Otoño

Otoño

noviembre 12, 2013   ficción, granada, poesía,

Me llama para comprar libros

un señor mayor, con acento canario.

Lo imagino sin pelo, con gafas,

rodeado de libros amontonados.

Una vez me habló de una chica morena

que vio frente a la Facultad de Letras,

-era tan guapa, nunca le hablé-

hace más de cuarenta años.

Hoy hablamos del otoño,

cuando vivía en Granada,

aquel día que le dolía la espalda tanto

que no salía de la cama,

llegó un estudiante de medicina

y le obligó a levantarse entre chillidos.

Se fue a la calle,

era otoño.

Compró un libro de Ivo Andric,

lo leyó en el Café Granada,

-El Suizo-, le rectifico.

Lo leyó sin parar,

aunque dice que lee lentamente.

Lo leyó entero

y, ahora, cuarenta años después,

recuerda que fue

uno de los días más felices de su vida.

Y yo quiero regresar, envidioso, 

a mis cielos rosas

de Sierra Elvira.
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Luminosa.

Luminosa.

octubre 18, 2013   ficción, granada, poesía,

El invierno pasado la veía cuando volvía a casa

era negra, grande, con el pelo rizado, muy gorda

estaba parada en la rotonda y, a veces,

sonreía a sus compañeras.

La miraba y pensaba si habría vendido más que yo

un padre de familia burgués que vuelve

del trabajo, del fútbol, de la ciudad.

Me acostumbré a verla, gorda y grande,

y a pensar, desde la vespa,

si tendría tanto frío como yo

allí, esperando.

Ha llegado septiembre y ya es de noche cuando vuelvo;

miro y no está.

Han abierto una gran tienda,

con carteles azules gigantes iluminados,

hay muchos coches en su rotonda

y ya no están ni ella ni sus compañeras.

Acaba el mes, empieza el  frío,

la Vespa tiembla y ella está

un poco más abajo,

fuera ya de la ciudad luminosa. Continue Reading

Charles y Francis

Charles y Francis

agosto 03, 2013   ficción, librería, poesía,

Llega pidiendo perdón por lo guapa que es.

Incómoda, no le interesamos,

ni libros ni libreros,

más allá de su misión.

-¿Tenéis algo de Bukowski?-

El viejo borracho se levanta de un salto,

le mira disimuladamente el escote,

ya no tiene resaca, ni malhumor de 40 cervezas.

-No, lo siento, no tenemos-

Se gira y deambula entre las estanterías,

entran otros clientes y la contemplan sorprendidos:

tendrá cerca de 30 años

esa edad en que eres adulto casi siempre,

casi en todos las situaciones.

No entre libros viejos.

Aquí todos somos recién llegados.

-¿Algo de Fitzgerald?-, le pregunta a Max,

Francis salta presuroso, luego se esconde,

veo dos ojos furibundos en el escaparate,

a Zelda ya no la dejamos entrar,

él se arregla el flequillo,

piensa en herencias y bellezas perdidas,

disimula y no se atreve a girarse,

el odio atraviesa los cristales.

-Tampoco, lo siento.-

Max me susurra que son para su novio,

Charles y Francis se vuelven indignados.

Les pido silencio a los dos hipócritas.

-Esconderos ya, no sea que os vea alguien.

Para su novio moderno, un moderno con suerte.

Lo imagino avergonzado de la belleza excesiva,

incapaz de disfrutar sin pensar.

Abre la puerta con decisión,

camina deslizándose,

respira buscando aire,

otra vez adulta y libre, segura y tranquila,

gafas de sol negras,

parece que mirara a Zelda con desprecio.

No comprará libros.

Estúpido mundo

que se avergüenza de la belleza.

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