F.C.Road
Hay un hueco en la calle. La gente está detrás, en la otra acera. Saca el móvil, encuadra, tira la foto. Hay que tirarla, luego pensar. Lleva aquí una semana y no ha visto un hueco en el asfalto. Siempre hay coches. Siempre hay sonido. Siempre hay. Martín recuerda que tiene veinte años y está en la Plaza Einstein. Ese jolgorio, ese ruido, y esa plenitud. Hoy no, en F. C. Road hay demasiados estímulos. No viajaría aquí por viajar, por hacer turismo. Martin viaja porque tiene que viajar y bien está así. Pero no lo haría de otra manera. Es bonito. Ese color. Esos colores. El contraste de los mil olores. La sucesión de luces, gentes, colores, olores. No, no viajaría aquí. Pero qué interesante es. Qué difícil vivir aquí. Allí. Ya es allí. Está muy quieto, piensa que si está muy quieto será como no estar, como verlos y oírlos sin estar, sin importunar en un sitio que no es suyo. Sin tener la sensación vergonzante de estar mirando las vidas de los demás. Son como tú, Martín, como tú. Con distintos destinos y suertes. No olvides que podrías ser la chavala que usa un pañuelo para protegerse de la contaminación y que sólo tiene ojos. Que podrías ser el joven que miraba el suelo y conducía el taxi con melancolía. La señora, viejísima, destrozada, que pedía en el semáforo cargando millones de arrugas. Que podrías ser el niño que vende cocos y se duerme sobre el montón de cocos de lo cansado que está. Podías ser él y te parece obsceno mencionarlo. Respeto. Qué respeto merece. Hay un hueco entre los árboles y dos mujeres miran al guiri que hace la foto y parecen sonreír. El guiri eres tú, Martín. Por muy quieto que te quedes, te ven. Y sonríen. Estás. Estabas, piensas con una punzada de nostalgia y pena. Y aquellos colores y ese ruido y tanta gente. Tanto color, tanta vida.
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