Rosa, rosa.

Rosa, rosa.

diciembre 11, 2022   Diario de un patio andaluz, Diario Visual, Domingo, fotografía, photography, SundayBloodySunday, TremendoAyer,

Una promesa de flor suspendida en el aire. Luz amarilla al fondo, sobre el huerto que está descuidado, lleno de hierbas silvestres. La lavanda detrás, difuminada por la óptica de la cámara. Las parras, a la izquierda, no acaban de perder las hojas. El capullo sobresale del muro de vegetación que rodea la ventana de la cocina: una cheflera, la planta del dinero, el rosal, la madreselva, la alocasia. Parece tan frágil que se va a romper. Flota en el aire, cortando el paso. Abro el facebook. Siento un porrazo. Jokin ha muerto. Cómo. Qué. Porqué. Mensajes. Hacía tiempo que no lo veía. Una llamada. El párking de la facultad de letras a mediados de los ochenta. Hay un concierto con unos chavales vestidos de negro. Música en la universidad, una vida asombrosa en la que se estudiaba literatura y se iba a conciertos de gente que tocaba vestida de negro. Nunca he vuelto a un sitio con más glamour. Luego supe que los techos de cristal eran transparentes. Echan a Luis Enrique. La España Fea gana demasiadas veces. No politicéis el fútbol que ya os hemos dicho cómo tenéis que pensarlo. Él es el culpable, el entrenador. Un partido de fútbol. Ir con tu equipo. Con el equipo con el que va tu gente, la viva y la muerta. Disfrutar del juego y sufrir, que sin sufrir no tiene interés. Leo las redes y truenan estupideces. No veas el fútbol. No eres de izquierdas. No eres español. No eres. Recuerdo a Novi también. Ya no son nuestros mayores los que mueren. El paisaje de los bares está de luto. La flor no acaba de salir. Está ahí, suspendida, rosa rosa y no se abre. Hay que resignificar las flores, como dijo Marian, para que no nos las roben. Las rosas son nuestras. Quiero rosas rosas. Y que no se mueran los amigos que daban conciertos en universidades. Quiero que el seleccionador hable con la gente y tenga criterio propio y sea honesto. Quiero ver partidos y sufrir y quiero saber que fútbol es fútbol. Que haya periodistas adultos. Que abra la rosa rosa y sea rosa.  

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Canfranc.

Canfranc.

noviembre 27, 2022   Diario de un patio andaluz, Diario Visual, Domingo, fotografía, photography, SundayBloodySunday, TremendoAyer,

 

La foto no está bien. No es como debería ser. Zelda bajará del vagón que se ve a la izquierda. No hay vallas y, por supuesto, no están mal puestas. Los caballetes hechos con palés son, en realidad, bancos de madera en los que una pareja joven lee; ella a Baroja, él está absorto con el ABC, que habla de un crack que no es futbolista. Tienen un bebé en un carro con ruedas grandes y adornos de encaje que está arropado con muchas mantas. En el otro banco Francis estruja un cigarro. Imagina un boceto de un relato para Cosmopolitan. Piensa en si le llegará el dinero de Vogue, en si tendrán bastante dinero para el viaje que quieren hacer hasta Donosti, en si convencerá a Zelda para llegar hasta Santander y pasar antes por Pamplona, en si ella llegará sobria y en si él mismo logrará mantenerse sobrio. En si llegará triste. No hay gente paseando en la foto, realmente. Ni palés apilados. El almacén a dos aguas está pintado de granate. Como el chaleco de Francis, que se siente un poco ridículo al ver la coincidencia. En el edificio del fondo, arriba, sale humo de una chimenea y Francis hace un gesto absurdo de inspirar el olor a leña quemada y luego sonríe, no se sabe si recordando una mañana fría en la que era un niño que leía cosas de ballenas en el porche de su casa y olía a chimenea o porque es un adulto sensato que se da cuenta de la distancia, de la altura, de la nieve que asoma en las cumbres de detrás. En la casa de la derecha, que también está mal en la foto, un hombre con una boina negra y una camisa blanca le da una mano de cal al trozo de pared que no es de piedra. El techo de pizarra brilla con el último sol de la tarde. El señor oye un tren y mira el reloj y hace un gesto de aprobación con la cara del que se alegra porque el mundo tiene orden. Zelda comprueba, nerviosa, su billete y lee otra vez “Canfranc”. El bebé del carro empieza a llorar con el ruido. Francis se levanta y mira el techo redondo, negro, del primer vagón, el que veis a la izquierda de la foto. El que él ve llegar con esperanza, con deseo, con miedo.

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Telaraña.

Telaraña.

noviembre 20, 2022   Diariodeunpatioandaluz, DiarioVisual, Domingo, fotografía, photography, SundayBloodySunday, TremendoAyer,

¿Cuánto dura un día? La telaraña está en un parque de Lanjarón. Sólo hay que tener la suerte de verla. Ver la luz brillar, mirar telarañas, fijar la atención en cada detalle. Lanjarón es mi puerta al paraíso. El tiempo allí dura más. Los días alegres, no, son cortos. Antes los días eran infinitos: quedaban muchos. ¿Cuánto duran los días de los perros? Duran siempre, o eso prefiero creer. Están, no esperan, no añoran. Pero sí quieren. Igual también añoran. No es una reja de una ventana, es una baranda. Había agua cerca. No hacía calor todavía. Eran días cortos, como si no estuvieran contados, como si detrás no viniesen días que se sabía que serían peores. Pero la telaraña, repito, es nueva. No transmite vejez. O siempre creo que es nueva. Las telarañas no sólo son abandono y decadencia. Y ésta es nueva. ¿Cuánto dura un día de una araña? Había sombra y agua. Y el sol estaba fuera, recordando el mundo de los días largos. En la sombra el tiempo transcurre distinto. Como cuando quedan muchos días. Cuando quedan muchos días el tiempo no importa. La telaraña es nueva y me parece limpia y acogedora. ¿Qué habrá en la memoria de los perros? ¿Se puede querer sin memoria? ¿Cuánto duran los días del hierro? Sombra de árboles altos y verdes. Mirar las luces. Visitar paraísos. Tener días cortos, que duren como si quedaran muchos. Días de agua y verde. ¿Cuánto duran los días de los árboles? ¿Cuánto duran nuestros días?

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