domingo, 21 de septiembre de 2014

#‎10BookChallenge‬ (Lista B)

Me han vuelto a invitar a hacer la lista de los 10 libros y lo aprovecho, por supuesto. Ahí va la lista B.

Milleniun El peor café del mundo es el que se tomó Larsson el día del infarto. Nos faltan siete novelas por leer y ya no podremos.

El enamorado de la osa mayor de Piasecki.  Hay que ser contrabandista y leer este libro seis o siete veces.

El padrino. Lo leí al tirón. Todo es un asunto personal.

Billar a las nueve y media. Esta es la novela que yo quería escribir, puente incluido.

Se pierde la señal. Porque me enseñó a leer poesía.

Se busca una mujer. El borracho que mejor escribe, sobre todo cuando pierde la pose.

Memorias de un burro. Mi primer libro favorito, en la edición de Bruguera con la viñeta en la página de al lado. Todavia lo tengo, año 73 pone en la firma.

Ana Karenina, mira que te tengo dicho que al tren ni te acerques, pues cada vez que te leo, vas y te vuelves loca.

La peste. Uno de los mejores y más optimistas libros que he leído

Los cuentos de Hem. Busqué durante años la edición en la que decía que quería tener su herramienta destrozada por el uso, pues es en el prólogo de esta edición.

Joder, ¡El barón rampante! si se me olvida por segunda vez, dejo de hablarme.

domingo, 7 de septiembre de 2014

#‎10BookChallenge‬

Avisos:
No voy a corregir el texto, esta propuesta si me la tomo en serio, con lo friki que soy, puede tenerme loco durante meses. Es decir, me encanta hacerlo, pero va a ser la lista de mis diez libros preferidos durante el rato que tarde en escribirlo.
He repetido miles de veces la frase de Kundera que decía, más o menos, “la novela es mi patria”. Esto quiere decir, por lo que conlleva de curioso sentimiento nacionalista, que no voy a ser nada profesional y voy a decir, dentro de lo que cabe, la verdad.
1. Guerra y paz de Tolstoi. Es la madre y el padre de todas las novelas. La mejor obra que he leído y el gran libro de mi madurez. La adoro. Es perfecta hasta en sus excesos. Ya, ya sé que Ana Karenina está mejor escrita pero no es tanto libro, no hay ese talento excesivo, esa cantidad apabullante de vida. El único problema de este libro es cuándo volver a leerlo. ¿Una vez cada cinco años? ¿Cada diez? (Imprescindible leerlo en la traducción de Mario Muchnick o, supongo, en ruso).
2. La dama de las camelias de Dumas hijo. Mi libro de los quince años. Una novela da amor y un libro contra la intolerancia, así, al menos, lo leía yo hace treinta años.
3. La casa de la colina de Cesare Pavese. Lo leí porque se confundió alguien o porque me confundí yo al comprarlo con trece o catorce años. Y claro, la literatura se convirtió en otra cosa.
4. Por quién doblan las campanas de Hemingway. El estilo, la pose y el talento. Quiero a los libros por sus virtudes, por sus aciertos y Hem tiene tantos que es imprescindible. Sería no sólo otro lector, sino otra persona sino lo hubiera leído. (Podrían ser los cuentos o Fiesta pero hoy me quedo con esta).
5. Los mares del sur de Vázquez Montalbán. Una noche complicada vi a un señor con bigote en Almuñecar. Era don Manuel. Seguro.
6. Rojo y negro. Guerra y paz sólo hay una pero esta… La leí mal, durante meses mientras estudiaba hace un par de años, da igual como la leas, es sencillamente impresionante.
6. Los Diálogos de Platón. Mi libro de la facultad. Aprender a pensar y aprender a distinguir lo bueno y lo bello. Y cosas así.
7. La insoportable levedad del ser de Kundera. Durante años llevé un ejemplar en el coche y leía trozos cuando tenía que esperar. No sé si ahora me gustaría tanto como hace diez o veinte años.
8. Hermosos y malditos de Scott Fitzgerald. Nadie ha contado mejor los desastres que SF. Y los cuentos que escribió para Vogue y Cosmopolitan.
9. Espera a la primavera Bandini de Fante y Las bestiales bienaventuranzas de Balthazar B de Donleavy. Porque son una bandera y porque de ahí vengo.
10. El árbol de la ciencia de Baroja. Era obligatorio en COU e hice trampa para el trabajo. Luego lo leí cinco o seis veces. También valdría alguna de Galdós.

martes, 15 de julio de 2014

Día 30. La felicidad.

Ver a un gran equipo es algo parecido a la felicidad: sabes que es efímera, que no dura, que se acaba, se rompe o la destruyen. España duró lo que duró y nos hizo felices, esta gran Alemania durará lo que la mezcla entre jóvenes y veteranos y lo que la apuesta por un estilo de juego que suma la técnica a su eterna capacidad de lucha y a su enorme fortaleza mental.

Salió Low con más delanteros y atacó menos y peor. Si vives del toque pon a los que tocan. Durante el partido me preguntaba porqué no jugaba Gotze, con él Müller estaría más libre y Ozil también. Sus mejores momentos de juego se han producido cuando han jugado los tres y han intercambiado posiciones. A Müller se le queda pequeña la banda, es un corsé absurdo que le impide infligir todo el daño que suele. Ozil, melancólico desde que se fue de Madrid, ha destacado más por su generosidad a la hora de defender que por su capacidad ofensiva, también sufre en la banda y luce cuando está libre. Gotze, en definitiva, no sólo marcó el gol sino que empujó a todos los demás a su espacio correcto y ahí se vió que Argentina tenía un plan pero no tenía equipo.

Hubiera sido un milagro, sólo Argentina es capaz de ganar un mundial sin un gran equipo. Tenían orden, un entrenador que yo desconocía, y que ha demostrado su valía, y su convicción de que son buenísimos. Si llegan a ganar habría que admitir que eran tan buenos como lo que ellos pensaban de sí mismos. Pero tuvieron dos o tres ocasiones y no entraron y al final ya no tenían las fuerzas necesarias para sostener la convicción y sólo entonces, admitieron que eran menos que los alemanes. Enorme mérito, superaron en todos los aspectos cada nivel de su juego. ¿Qué hubiera pasado si Messi hubiera estado sano y el Fideo no se hubiera roto? Quién sabe. Su enorme mundial no debe tapar lo mal que han hecho las cosas: no tienen ningún centrocampista realmente bueno desde Redondo. Lo de Mascherano forma parte de la épica, que no es poco, pero no del juego. Fueron tan profesionales y tan generosos que parecieron siempre mejores. Si Brasil habló y habló fuera del campo y fue ganando enemigos, los argentinos lo hicieron en el campo y sembraron de valentía y generosidad cada minuto del juego y fueron recogiendo adeptos rendidos ante su carácter.

¿Qué hacer cuando eres una leyenda y te insultan en el peor momento? Lo que hizo Messi. Coger el premio, no inmutarse y decir que no le importaba en absoluto. ¿Jugó bien Messi este mundial? Muy bien, todo lo bien que su maltrecho cuerpo lo dejó. Es evidente que tiene problemas de salud. ¿Podrá recuperarse? Esperemos que sí pero lo dudo. Ayer hizo un esfuerzo titánico en el primer tiempo y logró que Alemania entera temblase. No le llegó porque ya no le llega pero nunca debieron insultarlo dándole un premio que no mereció. Para cualquier otro hubiera sido una alegría, para él fue más tristeza.

Por la mañana estuve en un concierto oyendo el Oratorio y el Magnificat de Bach. Alemania. Probad a hacer una lista de músicos, filósofos, escritores o pintores alemanes. Sólo con los que os gusten. Por favor, cuando hablemos de talento y de máquinas en sentido peyorativo, tengamos cuidado de qué pueblo hablamos.

Se acaba el mundial y siento la tristeza de la felicidad desaprovechada, debería haber visto más partidos, con más atención, haber pensado, leído y escrito más sobre él. Acabó hace veinticuatro horas y parece que finalizó hace años: contaremos algún día que los alemanes le metieron siete a Brasil y que Holanda luego le zurró otros tres. Que Mascherano entró en el olimpo de los mitos y que Alemania jugó mejor que nadie y ganó con absoluta justicia. Acabó el mundial y ya lo echamos de menos. Ahora todos los que llevan un mes quejándose de que el mundial impedía la revolución, bajaba el índice de lectura, la calidad del café con leche y el alto nivel de nuestra televisión respirarán tranquilos. Ya pasó. Y nosotros ya lo echamos de menos. Qué poco dura a veces la felicidad.