad. Tan buena como mala. Con montañas de saber por aprender y con imbéciles con bandera.<br />
<br />
Ayer salí de la tienda, cansado y un poco atontado. Metí las manos en los bolsillos e intenté ir caminando lentamente. Como si no hubiera qué. Con la mascarilla. Las gafas de sol. Llegué a casa y me senté a leer. Diez minutos. Sobre las tormentas de citoquinas. Sobre que en el otro 18 los barrios ricos de París tuvieron el mayor índice de mortalidad. Los sirvientes vivían en las plantas bajas, hacinados, sin ventanas y mal ventilados y murieron.<br />
<br />
Haaland no es tan bueno contra el Bayern. Fútbol es fútbol. Hay que ficharlo porque lo va a ser. Guerreiro tampoco deslumbra como en los otros partidos.<br />
<br />
El domingo desayunamos en la calle. Un sólo camarero para muchas mesas, para atender a la gente pero también para desinfectarlas, pedir a todos que no nos sentáramos hasta que estuvieran listas, para demasiadas cosas. Dos señoras impecablemente vestidas en el Corte Inglés protestaban por el trato. No obedecieron los carteles y se sentaron. Se quejaron al pobre camarero. En este país, los que mejor viven no paran de quejarse. Ellos.<br />
<br />
No sé a qué hora juega el Borussia este fin de semana. Acabaré “el jinete pálido”. Tengo seis libros empezados porque tengo más ganas de leer que tiempo. Al volver del campo con los perros, esta mañana, había un balón viejo, abandonado, de cuero, en los secaderos. Un balón.<div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-33180603170694052162020-05-10T20:17:00.001+02:002020-05-10T20:17:34.669+02:00Fracaso.Un fracaso. Intenté hacer una foto de la rosa blanca y tenía un pétalo un poco roto, manchado. La foto no estaba del todo enfocada, el fondo no era tan negro como se veía en el móvil. Un completo fracaso. Y sin embargo, había belleza ahí. Ahora, cuando acabe de escribir este post, volveré a salir, a intentarlo.<br />
<br />
No pasamos de fase. He leído los baremos del ministerio, algunos artículos de varios periódicos de diferente línea editorial, he leído algunas redes (pocas, que estos días hay tantos bots que cansa hasta bloquearlos), y tengo que confesar que no tengo ni idea de porqué ni qué. Supongo que hay un poco de todo lo que se dice, tenemos irresponsables que han salido, que se han contagiado y que no respetan las normas que nos han dado. Los tenemos, qué duda cabe, pero quiero creer que son pocos y que la mayoría de la gente, hasta para saltarse las normas, tiene cierto cuidado. Pienso en qué medios tenemos, en qué hospitales, en cuántas médicas de atención primaria serán necesarias, cuantas enfermeras y cuantos centros de salud. El de mi pequeño pueblo, lo han cerrado. (No es más que un hecho, lo han cerrado, tendrán sus causas). Pienso en los recortes que sufrimos en 2008, desde 2008, en la ratio de camas por habitante. Qué complejo es tomar estas decisiones, qué difícil debe de serlo. Qué gran responsabilidad tomar decisiones en las que está en juego vida y hacienda de tanta gente. Ojalá acertemos, ojalá.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-e-k4Vlwxtj8/XrhFD_cC8fI/AAAAAAACz6c/Z_WhfKDlkqsI3alAnpJwNfd2y_YqZR6zACLcBGAsYHQ/s1600/ed-P1110012.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-e-k4Vlwxtj8/XrhFD_cC8fI/AAAAAAACz6c/Z_WhfKDlkqsI3alAnpJwNfd2y_YqZR6zACLcBGAsYHQ/s400/ed-P1110012.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
La semana ha transcurrido -en la librería- entre la alegría de algunos reencuentros y la pena de la lejanía, la pena del miedo, del no poder dar manos, besos, abrazos. El miedo está ahí. No debemos contagiarnos, no debemos. Y el miedo al miedo. No podemos dejar que esto nos cambie, nos vuelva más mezquinos, menos generosos, más cobardes. Me niego.<br />
<br />
He vuelto a hablar de libros y de la única actualidad y la librería ha recuperado la luz de las luces del escaparate y la persiana estaba bien alta y durante toda la semana ha hecho sol y buen tiempo, como un dulce presagio de que van a venir tiempos mejores. Pero una buena botica de pueblo necesita varias voces y ahora las tertulias siempre son de dos: el librero y otra persona. No se puede y no se debe entrar más de una persona a la vez en la librería. Resulta tan raro mirar la calle Gracia y verla tan vacía y, a ratos, ver a clientes que aguardan mirando el escaparate, con su mascarilla, como si estuviéramos todos en una representación distópica de un colegio enloquecido.<br />
<br />
Pienso en Europa, en la Gran Europa de Kundera y Zweig y en la pequeñita y triste del Constitucional Alemán, Merkel y el primer ministro holandés. He leído “Escupir en la iglesia” sobre si cabe un apoyo al brexit desde una izquierda populista y me ha gustado los debates que propone y algunas de las respuestas. Cómo no ser europeísta si el horizonte son Kundera y Zweig (o Tomás de Vitoria y Cervantes), cómo ser europeísta con el espíritu de Merkel y Blair.<br />
<br />
No pasamos de fase y pienso en los amigos de la Bella Kurva, el Panonia, la Goma, Cósmica, el Ruido. Tardarán más en abrir y tardaremos más en ir a verlos. Aguantad, que os necesitamos. El sábado vuelve la Bundesliga y veré el primer partido como si fuera el inaugural de un Mundial entre España y Argentina. Mañana abriré la librería a las ocho. La plaza de Gracia estará desierta y las palomas confusas. Intentaré que los libros os lleguen en tiempo y forma. Intentaré que la librería esté bonita y desinfectada. Intentaré hacer mi trabajo lo mejor que pueda. (Esta semana me han dicho que soy trabajador: qué cosas más raras provoca una pandemia). Voy a salir a hacerle una foto a una rosa blanca. Igual no es un fracaso, igual ahora es así.<br />
<div>
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9056876878696842721.post-58708640613901431012020-03-21T13:27:00.002+01:002020-03-21T13:27:14.707+01:00Días raros.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-jhnhnmd58xM/XnYGCvyCMOI/AAAAAAACwzs/QkDJtdSIwV43D8arc9h7vqjFAi9XeBG4QCLcBGAsYHQ/s1600/dr2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-jhnhnmd58xM/XnYGCvyCMOI/AAAAAAACwzs/QkDJtdSIwV43D8arc9h7vqjFAi9XeBG4QCLcBGAsYHQ/s400/dr2.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
Días raros: tengo confinamiento y estrés. Envidio -y comprendo- algunos comentarios vuestros, de gente cercana y querida, que habla de que tiene tiempo y hace cosas pendientes y lee libros pendientes y discos pendientes y cosas pendientes. Yo no, trabajo por las mañanas (y algunas tardes) y el resto del día me limito a sobrevivir en una rutina muy parecida de trabajo y obligaciones en las que sigue escaseando el tiempo libre.</div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/--QuWTED1iJA/XnYGCg5LNsI/AAAAAAACwz4/NjH6_FRioSktHb20ZUu2824lP0_QudTHACLcBGAsYHQ/s1600/dr1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1009" data-original-width="1009" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/--QuWTED1iJA/XnYGCg5LNsI/AAAAAAACwz4/NjH6_FRioSktHb20ZUu2824lP0_QudTHACLcBGAsYHQ/s400/dr1.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
(Trabajo porque las autoridades dicen que puedo tr<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;">abajar: está permitida la venta por internet, está permitido ir a trabajar. Obedezco y pienso obedecer con todo el rigor que pueda: sólo soy un peón. Obedezco, que es lo que toca.)</span></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-EKaNSDUagbU/XnYGDUdkTEI/AAAAAAACwz0/c8ILlTv436Ad3pmF3N-NPbKCS-9HcCZUwCLcBGAsYHQ/s1600/dr5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-EKaNSDUagbU/XnYGDUdkTEI/AAAAAAACwz0/c8ILlTv436Ad3pmF3N-NPbKCS-9HcCZUwCLcBGAsYHQ/s400/dr5.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
<br /></div>
<div class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
Ayer salí al jardín e hice fotos a las flores. Están impertérritas, el rosal enano que puse en el arriate está creciendo y cada día más bonito. En el huerto salen malas hierbas que demuestran que el suelo y la vida del patio mejoran. El otro rosal, el nuevo no acaba de arrancar después del trasplante. Como si nada. La tierra, la naturaleza, permanece. Los jacintos que planté en otoño tienen flores bellísimas. Tal cual. No les afecta la cuarentena, no oyen las noticias.</div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-s0utE0KYR5Y/XnYGCtCZR0I/AAAAAAACwzw/O4OZfJDlX-YJlwpv9NDDpSFJwjxI4JryQCLcBGAsYHQ/s1600/dr3.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-s0utE0KYR5Y/XnYGCtCZR0I/AAAAAAACwzw/O4OZfJDlX-YJlwpv9NDDpSFJwjxI4JryQCLcBGAsYHQ/s320/dr3.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
<span style="font-family: inherit;">Estos días raros recuerdo a mi madre y, paradójicamente, me alegro de que nos dejara en setiembre y no tenga que pasar por esto. Ni ella, ni nosotros cuidándola. La recuerdo cada vez que algún imbécil dice que sólo le afecta a los viejos. Un mundo sin viejos es una mierda de mundo. Que pongan ellos los viejos. Recuerdo a los míos con furia estos días raros. Mis hermanos, mi padre, mi madre, Amadeo. Con alivio porque sé que ya no van a sufrir y con un deseo enorme de pedirles consejo, de abrazarlos y de oírlos. Mira lo que nos está pasando, mirad lo que nos va a pasar. Mientras, las flores siguen con sus colores y sus cosas. La naturaleza, que también es este puto virus, permanece. Y yo, estos días raros, cuidaré a los míos todo lo que pueda, seré obediente y miraré las flores: la belleza sigue ahí.</span></div>
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
¿Cuándo decís que hay fútbol?</div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 10.5pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap; white-space: pre;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Arial; font-size: 10.5pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap; white-space: pre;"><br /></span></div>
<span id="docs-internal-guid-569b8419-7fff-46c6-aafc-83d167b6b30d"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">--
www.todolomaloseaesto.com</div>Javier Ruiz. (Sevennorth).http://www.blogger.com/profile/10206774764212344460noreply@blogger.com0